La novela de nuestros días
especial para SITIOCERO
“Rumbo a la cosecha, cosechero yo seré,
y entre copos blancos, mi esperanza cantaré,
con manos curtidas dejaré en el algodón, mi corazón”.
El Cosechero
Son los años, los segundos, la vida. Hombres y mujeres zurciendo personajes, que no son sino cosas que la pupila chupa como quien chupa la médula del hueso de la vaca muerta, para que el cerebro las imagine a su antojo y las devuelva hologramas. Campesinas de tierra quemada. Mineros del oro del tonto. Y aquí tú, él, yo, ella, la misma trémula médula desnuda en el aire de una calle que grita como hiena y ríe a la vez, acurrucada cual viejo indio sobre la condición humana que nos ha regalado un dios tuerto...
CONTINUAR LEYENDO EN SITIOCERO (LINK)
