tag:blogger.com,1999:blog-91022083127357302012024-03-05T14:32:12.570-08:00poesía para alentar coraje"La literatura soy yo, son estas vacilaciones, este montón de intenciones, esta sed".Unknownnoreply@blogger.comBlogger1619125tag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-66495977247169326412023-09-14T08:32:00.002-07:002023-09-14T18:07:36.457-07:00Crisis y oportunidad<p style="text-align: justify;"><b></b></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI53Qt-njGBmqQ6zdDLYJuBiYnIKHY62cw2KFKQ-LtoreEynNADRpnpXX7uPumSlfQ4xAi5xsPUbYAihji-Noaelzk5kTB8zImHgNp0ADBIDhsDTK16MZku2Lra2dvfGAggWTKxGutF4UgFazqJGJjZVlaF-wWBA67YYdxVw2ozQ_dcdMxlJwAr2X1LNUH/s750/56L2YDHTXVF73PO3BYJGBT22CY.webp" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="750" data-original-width="531" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI53Qt-njGBmqQ6zdDLYJuBiYnIKHY62cw2KFKQ-LtoreEynNADRpnpXX7uPumSlfQ4xAi5xsPUbYAihji-Noaelzk5kTB8zImHgNp0ADBIDhsDTK16MZku2Lra2dvfGAggWTKxGutF4UgFazqJGJjZVlaF-wWBA67YYdxVw2ozQ_dcdMxlJwAr2X1LNUH/w284-h400/56L2YDHTXVF73PO3BYJGBT22CY.webp" width="284" /></a></b></div><b><br />Fesal Chain</b> <p></p><p style="text-align: justify;">Es evidente que estamos en una crisis global como país y que es a su vez una crisis personal, comunitaria y social. Por eso entre otras cosas, a pesar de observar el pasado como horroroso y lleno de pérdidas, vemos también el pasado aún más pasado como ideal o al menos como un mejor lugar. Pero no vale la pena negar lo que vivimos. Y claro, cualquier cosa que se diga o se escriba, se leerá como una cuestión meramente política o de toma de posiciones, pero asimilarlo así tiene más relación con lo conveniente que con lo reflexivo. Conveniente con el lugar que se ocupa en la crisis, o conveniente para no sentir el dedo en la llaga pues eso a nadie le gusta. </p><p style="text-align: justify;">La crisis es de gobernabilidad, es decir de desconfianza en cualquiera que se elija o se auto nombre como representante y en el sistema político en su conjunto. Es desconfianza en la economía ya no sólo como posible espacio de redistribución y protección, sino también de crecimiento. La crisis es social y comunitaria. Pues ya nadie está muy interesado en convivir ni en armar proyectos colectivos. Y también hay desconfianzas. En que lo que diga o haga el otro no sea más que una mascarada, una especie de propaganda carente de sinceridad y más bien llena de imágenes de auto promoción.</p><p style="text-align: justify;">La desconfianza nace de la realidad. Es decir que los de arriba, no solo los económicamente dominantes, sino que los que son o se arrogan ser dirigentes de algo, no cumplen sus promesas y no lo harán. Están muy acostumbrados a eso. A discursear para salir elegidos y listo. Y luego llenar la agenda, el relato o como quieran decirle, de preocupaciones lo suficientemente ideológicas o de temas intra clase política, que no tocarán jamás las preocupaciones bien concretas de las personas. </p><p style="text-align: justify;">En cuanto a la economía se pedirán cifras, pero yo los invito más bien a mirarse a sí mismos y cómo están viviendo. Las cifras son para los Ministros de Hacienda y los empresarios, pero las carencias, angustias y la falta de un mínimo de protección social, es para quienes vivimos como un mero reflejo numeral o estadístico de las arengas técnicas del Ministro. Todos los gobiernos hacen lo mismo. Ven su vaso macroeconómico medio lleno, cuando la mitad vacía alimenta al ciudadano. Pero las cifras están y aún desde la mirada neoliberal y monetarista son muy preocupantes.</p><p style="text-align: justify;">Y de la convivencia ni hablar. A nadie le importa mucho el otro sino en la medida que consume lo de uno, ya sea bienes, servicios o ideologias, pero eso es histórico. O les importa cuando está muerto y para rendirle homenajes. Pero si cuando estuvo vivo fue marginado, suprimido o limitado, bueno eso se sabrá después, para cuando se construya su biografía heroica de ejemplo de lo que muchos jamás harán. Total, se trata de progresar, vender tu oferta y de nuevamente llenarse de palabras hasta el hartazgo sobre la igualdad, la fraternidad, la cultura y todos esos valores que te dejen bien llenita el alma como alguien digno.</p><p style="text-align: justify;">Es bien duro asumir, que más allá de la realidad particular de uno, el país y sus habitantes no dan para más. Que lo que ayer se prometió no se cumplirá, que los que dirigen no tengan las mínimas capacidades para al menos negociar ciertos avances. Y que más encima manoteen el erario público. Y que los dirigidos se contenten con símbolos. Es muy duro asumir que pasamos del fuego solo a la sartén y que probablemente pasaremos de la sartén al fuego.</p><p style="text-align: justify;">Y les aviso que las luchas identitarias, tan queridas por algunos de ustedes y en especial por quienes creen en el progreso social, nunca serán más importantes que las luchas por el trabajo, el pan, la vivienda, la salud, la educación, la seguridad y una vejez digna. Eso tan antiguo como la humanidad, es bastante más sentido por aquellos que los mismos identitarios progresistas denostan como pueblo sin consciencia o fachos pobres, así es no más, aunque las identidades privilegiadas se enojen. La oportunidad es no enojarse y ver al diablo al blanco de su ojos.</p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-82344328505084903772023-09-09T09:48:00.015-07:002023-09-13T18:25:11.923-07:00Allende y el golpe<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><b></b></span></p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTxfJJf-oATNk5AXS-JSsV5V-yLFqIzk-8ecq3flBFASqR6hHcyi2HSEx9plpTL7d6c7W-Hsd9OH-gWo56dPZEGsSJNJaRafoTIAvNrEt_p2tVK4lwroXyHtuZHAkYvut-gjRjuWA_8DBf3orhRE0rurfPT_QRKVeFoQN-WB295ROs_fnhFxwI5NfeO8NA/s600/articles-156748_thumbnail.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="405" data-original-width="600" height="432" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTxfJJf-oATNk5AXS-JSsV5V-yLFqIzk-8ecq3flBFASqR6hHcyi2HSEx9plpTL7d6c7W-Hsd9OH-gWo56dPZEGsSJNJaRafoTIAvNrEt_p2tVK4lwroXyHtuZHAkYvut-gjRjuWA_8DBf3orhRE0rurfPT_QRKVeFoQN-WB295ROs_fnhFxwI5NfeO8NA/w640-h432/articles-156748_thumbnail.jpg" width="640" /></a><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span><div style="text-align: left;"><span style="font-size: medium; text-align: justify;"><b>Fesal Chain</b></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: medium; text-align: justify;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: medium; text-align: justify;"><i>A Elenita, cuando sea grande</i></span></div><div><p style="text-align: right;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">La extrema racionalidad ha inundado la conmemoración de los 50 años del golpe de Estado y la figura de Allende. Aparecen biógrafos, historiadores, cientistas políticos o periodistas que analizan a su protagonista principal y los sucesos a todas luces tan violentamente disruptivos de la vida y tan dolorosos, aún para quienes creen que no lo fueron para ellos mismos.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">¿Cómo comunicar lo que va más allá, muchísimo más del fenómeno material, de la historia de sus personajes, de los enfrentamientos políticos y sociales, de las estrategias y tácticas, de las ideologías en pugna?</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Decir por ejemplo, que hace 50 años se acabó un mundo. Que incluso en la lucha encarnizada de esos tiempos, los chilenos y chilenas conversaban, eran amigos, compartían sus cotidianidades, la vida familiar, las risas y también las penas. Nada era ideal y a la vez era muy humano. ¿Quién no tuvo tíos, tías, primos, hermanos, vecinos, en fin, que no fueran del otro bando, quién no vivió inmerso en los territorios íntimos de aquellos que luego se considerarían enemigos irreconciliables?</span></p><p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjWIQdGAFp9QUTZHYooeouuzPO4rgl4U4JiWCW8nNe4ISwzgTp6-S-nJtX9LDwfbFWuLe1whN66XR-dH7kXTbcyFFOFz-oBxie7XxrkhxRPQRqU80LPW78_JzT0CrF2sHVus0I0FMYOFdvRDZmq8ad9cVxTPLIQwgVk6f-yRDNBR6KhbVdjtOoLEfpTJdY/s998/articles-650753_thumbnail.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="998" data-original-width="800" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjWIQdGAFp9QUTZHYooeouuzPO4rgl4U4JiWCW8nNe4ISwzgTp6-S-nJtX9LDwfbFWuLe1whN66XR-dH7kXTbcyFFOFz-oBxie7XxrkhxRPQRqU80LPW78_JzT0CrF2sHVus0I0FMYOFdvRDZmq8ad9cVxTPLIQwgVk6f-yRDNBR6KhbVdjtOoLEfpTJdY/w321-h400/articles-650753_thumbnail.jpg" width="321" /></span></a></div><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium; text-align: left;">Decir por ejemplo, que hace 50 años el dinero no era muy importante, ni el último modelo de automóvil o el barrio en que vivías. Que no se medía el éxito por las cosas que podías comprar o los viajes que podías hacer, sino por la capacidad de estudio, de trabajo cariñoso, de aprovechar las oportunidades que esa misma sociedad, aunque limitada y pobre te daba, y por aquello que debías devolverle a la comunidad. </span></p><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Decir por ejemplo, que un hombre de derecha, conservador, patriarcal, peinado a la gomina podía ir a la peña de los Parra o a la Carpa de Violeta y compartir allí un vino navegado con el izquierdista más recalcitrante y despeinado.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Decir por ejemplo, que con toda la marginación existente, un niño de clase media o de clase alta podía jugar a la pelota con un niño de las poblaciones en el mismo patio o en los callejones de tierra, sólo saltando un muro, porque en ese Chile no existían todavía las erradicaciones de los "pobres" a la periferia de la ciudad y menos las operaciones rastrillo y la persecución.</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="593" data-original-width="600" height="395" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZZDoQwR1FevVaFs_vHQl0QQxyITH8yUZJ2Iiv0IfDRJgJCpIriOLPLqfPHnOVE3hp6Sxu9HX4MijYBlbfme0aaOv5lXZydfTd-7K_5RuG7-UcRq_PgLyoJmODGb15dPyortUiEfDO6VezvEPiVY3z8WyL5cKy8fClvLxqWoaoVoVdPN71obKeryrCD4t9/w400-h395/articles-156400_thumbnail.jpg" style="text-align: center;" width="400" /></span></div><p style="text-align: justify;"></p><p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin08iyX1LFmJjxA6e3cZDSDV5Nw8dGlLEFl02MwVSY_cC8iVAlkx0Ytcj2ayV1hkcsTBR8TvWOEw02RGFA2F1T49U7ehHNZ5LgRd5fMKoEowSNW76eONlTNUeAEAaMFb2sfdFutJrG6WpM0_LZ-Dc3sWv0wAOnqfQXr_N--CXwxVCHnjpwTBL_NrT9Pbft/s600/articles-330097_thumbnail.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></div><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Decir por ejemplo, que aquel día aciago para Chile, tal cual buena o malamente se había configurado, desaparecieron como logros: las Citronetas, el Simca 1000, el lujoso Peugeot 404, las casas de ladrillo princesa, los viajes al litoral, los momios en las peñas porque ya no hubo peñas, las peleas más o menos civilizadas en las fiestas familiares, los amigos pobladores que estudiaban con uno en el colegio, los profesionales felices por trabajar en lo público y vivir austeramente.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Decir por ejemplo, que en ese país en que se revolucionaban las calles, los campos, las fábricas, y que en el pasado había tenido matanzas populares, represiones y campos de concentración, jamás se había bombardeado el Palacio de Gobierno con el Presidente adentro, o la casa presidencial con la primera dama arrinconada y temblando, que el Estadio Nacional jamás fue centro de detención de nada ni de nadie, que no se habían inaugurado las casas de torturas y exterminio ni los vuelos de la muerte.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">No eramos el paraíso en la tierra. Nada era ideal, pero eramos otro país. Donde jamás se discutía desde discursos rayanos en el absurdo sobre el valor de los hombres que daban, más allá de sus ideologías, lo más preciado de sí mismos por amor a la dignidad y a la libertad de la república. Es decir, que a nadie se le hubiese ocurrido denostar a quienes vivieron el ostracismo o la muerte a causa de sus ideales de justicia social. Nadie era tan soberbio para erguirse sobre los héroes.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span><span style="font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"></span><img border="0" data-original-height="1325" data-original-width="1683" height="315" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu0eUO4wAPgjPUCF8jzsu9i2wuJOe5UGBIVFFUP1dtcByrizo_9R2ScCXAro-vEs1xTn_e522onx83WIm7sD3bqMKgjKliHGTInn5rbETy2o07AzxlOrfvvsnFeudZhcgom-jNXl4QwqAEQw2Od6npukaBoYrZvxz6gVjepyuH4s3X4giMLAMrpfzKJi1c/w400-h315/E4GNPOXXIAALgDP.jpg" width="400" /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span>Con el golpe, la </span><span>vida anterior murió en el mismo y exacto momento en que el Presidente muere acribillado en La Moneda en llamas, defendiendo ese modo de ser que se difuminaba bajo el vuelo rasante de los aviones. Pero aunque no lo crean algunos o muchos, el acto enorme y trágico de Salvador Allende inauguró también en ese preciso instante, la preeminencia de la memoria sobre lo que dejaba de existir, la posibilidad cierta que aquella historia antigua y esos valores volvieran a aparecer una y otra vez, insistentes, porfiados, obstinados, oprimiendo por siempre como una pesadilla el cerebro de los bárbaros. Y así ese acto inaugural fue, es y será hasta el fin de los tiempos nuestra victoria.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="363" src="https://www.youtube.com/embed/tkBkVkJHp8o" width="437" youtube-src-id="tkBkVkJHp8o"></iframe></span></div><span style="font-size: medium;"><br /><span><br /></span></span><p></p></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><span style="font-size: medium;"><br /></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><br />Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-69510869519074709682023-09-06T15:55:00.003-07:002023-09-06T15:55:47.316-07:00Mi padre, mi hijo y yo <div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><b><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2JCnkhPRwkz3_aPxdiJcpt-prTw1GlIzjjahREAF1AOjm5jrTjK7ykArvm40icTGP2K6GEbcaQ5HXiSMNGmOfTB8zROeXZccyOiaaknoyLbBn9-AJc7TWotFJxt1ZPMRCgHL-xk3AbnAVq4kzNCxIMIMdtsaL8ajO3ril-kg63-IX_RLJirTIqYpdrd4m/s980/1378806768_402145_1378813606_album_normal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="656" data-original-width="980" height="428" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2JCnkhPRwkz3_aPxdiJcpt-prTw1GlIzjjahREAF1AOjm5jrTjK7ykArvm40icTGP2K6GEbcaQ5HXiSMNGmOfTB8zROeXZccyOiaaknoyLbBn9-AJc7TWotFJxt1ZPMRCgHL-xk3AbnAVq4kzNCxIMIMdtsaL8ajO3ril-kg63-IX_RLJirTIqYpdrd4m/w640-h428/1378806768_402145_1378813606_album_normal.jpg" width="640" /></a></div><br />Fesal Chain </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">especial para <a href="https://sitiocero.net/2023/08/mi-padre-mi-hijo-y-yo/" target="_blank">SITIOCERO</a></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Tengo 56 años. Mi hijo tiene 30. Para el Golpe de Estado mi padre tenía 35 años, es decir un poco más que mi hijo hoy. He escrito suficiente sobre ello en especial en mi novela LOS INFELICES. Tres generaciones completas y Chile sigue estando enfrentado en al menos dos bandos, los golpistas y antigolpistas, los que legitiman el 11 de septiembre y quienes no. Los que ven en la Unidad Popular un proyecto de justicia social y liberación y quiénes lo vieron y lo viven como el caos total y un ataque a la república demo liberal.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Nadie con dos dedos de frente puede negar el bombardeo a La Moneda, al Presidente muerto, la represión indiscriminada y los 17 años de dictadura: de terrorismo de Estado, de crímenes, torturas y desapariciones. Quienes lo hacen o fueron cómplices, o lisa y llanamente son unos ignorantes de la historia.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Los proyectos e ideologías pueden estar en lo correcto o no, pero es posible observar y vivir la historia como la de dominados y dominadores. Pasa en todo tiempo y lugar y en nombre de distintos modelos. Creo que mi papá me enseñó sobre todo aquello. Que bien vale estar con los perseguidos y no con los perseguidores, con los fustigados y no con los bárbaros y que no importa demasiado la eficiencia, la eficacia o la perfectibilidad cuando se trata de humanizar el mundo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Allende no fue perfecto, cometió errores, perdió la capacidad de mando, en fin, fue un hombre contradictorio en el tráfago de los sucesos, pero leyendo sus discursos, viendo los videos de la época, es posible decir que albergaba grandes ideales, los de un socialismo en democracia, pluralismo y libertad, una utopía post moderna en un país que ni siquiera era moderno. Fue un hombre cabal. No dudó jamás en impulsar su programa y menos dudó en defenderlo a sangre y fuego. Muy pocos fueron los que lo acompañaron e hicieron carne la dignidad y el coraje.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Dicen que relevar lo anterior es ponerse en una dimensión mítica. ¿De qué están hablando los verborreicos? Proclamar este hecho no es más que colocarse en la vida tal cual se dio. Es elevar lo único posible de elevar. Al ser humano, al hombre y a la mujer íntegra, valientes, luchando por la libertad y los sueños tan rápidamente conculcados por los dueños del mundo y los amantes del dinero.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Mi padre no se recuperó nunca del Golpe. Pero no meramente de la dimensión política de la pérdida de un proyecto, sino de la pérdida de lo civilizado, de lo humano, de la inteligencia y de la cultura. De que la vida era harto más que hacer las cosas bien para acumular. No sé recuperó de la barbarie simplona. Parece que yo tampoco y de mi hijo sólo puedo decir que recibió un mundo a contramano de su sensibilidad profunda.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">¿Ganaremos alguna vez los que estamos en contra de la fuerza bruta, de las dictaduras de todo signo, de la eficiencia y eficacia militarizada o del dominio y sus funcionarios como casta? ¿Ganaremos quienes creemos que los seres humanos son más importantes que los sistemas que dicen defenderlos? No lo sé. Quizás ya ganamos, en tanto nuestro legado será seguir reproduciéndonos por generaciones y no dejar jamás que nos exterminen como si no hubiéramos existido nunca.</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><br /></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-57225021090340085172023-09-06T15:51:00.001-07:002023-09-06T15:51:20.386-07:00El Patricio Fernández que conozco<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><b><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgioBa3xql5pwMRr5DAg1itGQaHWEk9hbbLZWKqnxy3xlsUq0ib0A5QxiaxKChG0suaI021R17bzQv1hGnFBgwSa9rS8-Wn1qrsK7dSYK2LrEobKG6PdvEevM1wESVDL4fOBnXE9vJ2sLvvi1gfDWnUJ5bYrfmZz6J-CFAXNFYm_dSTOCO-WbbAh6dpRXjK/s768/Patricio-Fernandez-50-anos-Golpe-renuncia-768x432.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="432" data-original-width="768" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgioBa3xql5pwMRr5DAg1itGQaHWEk9hbbLZWKqnxy3xlsUq0ib0A5QxiaxKChG0suaI021R17bzQv1hGnFBgwSa9rS8-Wn1qrsK7dSYK2LrEobKG6PdvEevM1wESVDL4fOBnXE9vJ2sLvvi1gfDWnUJ5bYrfmZz6J-CFAXNFYm_dSTOCO-WbbAh6dpRXjK/w640-h360/Patricio-Fernandez-50-anos-Golpe-renuncia-768x432.webp" width="640" /></a></div><br />Fesal Chain </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">especial para <a href="https://sitiocero.net/2023/07/el-patricio-fernandez-que-conozco/" target="_blank">SITIOCERO</a></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Con Patricio Fernández converso desde hace al menos 4 años. Él y yo sabemos que tenemos miradas divergentes del mundo social, cultural y político. En algunas ocasiones radicalmente distintas, sin embargo no sólo podemos y queremos conversar, sino que consideramos que al hacerlo nos nutrimos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Ciertamente respecto del diseño general de la conmemoración del golpe en torno a aunar voluntades o consensuar miradas con la ultraderecha, tengo mis desacuerdos conceptuales de fondo. Y aún desde esas diferencias me parece siempre un aporte poder aportarle mis ideas y que él me entregue sus reflexiones.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Vi el programa en el que participó junto a Manuel Antonio Garretón. Y lo que, a mi juicio plantea en el transcurso de todo un intercambio de ideas, es que dónde jamás podremos los chilenos encontrarnos, es en las causas del golpe y de su legitimidad. De ahí su afán de querer establecer en el proceso del golpe un punto simbólico en el tiempo, para lograr un nunca más sobre las simultáneas e inmediatas barbaridades cometidas, y así lo dijo: </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: medium;"> “Pongámoslo en el momento en que despegan los aviones que van a bombardear La Moneda, ni siquiera cuando la bombardean. Vamos a acordar que ese no es el camino de solución de conflictos”. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Este debate entre un periodista y escritor y un sociólogo, ambas figuras importantes del quehacer nacional, han sido, son y serán siempre el tipo de intercambio intelectual por antonomasia. Adentrarse en lo que yo llamaría el laberinto de la historia. Observar las motivaciones de los actores respecto no solo del golpe sino de la Unidad Popular.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Pretender que sea una fijación política de verdades simples, de mera causa efecto, inamovibles y oficiales, es un sinsentido. Por mucho que uno de sus participantes tenga un cargo oficial¹, que por cierto y por suerte, no lo transforma en un mecánico vocero de las certidumbres o ideas graníticas de otros.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Patricio es, me atrevo a decir sin dudarlo, un socialdemócrata, jamás un fascista o alguien que niega el enorme daño del golpe y la dictadura y que justifica ambos fenómenos en nombre de la economía y del orden. Si eso se entendió de su alocución, entonces valdría más que ahondemos en la incapacidad de algunos de comprender lo que escuchan o de interesadamente atribuir mensajes parciales ya sea porque los ciega su construcción del mundo o su afán de control.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">En esto, me van a perdonar mis amigos y amigas de toda una vida, que respeto y que entiendo desde sus sufrimientos, porque el sufrimiento de ustedes es sin lugar a dudas, mi herida, la de millones y la del Chile democrático, pero yo prefiero a Fernández con sus aciertos y divagaciones, en suma con su afán comprensivo, que la sesgada interpretación de un otro y la cancelación del debate intelectual, para en definitiva terminar imponiendo una verdad única, que no transforma el viejo mundo, ni construye una nueva realidad capaz de superar aquel momento gris y amargo de Chile, y sobre todo al fascismo interior y político de millones de chilenos. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> ¹ Las organizaciones de DDHH y sectores políticos de izquierda de la coalición gobernante, pidieron la renuncia del asesor presidencial de los 50 años del Golpe de Estado. Fernández presentó su renuncia voluntaria el miércoles 5 de julio.</span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-10388685322854039422023-09-06T15:43:00.000-07:002023-09-06T15:43:05.758-07:00Bocetos sobre el Paco Rivano<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><b><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZTYtRKmxHwszart_CnicGccCw_ZIu1bL0dhgooFInbjNrxhz1dE9z3eCCLEdqZJmeXvmwGTSKK1pmEmhfXngAWyPM_ie5wwM_47NFcIzpPXgJAoN1xcqjk6dvxs0cv7KgA1aDKqOWNFD3DPFAIjK_sY4FajTp_p_jdpv2xGDXAcDxuSGLCC7h0wBUpQcw/s768/narrativa-completa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="475" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZTYtRKmxHwszart_CnicGccCw_ZIu1bL0dhgooFInbjNrxhz1dE9z3eCCLEdqZJmeXvmwGTSKK1pmEmhfXngAWyPM_ie5wwM_47NFcIzpPXgJAoN1xcqjk6dvxs0cv7KgA1aDKqOWNFD3DPFAIjK_sY4FajTp_p_jdpv2xGDXAcDxuSGLCC7h0wBUpQcw/w396-h640/narrativa-completa.jpg" width="396" /></a></div><br />Fesal Chain</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">especial para <a href="https://sitiocero.net/2023/04/bocetos-sobre-el-paco-rivano/" target="_blank">SITIOCERO</a></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Más allá de la posición política de Rivano y de las consabidas descalificaciones personales y juicios coyunturales por haber sido el librero de Pinochet, ahondar en su literatura y sobre todo profundizar por una parte, en su idea de la relación entre literatura y política y por otra, en la filosofía de vida de sus personajes situados en el bajo mundo, abre una perspectiva más que novedosa respecto del realismo social chileno y del elan vital del pueblo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">En primer lugar, el autor afirma: “Para mí las cosas políticas son de momento. No hay nada que al final no haya terminado, no hay ninguna situación, por terrible que aparezca, que no tenga su punto de término. Mientras que las cosas de tipo social, el abuso, la lucha por la subsistencia, son eternas. Mi obra tiene que ver con el sufrimiento del ser humano, está en lo eterno de las cosas, no en las circunstanciales.” Esto lo plantea en distintas entrevistas y por cierto en sus obras de teatro, novelas y cuentos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Por otra parte, y sólo tomando su novela “Tirar a matar” de 1971, podemos constatar una filosofía de la existencia humana y una sociología del mundo popular a contracorriente de la izquierda. Roberto el protagonista, dice respecto de los condicionamientos medioambientales (sociales) del individuo, “Tonteras (…). Las ovejas pueden estar condicionadas por el ambiente, ser fruto de su propio paisaje, pero el hombre…El hombre es rey y señor de su propio destino. Posee un reino que a lo mejor no tiene más fronteras que las de su propio pellejo. Pero ese es su reino, absoluto, propio.” Es decir, el reino de la voluntad como fenómeno activo y preponderante y de la apuesta por el triunfo o derrota de esta.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Considerando estás dos cuestiones, es más que interesante la obra de Rivano, en tanto su mirada desde la novela social y de los bajos fondos, (tal cual la tuvo Gómez Morel el gran autor de El Río, famoso delincuente y explícitamente pinochetista), no solo reinauguró un modo de escritura específico, (que personalmente llamo realismo sucio chileno), sino que propuso una nueva construcción de lo popular, no asentada en lo político como pueblo consciente y organizado, sino en lo social, como pueblo sufriente y abusado en su carne y en su cotidianidad, independiente de su adscripción ideológica o de los grados de comprensión de sus supuestas determinaciones “ambientales” o de clase.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">De ahí que en su narrativa agrupe en la categoría pueblo a individuos y estratos muy disímiles y que a la cultura de izquierda le es difícil aceptar y por consiguiente agregar. Por ejemplo, el carabinero raso maltratado por sus superiores, que vive en la subsistencia y que tiene como rol reprimir al pueblo, es para el autor parte consustancial a ese mismo pueblo sufriente: las prostitutas, los homosexuales pobres prostituidos, los travestis o el delincuente habitual: el choro, el antiguo flaite o los lanzas.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Acaso esta concepción de lo social y lo político, es la que resume y explica el real modo de ser de amplias capas de la población que actúan desafectadas y desinteresadas de toda interpretación clasista y de izquierda, pues la sienten cómo un relato ficticio e impostado sobre sus vidas cotidianas. Es que al decir de Marx, nunca es recomendable confundir las categorías de análisis sobre la población con la población misma.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-77184939646449074542023-09-06T15:35:00.000-07:002023-09-06T15:35:25.054-07:00La llanura es una y la misma<div style="text-align: justify;"><b><span style="font-size: medium;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUFISHmm5N4Vxe4BkVXDEfOEoeQFIqCiNdpSUaIOnkwM7AuvFW_ccbbg5IY1c3ySJ3SOtI6DARqcJvpdglYPO1w4zCt-XtdbShpO0tnjBomiFDYptxXG5qJXnyShgTmi9qkI63iw6Fm3eWQ-8JXSebkefmARg7hx9spB3CLBLuG58u27zC0QrAuXe9qOm5/s768/toublanc-768x432.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="432" data-original-width="768" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUFISHmm5N4Vxe4BkVXDEfOEoeQFIqCiNdpSUaIOnkwM7AuvFW_ccbbg5IY1c3ySJ3SOtI6DARqcJvpdglYPO1w4zCt-XtdbShpO0tnjBomiFDYptxXG5qJXnyShgTmi9qkI63iw6Fm3eWQ-8JXSebkefmARg7hx9spB3CLBLuG58u27zC0QrAuXe9qOm5/w640-h360/toublanc-768x432.jpeg" width="640" /></a></div><br />Fesal Chain</span></b></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">especial para <a href="https://sitiocero.net/2023/04/la-llanura-es-una-y-la-misma/" target="_blank">SITIOCERO </a></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Fue en 1972 o acaso en 1973, no lo recuerdo con certeza. Durante la noche me había quedado leyendo una historieta empastada con la vida de los santos, ahora sé que era la de San Lorenzo, pues recuerdo que en una viñeta un tipo ardía sobre la parrilla. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Al otro día muy temprano, mi madre me despertó para ponerme una camisa, un chaleco enorme, jeans muy duros y bototos. Partimos en un jeep desde la selva valdiviana a la Argentina. Esos días fueron extraños. La Pampa me atrapaba con su extensión, como si fuese el cielo tendido bajo mis pies. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Una tarde salí a recorrer el pueblo, me perdí. Los gauchos con sus aperos y los carneros dando vueltas. Un niño mudo que me invitaba a escucharlo, tocando el piano en la penumbra. Salí corriendo en busca de mi casa. El sol anaranjado dejaba largas sombras. Al final del camino un hombre como jamás había visto, vestido de negro y con la cabeza ladeada hacia las nubes, se afirmaba sobre un bastón de caoba. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Me miró sin verme, diciendo: “No hay dos cerros iguales, pero en cualquier lugar de la tierra la llanura es una y la misma”¹ y si continuás por ahí, vas a salir del pueblo para siempre. Da la vuelta, tu casa está en la dirección contraria. No era un gaucho, tampoco parecía del lugar. Estaba ahí como trasplantado, al igual que yo. Corrí de nuevo, con su figura en mi retina, con la música del piano entre mis sienes. “El camino era desparejo. Empezó a caer la lluvia. A unos doscientos o trescientos metros vi la luz de la casa. Era baja y rectangular y cercada de árboles”.² </span></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>¹ Jorge Luis Borges, Utopía de un hombre que está cansado. </div><p>² Ibíd ¹. Compartir </p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-48886172018034504842023-09-06T12:22:00.001-07:002023-09-06T12:22:37.117-07:00Todo mi Sur (poemas)<b><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhay_56a1XP8YhvkcJUSuHy3vJL-O1WYSIYLmSkiy5y394GR68WUNOnuvL4Or0ETB40G_8A2O08ST0SMs01OmsMbjQ6qZ6FaUQeDgw1TMEkNSQ2oPVafA2tX8jnrqahTwe4DNTuvUzuJT9lKkN7WkWSCVjFfst-KtFT0qDzZaHjf1sBIl58_0WaLoQKfWVK/s640/FB_IMG_1674436663071.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="622" data-original-width="640" height="311" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhay_56a1XP8YhvkcJUSuHy3vJL-O1WYSIYLmSkiy5y394GR68WUNOnuvL4Or0ETB40G_8A2O08ST0SMs01OmsMbjQ6qZ6FaUQeDgw1TMEkNSQ2oPVafA2tX8jnrqahTwe4DNTuvUzuJT9lKkN7WkWSCVjFfst-KtFT0qDzZaHjf1sBIl58_0WaLoQKfWVK/s320/FB_IMG_1674436663071.jpg" width="320" /></a></div><br />Niño de Neltume <br />
</b><br />
Y la piedra que corriste<br />
de un zapatazo<br />
gira en esta tierra<br />
negra en su periplo<br />
cuando tus ojos<br />
taladran lo microscópico<br />
ven los detalles<br />
la maldad en ciernes<br />
que ningún grande ve<br />
cuando la lluvia<br />
acompaña tus bototos<br />
y te refugias en las zarzamoras<br />
llenándote de oscuridad y de lila<br />
temblando en los puentes colgantes<br />
que se mecen<br />
sobre la hendidura del mundo.<br />
<br />
<b>Todo mi Sur<br />
</b><br />
Por el ventanal alargado<br />
Todo mi sur<br />
Golpeado por el granizo<br />
Pequeñas esferas blancas<br />
Que se manchan de barro<br />
En el patio, sobre el limón,<br />
sobre la huerta<br />
Mi madrina en la cocina a leña<br />
Rellenando zapallos,<br />
Hojas de parra<br />
Horneando el cordero<br />
Con su silbido al respirar,<br />
Sentada junto al mate<br />
(Me acuerdo cuando echábamos<br />
Cáscaras de pomelo a la chimenea<br />
Y chisporroteaban como guatapiques<br />
En año nuevo, mientras<br />
Los hombres jugaban a las cartas)<br />
Mi padrino, fuma, tose y camina<br />
A lo largo del mesón<br />
Se afirma en él, estira las telas<br />
Y las recoge con sus manos enormes.<br />
Sur, tiempo ido<br />
No sabíamos que en él también vivía el malo<br />
No sabíamos que cortaría músculos<br />
Carne, huesos y enterraría<br />
En la tierra mojada a los campesino vivos<br />
En la fiesta de sangre y lágrimas<br />
En la selva de nalcas y de monjas.<br />
Sur, tiempo ido<br />
Nuestra casa arriba del camión y los cuerpos<br />
Flotando en la desembocadura del río<br />
Apretados bajo los puentes<br />
Y los soldados paseando sus tanques<br />
Apuntando a los vecinos<br />
Que ya no volverían más<br />
Sur, a veces tan quieto<br />
De comida con hormigas<br />
De televisión en blanco y negro<br />
Y jóvenes bailando en plazas<br />
Con sus sonrisas ingenuas<br />
Sur, de cordilleras negras<br />
Minerales, llenas de musgos<br />
Y saltos de agua<br />
Sur de berridos de chivo<br />
Presintiendo la muerte<br />
De largo cuchillo<br />
Y del perro lobo encerrado<br />
En una jaula de madera<br />
Sur del silencio de las noches<br />
Y del humo en arreboles<br />
Sur mi sur<br />
Golpeado por el granizo<br />
Pequeñas esferas blancas<br />
Que se manchan de barro<br />
En el patio, sobre el limón,<br />
Sobre la huerta<br />
<br />
<b>Villarrica <br />
</b><br />
Caminaré viejo por Villarrica,<br />
y saldrán los paisanos muertos<br />
a las puertas de los negocios<br />
a saludarme como si fuese el joven rebelde<br />
o el niño tímido escondido tras su risa,<br />
caminaré por Gerónimo de Alderete<br />
y ahí estará mi padrino fumando su tiempo<br />
tras el mesón<br />
y mi tía tomando bocanadas de aire<br />
para no morir<br />
o mis primos<br />
corriendo y empujándose<br />
con quilas y aperos<br />
con murtillas y dedos morados de maqui,<br />
las revistas nuevamente abarrotarán<br />
los kioscos de madera húmeda<br />
colgarán el Mampato o el El Pingüino<br />
y el anciano León me observará jugando<br />
desde la portada del Monitor,<br />
caminaré con canas y los muertos<br />
me abrazarán como ayer<br />
mientras los tíos lejanos<br />
jugarán telefunken en la cocina tibia<br />
y el chico Celso arriba de las mesas<br />
hará fintas como un viejo boxeador de barrio<br />
frente al tío Isa de terno y largo<br />
cual enterrador de películas mudas,<br />
sí, caminaré por la vieja Villarrica<br />
y el Gitano y el Cuatro Plumas<br />
me mirarán de reojo<br />
sentados con la cabeza gacha<br />
volveré al lago<br />
a tirar piedras planas que rebotarán<br />
una y otra vez<br />
sobre el agua espejo<br />
o despertaré temprano<br />
a leer Archi o el Super Ratón,<br />
y entonces mi madrina<br />
aparecerá bajo el dintel de la puerta<br />
con el pan tibio y leche de gruesa nata<br />
para decirme que está lloviendo<br />
que para qué me voy a levantar hoy<br />
<br />
<b>Volveré</b><br />
<br />
Me iré<br />
volveré a las cascadas<br />
de hilo platinado<br />
de las cordilleras<br />
volveré al rio<br />
al lago manifiesto de la ira<br />
de volcanes acechando<br />
me iré<br />
a recorrer los muertos<br />
a recorrer las almas<br />
del mesón de mis paisanos<br />
volveré al cementerio<br />
a jugar telefunken<br />
o a tomar mate amargo<br />
me iré a al hueco dulce<br />
de tu pecho<br />
a tus caderas<br />
a tus labios estrujando el agua<br />
de las hojas<br />
volveré a ustedes<br />
y querrán celebrarme<br />
lustrar las calles<br />
cortar las cintas de la memoria<br />
y amarrado a la única mujer<br />
que no se ha perdido en mí<br />
me reiré con mi risa<br />
que espanta moscas y tábanos<br />
me reiré para ustedes<br />
con ustedes<br />
en sus cuerpos<br />
porque habré retornado al fin<br />
a lo obligatorio<br />
a lo ineludible<br />
a lo único que merece<br />
al amor<br />
al amor<br />
al amor<br />
de mi pequeño pueblo.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-59029980386533355002023-09-05T16:51:00.003-07:002023-09-06T12:17:59.919-07:00Memoria y trauma<span style="font-size: medium;"><b><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvxYrd8pZAygq7T5TqqgY0W85sWyP6aMiUAEt4dGLDeLZ9XaL-dkGmuwdEjwFrCAYqq3YHq_Lj-7rS6DhwCres00-9cAxdOAbAtt4aK-cTBpDjZSXuo8Yke8V2__xFixfw2FoctsrX8pSERe3JSZIORnZkwUJThWyQmE7pLLniitlGhO8KOQwC56zgEN_C/s742/64db8bedeeea7.r_d.431-881.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="742" data-original-width="449" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvxYrd8pZAygq7T5TqqgY0W85sWyP6aMiUAEt4dGLDeLZ9XaL-dkGmuwdEjwFrCAYqq3YHq_Lj-7rS6DhwCres00-9cAxdOAbAtt4aK-cTBpDjZSXuo8Yke8V2__xFixfw2FoctsrX8pSERe3JSZIORnZkwUJThWyQmE7pLLniitlGhO8KOQwC56zgEN_C/w242-h400/64db8bedeeea7.r_d.431-881.jpeg" width="242" /></a></div><br />Fesal Chain </b></span><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Para escribir <i>Los Infelices</i> estudie cientos de documentos de la época, desde 1973 a 1978. No solo sucesos, discursos, noticias y entrevistas, sino también testimonios de víctimas y victimarios. A su vez me adentré en la literatura del totalitarismo, la infancia y en mi vida de aquellos años. Pero sobre todo me pregunté por qué yo estaba escribiendo está novela. Y ahí entré al psicoanálisis de la memoria, de la violación de los DDHH. Nicolás Abraham y María Török. En ellos descubrí que la memoria no es en absoluto vulgar y mecánica, sino que al menos viaja como suceso traumático a saltos intergeneracionales. No importa si las víctimas directas de los sucesos viven, dejarán su experiencia, sus vergüenzas, sus miedos como secreto flotando, para que se depositen en una generación muy posterior. Si las familias, comunidades y sociedades no develan el cadáver en el closet, el trauma vuelve a aparecer. La mirada vulgar que el golpe sólo pertenece a quienes lo vivieron, o en el peor de los casos a víctimas y victimarios muy específicos, no resiste análisis. Es un hecho nacional que nos presiona una y otra vez. En el mundo social siempre <i>"la tradición de todas las generaciones muertas oprime como una pesadilla el cerebro de los vivos"</i>. Así, Los Infelices es sobre todo una novela de la memoria que apunta al trauma vivido de modo inconsciente en el presente.</span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-37218391208848078282023-09-05T16:46:00.000-07:002023-09-05T16:46:09.718-07:00Ardua búsqueda <div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><b><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguqOsKFac-RcdjdDKUyMivrnN8NH0CtI0WC_BqN8K2hbH-YpVLDl2VpfrQoUqxMrTkFxH2i03btMXhPqDcbqGK91PJz5B3tY2Q128EIxiiRrQh_5IO0at3rD6JYt7VQeVupoWc3av7OUIlGBhP-hYXVEP2i3L3GMBXOmOdli_LIDJubgKhn99p1Kt9_nsS/s550/photo2jpg.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="309" data-original-width="550" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguqOsKFac-RcdjdDKUyMivrnN8NH0CtI0WC_BqN8K2hbH-YpVLDl2VpfrQoUqxMrTkFxH2i03btMXhPqDcbqGK91PJz5B3tY2Q128EIxiiRrQh_5IO0at3rD6JYt7VQeVupoWc3av7OUIlGBhP-hYXVEP2i3L3GMBXOmOdli_LIDJubgKhn99p1Kt9_nsS/w640-h360/photo2jpg.jpg" width="640" /></a></div><br />Fesal Chain</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Hoy siento una atmósfera distinta, en la calle se escuchan las gaviotas y el mar cercano nunca se ve. Pero su humedad lo traspasa todo. Creo que siempre he necesitado un marco conceptual para moverme y lo he buscado de modo insistente. No me ha importado nunca equivocarme y tampoco contradecirme en este camino. En el fondo jamás he querido tener una identidad granítica, aunque a ojos de los otros parezco inflexible. Los demás son importantes, es mentira que no lo son. Se vive en la relación y el vínculo. Y también es fundamental ser honesto con uno mismo. Por lo mismo nunca me ha parecido deseable formar parte de ejércitos ideológicos de ningún tipo y por ello encuentro en las distintas cosmovisiones elementos con los cuales estoy de acuerdo. Así, no me interesa demasiado pertenecer, sino ser y hacer desde mi mirada. Pero si tuviese que elegir una especie de identidad social sustentada en mi propia mirada, diría que soy alguien que busca la conversación, la palabra, el encuentro, más que una verdad grandilocuente o pequeña o la sinceridad innecesaria que rompe el vínculo. A 50 años de la mayor tragedia de Chile y a mis 57 no quiero que nadie me diga lo que pensar o decir, o que me juzguen en mi modo de ser, no lo permito, y jamás lo hago con los otros. Tampoco deseo ni para mí ni en otros, resentimientos, discursos airados, ni confrontaciones que enrarecen el aire, pues son el anuncio de la tragedia, de la muerte violenta. Hoy siento una atmósfera interior distinta, o más bien asentada a lo largo de mi ardua búsqueda.</span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-11649945971261963972023-09-05T16:33:00.000-07:002023-09-05T16:33:07.885-07:00Malas tierras <span style="font-size: medium;"><b><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="480" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicB84RgZfP6mCloiWMEexq4JdyuK0EYOkoV-NHPYD3zzb5yKQmE9sarlegpnL6InbToqydF5tcS1lkdYbHEoO-NQNBX2yfXtHrLghwpj1ZGtl4lsbf0nBmwpxMJOT7TPOQMuvbkWeV1szoqpenC6_JJFkaY7vWfY6oN1HjlFMTASr07OqnOrzsj2fJ00-4/w640-h480/hqdefault.jpg" width="640" /></div><br />Fesal Chain </b></span><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;">Leo a Shepard </span></div><div><span style="font-size: medium;">veo películas de Malick </span></div><div><span style="font-size: medium;">recuerdo tu nariz </span></div><div><span style="font-size: medium;">apuntando
el telón en París Texas </span></div><div><span style="font-size: medium;">leo nuevamente a Shepard </span></div><div><span style="font-size: medium;">y escarbo en las malas tierras </span></div><div><span style="font-size: medium;">estoy trabajando en ello </span></div><div><span style="font-size: medium;">estoy trabajando en ello </span></div><div><span style="font-size: medium;">estoy trabajando.</span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-134486839133902372023-09-05T16:27:00.000-07:002023-09-05T16:27:02.040-07:00El ojo maravillado del mundo<span style="font-size: medium;"><b><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmIFVSo687-vQ5-dg6xFxwB7MdjD3YIfoyTyirZDq0EiFA1GJUL0-T3wBv9sJ85yKUbkm66Zs1YZc4jfDxvo-xB0DiSciBeT9EfI_IiKlVPbCVO8uty_JC-QZhFSX3-q24709i50YQSJ4k-AGTkx707pXD1E4StaHRZy2ulqDvJBTKKsYX3aOd4WtbL-iX/s527/Map_of_the_Interior_World.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="438" data-original-width="527" height="533" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmIFVSo687-vQ5-dg6xFxwB7MdjD3YIfoyTyirZDq0EiFA1GJUL0-T3wBv9sJ85yKUbkm66Zs1YZc4jfDxvo-xB0DiSciBeT9EfI_IiKlVPbCVO8uty_JC-QZhFSX3-q24709i50YQSJ4k-AGTkx707pXD1E4StaHRZy2ulqDvJBTKKsYX3aOd4WtbL-iX/w640-h533/Map_of_the_Interior_World.png" width="640" /></a></div><br />Fesal Chain </b></span><div><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Dónde está el corazón de la mujer, el corazón del hombre, dónde. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Dónde la lengua flecha, lanza, saeta de la transformación. Dónde la musculatura sin descanso, dónde. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Y los labios que se acercan a otros labios. Y el ojo maravillado del mundo, donde está aquello. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Pues en el centro del centro del pecho, en las manos que se agitan cual pájaros en bandada entre los árboles y el alto cielo. En lo que canto.</span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-52172741081024469032023-09-05T16:20:00.000-07:002023-09-05T16:20:01.654-07:00Cuaderno rojo<span style="font-size: medium;"><b><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7pDk_AVbu0xllEllKKRG5WTIJYKAydVmIikRw3-3TFMKvYupqvzRMTrxSc_JRLEHE15GqVlAnSLMyXtIhvjYqF3Tgfrois2pDZtI8zV_SnYYoAtSfO8Zv-yLPaHiuMYwRZGtRcbqzjnadyDUSE2rb4n0N9KpX_b2WWUz8p7DoplujrrusAu3K6TA5oVy_/s2254/Mutang_Auster.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2254" data-original-width="1500" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7pDk_AVbu0xllEllKKRG5WTIJYKAydVmIikRw3-3TFMKvYupqvzRMTrxSc_JRLEHE15GqVlAnSLMyXtIhvjYqF3Tgfrois2pDZtI8zV_SnYYoAtSfO8Zv-yLPaHiuMYwRZGtRcbqzjnadyDUSE2rb4n0N9KpX_b2WWUz8p7DoplujrrusAu3K6TA5oVy_/w266-h400/Mutang_Auster.jpg" width="266" /></a></div><br />Fesal Chain </b></span><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;">El azar de Auster
y no otro </span></div><div><span style="font-size: medium;">ha tocado mi tarde </span></div><div><span style="font-size: medium;">como el gato </span></div><div><span style="font-size: medium;">que con sus bigotes
roza el aire, </span></div><div><span style="font-size: medium;">desde hoy </span></div><div><span style="font-size: medium;">escribo
en un cuaderno rojo.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-3642331458527764342023-09-05T16:15:00.004-07:002023-09-05T16:15:58.077-07:00 El futuro<span style="font-size: medium;"><b><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="682" data-original-width="1024" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFVv67pxyAFRtWFq6TXPkfyF5C-pZWfQAHhXvX0PgJqtrb5aLaqttvUjlrB-LnksJ7cDblVDff2yrgmmCjRPYTEVp7VGNm_bpmaehOX3F5-kwccMGhGJX6gOB-cVx6fUo--rWXBTfJXvIjsiu3ndaIHJO0YnUQx3BbklOV-lk3StZ9HcFauFop8NIL90Lk/w640-h426/QN6FUDRZDBEB5I2S6U54WVUAEQ.jpg" width="640" /></div></b></span><div><span style="font-size: medium;"><b><br />Fesal Chain</b></span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;">Se plagará de víctimas la patria </span></div><div><span style="font-size: medium;">llorarán hasta las piedras y los árboles, </span></div><div><span style="font-size: medium;">lucharán clamando al cielo la desdicha </span></div><div><span style="font-size: medium;">de los condenados de la tierra </span></div><div><span style="font-size: medium;">triunfarán, </span></div><div><span style="font-size: medium;">entonces olvidarán las palabras y las cosas </span></div><div><span style="font-size: medium;">las puertas abiertas y las piezas </span></div><div><span style="font-size: medium;">donde escondidos preparaban su retorno </span></div><div><span style="font-size: medium;">gobernarán, </span></div><div><span style="font-size: medium;">en el palacio quemado y restaurado </span></div><div><span style="font-size: medium;">comerán pasteles de La Ligua </span></div><div><span style="font-size: medium;">y tomarán té de hojas con el criminal, </span></div><div><span style="font-size: medium;">en nombre del alma escarnecida</span></div><div><span style="font-size: medium;">y de la sacrosanta utilidad.</span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-27950603877820589922023-09-05T12:52:00.006-07:002023-09-05T15:38:29.701-07:00Pohlhammer<b><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-DQuWROLpXgJmKQkVQZbJjGWVqgF2Dmn14e4NVjSVW8AhPxCerkcea3qjAGsVdTFOoKbCxHYbKCXCd8R3MR_E7F8JNqeIXIXkET2DvGnR7LHoAT-BFAOM9U7G_timVjArkdt4DsN9jZzmC8iRZDiSqwpyyt4O_DMp8r08WR19Re6w_IsXKEmBiOeAFdGZ/s1080/FB_IMG_1693943220355.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="608" data-original-width="1080" height="127" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-DQuWROLpXgJmKQkVQZbJjGWVqgF2Dmn14e4NVjSVW8AhPxCerkcea3qjAGsVdTFOoKbCxHYbKCXCd8R3MR_E7F8JNqeIXIXkET2DvGnR7LHoAT-BFAOM9U7G_timVjArkdt4DsN9jZzmC8iRZDiSqwpyyt4O_DMp8r08WR19Re6w_IsXKEmBiOeAFdGZ/w225-h127/FB_IMG_1693943220355.jpg" width="225" /></a></div><br />Fesal Chain</b><div><br /></div><div>Le digo a mi mujer </div><div>murió Pohlhammer, </div><div>me contesta: murió muriendo</div><div>así es, le digo, </div><div>y me vuelve a contestar:</div><div>por culpa del tiempo.</div><div><br /></div><div>Ella es la poeta </div><div>yo sólo transcribo.</div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-66348553799085745922023-09-05T12:41:00.000-07:002023-09-05T12:41:19.596-07:00Esto no es el paraíso <span style="font-size: medium;"><b><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_KnRESwOWLLL9oaq1rR4rXNqff3ci3U_J8PEKPh84ERIvTCSXTP3yt9xFBkwWhGMbHbsCTwraqmt55Zt2sMbclhONzElMfVAu9fI8l6MTdR4IBAYulbAsKWRk3wRyqzh1VRCbdMKbBxW9v6778w4KSjoVFoSdC3JMoSVul75GhildFgKcYf0M9injenwp/s4029/IMG_20230802_234045.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4029" data-original-width="1920" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_KnRESwOWLLL9oaq1rR4rXNqff3ci3U_J8PEKPh84ERIvTCSXTP3yt9xFBkwWhGMbHbsCTwraqmt55Zt2sMbclhONzElMfVAu9fI8l6MTdR4IBAYulbAsKWRk3wRyqzh1VRCbdMKbBxW9v6778w4KSjoVFoSdC3JMoSVul75GhildFgKcYf0M9injenwp/w304-h640/IMG_20230802_234045.jpg" width="304" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>Fesal Chain </b></span><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Estamos cansados? </span></div><div><span style="font-size: medium;">Sí y confundidos </span></div><div><span style="font-size: medium;">el café sobre la mesa </span></div><div><span style="font-size: medium;">los cigarros, el mantel manchado. </span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;">Por la noche me ahogué </span></div><div><span style="font-size: medium;">murmurando Kamchatka </span></div><div><span style="font-size: medium;">intuyendo algo en mi historia </span></div><div><span style="font-size: medium;">que no cuadra. </span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;">El café sobre la mesa </span></div><div><span style="font-size: medium;">mi exagerada persistencia </span></div><div><span style="font-size: medium;">y los cigarros, </span></div><div><span style="font-size: medium;">el mantel manchado. </span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;">Esto no es el paraíso.</span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-76530403439619055372023-09-05T12:04:00.003-07:002023-09-05T12:04:40.095-07:00Poema ultrareaccionario<b><span style="font-size: medium;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKOnk_NXJqtx91jOPbNlIXeu5o9U2Y6yOaJgYPOR21jrIJY0qXE8c3UtpvXIGbVedWaggTrZqdVmScixGhqLEOlDtSxJpHVLkMwU4R8wYaV588n7JhNw4n5yXyxTD2aJmb5H0fGWUdq4YxMiTBjtGBgmObRedUZwF_LaUb48OeNOZJJKiKxR1A51UmbZUN/s600/Screenshot_34-2.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="337" data-original-width="600" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKOnk_NXJqtx91jOPbNlIXeu5o9U2Y6yOaJgYPOR21jrIJY0qXE8c3UtpvXIGbVedWaggTrZqdVmScixGhqLEOlDtSxJpHVLkMwU4R8wYaV588n7JhNw4n5yXyxTD2aJmb5H0fGWUdq4YxMiTBjtGBgmObRedUZwF_LaUb48OeNOZJJKiKxR1A51UmbZUN/w640-h360/Screenshot_34-2.gif" width="640" /></a></div><br />Fesal Chain </span></b><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;"><b></b>Soñé con mi padre muerto </span></div><div><span style="font-size: medium;">y con su hermana muerta </span></div><div><span style="font-size: medium;">me recibían ambos en un pasillo de luz </span></div><div><span style="font-size: medium;">haciéndome pasar a una sala de nieve, </span></div><div><span style="font-size: medium;">al fondo había un altar para mi abuelo </span></div><div><span style="font-size: medium;">una mesa de mármol
con cinco velas </span></div><div><span style="font-size: medium;">más blancas que el pasillo</span></div><div><span style="font-size: medium;">que la sala </span></div><div><span style="font-size: medium;">y que la propia mesa, </span></div><div><span style="font-size: medium;">detrás </span></div><div><span style="font-size: medium;">unos pequeños cuadros
de esvásticas negras </span></div><div><span style="font-size: medium;">alargaban sus sombras,</span></div><div><span style="font-size: medium;">ahí desperté </span></div><div><span style="font-size: medium;">con una espada de vidrio </span></div><div><span style="font-size: medium;">atravesándome el pecho.</span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-38188049661790638142023-09-05T11:51:00.003-07:002023-09-05T11:51:47.732-07:00Padre Nuestro<b><span style="font-size: medium;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQn7uzjeS1WjmntWew7JJXDAMu3bSeHfkrYLNyLy7_nk7K1-fzJ0QMlP_Dj4KH0Ua38L-FgiAoJD4HVchakFdmLMwcGAGO-2_g3LJOZMsAoGcFKqY98yaGGSOBpvarXfNLbscFHH0v9ft_U1u0FTWat1Hkf8f53BDGsuC7xCnGCii4Qt3uQApcrwfz6TT_/s620/hrafnafloki.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="380" data-original-width="620" height="392" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQn7uzjeS1WjmntWew7JJXDAMu3bSeHfkrYLNyLy7_nk7K1-fzJ0QMlP_Dj4KH0Ua38L-FgiAoJD4HVchakFdmLMwcGAGO-2_g3LJOZMsAoGcFKqY98yaGGSOBpvarXfNLbscFHH0v9ft_U1u0FTWat1Hkf8f53BDGsuC7xCnGCii4Qt3uQApcrwfz6TT_/w640-h392/hrafnafloki.png" width="640" /></a></div><br />Fesal Chain </span></b><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;">Padre nuestro </span></div><div><span style="font-size: medium;">que andas por ahí </span></div><div><span style="font-size: medium;">callejeando en otras latitudes </span></div><div><span style="font-size: medium;">con un cuervo en cada hombro </span></div><div><span style="font-size: medium;">nos diste demasiado albedrío</span></div><div><span style="font-size: medium;">pero sin reflexión ni consciencia, </span></div><div><span style="font-size: medium;">así </span></div><div><span style="font-size: medium;">el reino </span></div><div><span style="font-size: medium;">que no es de este mundo </span></div><div><span style="font-size: medium;">no ha venido ni vendrá </span></div><div><span style="font-size: medium;">no hay ni habrá pan, solo barro </span></div><div><span style="font-size: medium;">y las ofensas como ayer se multiplicarán </span></div><div><span style="font-size: medium;">hasta fustigar los cuerpos, </span></div><div><span style="font-size: medium;">la tentación como siempre </span></div><div><span style="font-size: medium;">tendrá el sello de agua </span></div><div><span style="font-size: medium;">del banco central </span></div><div><span style="font-size: medium;">y la oscuridad y el frío </span></div><div><span style="font-size: medium;">dejarán caer su manto </span></div><div><span style="font-size: medium;">sobre Chile, </span></div><div><span style="font-size: medium;">cómo si fuésemos </span></div><div><span style="font-size: medium;">la tierra de los tiempos </span></div><div><span style="font-size: medium;">de Hrafna-Flóki Vilgerðarson</span>.</div><div><br /></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-21680196500485875942023-09-05T10:18:00.002-07:002023-09-05T10:18:39.605-07:00Recuerdos inconexos<span style="font-size: medium;"><b><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDEbgnSlyXA-e6vOdcZeaq87hAWIk1PD6rLifukFdNBBs3yQXVaFXZduWypqAhxmiyB-M7u5GQotGJmxtnRokJXv9AbEO6ajJBBmJdU32DDSRz56x944Ks25bPcLWuxx7GeiAnRKRELiqSF44-SaWXjiGSI1z_eadQnhf-9PTBG2MjJ6cqrH-_pL_MMnfj/s671/escuela.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="671" data-original-width="500" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDEbgnSlyXA-e6vOdcZeaq87hAWIk1PD6rLifukFdNBBs3yQXVaFXZduWypqAhxmiyB-M7u5GQotGJmxtnRokJXv9AbEO6ajJBBmJdU32DDSRz56x944Ks25bPcLWuxx7GeiAnRKRELiqSF44-SaWXjiGSI1z_eadQnhf-9PTBG2MjJ6cqrH-_pL_MMnfj/w476-h640/escuela.jpg" width="476" /></a></div><br />Fesal Chain </b></span><div><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">1981. En Puerto Montt la bohemia era una casa de remolienda, en Castro sus habitantes recónditos no conocían la cámara fotográfica y se escondían de ella. Por la carretera Austral no andaba nadie, milicos y pumas, pumas y milicos, nada más. Chaitén existía y en su puerto se vendían pescados secos a 50 pesos. En Las Juntas un hombre viejo vivía solo en una casa sola, donada por el Estado, no hacia más que limpiar de troncos la única ruta. Futaleufú era un paso. Desde las orillas del lago Yelcho se podían observar como en un telescopio las truchas tornasoladas para casi tomarlas con la mano. En Coyhaique una viuda ponía cartelitos en búsqueda desesperada del ánfora robada de su esposo. Yo caminaba entre niebla y lluvia como si todo fuese un sueño o un país flotante.
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-29547301754491924632023-09-05T10:12:00.002-07:002023-09-05T10:12:56.138-07:00Jecar, Temuco, su padre y el mío<span style="font-size: medium;"><b><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf8tMrMOKmQq7N1sbKqlZYcTNp5l5HG6swrhV7pMYsVUFjpXfXeTCr-SEDMfAIVpNgackRVRn_S5N2pS9FPsH5F09vPJG3ARUiztBzrEoOgOVKSKEgD7N_F6rAI4D-zX01amELX7nNHZJZ9DNo53pbLiymDq2Pw8ee5aW0j6CxoljrmY7HKUh4ir-pDt_A/s720/366619688_10229170311555338_5747124574810799369_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="520" data-original-width="720" height="462" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf8tMrMOKmQq7N1sbKqlZYcTNp5l5HG6swrhV7pMYsVUFjpXfXeTCr-SEDMfAIVpNgackRVRn_S5N2pS9FPsH5F09vPJG3ARUiztBzrEoOgOVKSKEgD7N_F6rAI4D-zX01amELX7nNHZJZ9DNo53pbLiymDq2Pw8ee5aW0j6CxoljrmY7HKUh4ir-pDt_A/w640-h462/366619688_10229170311555338_5747124574810799369_n.jpg" width="640" /></a></div><br />Fesal Chain </b></span><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">La noche de la muerte de Jecar Neghme yo tenía una reunión con él junto a varios jóvenes. Le avisé que no podía ir, a lo que contestó un poco molesto que nos viéramos al otro día. Ese día nunca llegó. En la madrugada del 5 de septiembre me llamaron por teléfono avisándome de su asesinato. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">En 1973 mi papá había sido detenido y providencialmente relegado. Algunos de sus compañeros de trabajo fueron asesinados, como el Director del Hospital de Temuco, el Doctor Hernán Henríquez Aravena, y el padre de Jecar, Jecar Neghme Cornejo, funcionario de salud del mismo hospital. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Soy palestino, como Jecar, vivimos sin conocernos en el mismo Temuco del golpe, él se llamaba como su padre, al igual que yo como el mío. El destino hizo que dos niños de Temuco, de origen árabe y cuyos padres habían trabajado juntos, nos encontráramos 14 años después, en la lucha contra la dictadura. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Jecar fue acribillado, yo providencialmente sobreviví. Parafraseando al cantor, le debo una canción a una bala/a un proyectil que debió esperarme en una calle. El 26 de agosto de este año 2023 iré a esa calle que llevará su nombre, la caminaré en silencio para homenajear a mi querido compañero.</span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-65937121432079605852023-09-05T10:05:00.001-07:002023-09-05T10:05:25.594-07:00El estallido y la mínima comprensión desde el estudio del mundo social<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><b><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><b style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKa3x2CGc050aCeGWUP0fHE0a5NV5cGxr4TrDz6xxqULVXlOYR8ISBNQ0IgkHx3mft_FekRe8V6svuglXg8ZPEcpNO_10vcPtN8r6iS6VBwlh9jmX1v6_pZsy19N7khkhDns_wp1rKGBFRhr3agT_65VTgjTK9HGVLz35dQHTilbzcO35rMqvMjY9PmDJ0/s1280/CHILE%20PLEBISCITO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="1280" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKa3x2CGc050aCeGWUP0fHE0a5NV5cGxr4TrDz6xxqULVXlOYR8ISBNQ0IgkHx3mft_FekRe8V6svuglXg8ZPEcpNO_10vcPtN8r6iS6VBwlh9jmX1v6_pZsy19N7khkhDns_wp1rKGBFRhr3agT_65VTgjTK9HGVLz35dQHTilbzcO35rMqvMjY9PmDJ0/w640-h640/CHILE%20PLEBISCITO.jpg" width="640" /></a></div><br />Fesal Chain </b></div></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Desde la perspectiva del análisis del mundo social decir "no creo que hoy existan las condiciones para un nuevo estallido social", es como para un meteorólogo decir que aún cuando haya vapor de agua, aire fresco de la atmósfera y nubes, no creo que llueva. En primer lugar, si existe vapor de agua aire y nubes siempre está la posibilidad de lluvia y en segundo lugar, la creencia particular de alguien frente a una realidad como entorno, ciertamente no define la posibilidad de lluvia. También puede que suceda una gran tormenta, inundaciones y aludes. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Dicho de otro modo, los componentes siempre presentes como entorno e incluso su correlación, siempre plantean la posibilidad de la ocurrencia de un fenómeno. Pero además tiene que haber un acto o variable determinante que frente a esos componentes desencadene un fenómeno cualitativamente distinto. Más allá de una creencia particular. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">José María Bulnes, mi profesor de Ciencia Política, nos daba el ejemplo de toda una localidad o pueblo tratando de sacar un camión de una zanja. Llevaban días completos empujándolo, poniendo maderas en las ruedas, sacando el barro más líquido. Y de repente un niño que no había estado presente en los esfuerzos, se afirmó en el vehículo y este salió del atolladero. Es evidente que no fue el niño quien sacó el camión, sino que a la masiva fuerza ejercida sobre él, le faltaba justamente la proporción de la fuerza del niño. Un pequeño esfuerzo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">La pregunta entonces no es si existen tales o cuáles componentes sociales para un estallido, puesto que hasta ahora han sido permanentes: insatisfacción y malestar frente a la evidente carencia y falta casi total de respuestas. Es bastante claro que la desaparición del estallido no es la desaparición del malestar y la insatisfacción.
La pregunta entonces es, cuál sería la proporción de fuerza que falta para que estos componentes sociales y su correlación se transformen en un fenómeno que se desencadena.
La respuesta nadie la sabe. Ni cuándo ni que tipo de acto o variable interviniente puede generar una convulsión social y sus derivados superiores o sus frenos. Lo que a estas alturas del conocimiento social real sí es posible afirmar, es que siempre es probable que aparezca un niño.
</span></div><div><br /></div><div><br /></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-65188864456003069712023-09-05T09:55:00.002-07:002023-09-05T09:55:29.280-07:00 La tragedia de Chile <div class="separator"><div class="separator" style="font-weight: bold; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: left;"><img border="0" data-original-height="340" data-original-width="512" height="425" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRjVI_N8qMoelZIZRY4Y5sK88rJ1iavKzjeiANjtozwFQ-N9gyBItZ88UWTl9Zdy74mKeIeIC90gnwEAUXhQOI5Kq3Vf9K6kbjwO5Ys-0lSg1ibqq7jAcJ4Af2GDaZs9Z1vrpH5ZXH75G4s05Zp9qm6r-W465QHobzbd-Kil7KwTkTTjK3SMOg6brIKGvS/w640-h425/unnamed.jpg" width="640" /></div></div><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: bold;"><div style="text-align: right;"><br /></div></span></span><div style="text-align: justify;"><b style="font-size: large;">Fesal Chain</b></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Pueden existir y de hecho existen múltiples análisis sobre la derrota política y sobre todo cultural de la izquierda mundial y chilena. Es decir, discursos racionales sobre ello. Desde estos se han construido relatos políticos diversos, que les permite a quienes los realizan seguir en actividad dotando a sus vidas particulares y sociales de un sentido determinado y convocando a un exiguo porcentaje de la ciudadanía. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Muy por sobre esos discursos intelectuales y políticos, está el tan manoseando pueblo, la gente, que sabe muy bien, pues lo siente en su cuerpo y lo vive, que al menos desde 1973 en Chile se construyó la victoria estratégica de la derecha, de su sistema político, social y económico y el triunfo de su escala de valores o disvalores, y que para tal finalidad ocupó todos los medios posibles, incluida la violencia extrema, el crimen, la tortura, en suma el genocidio. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">La derrota de la izquierda es evidente y se construyó sobre la tragedia. Es cosa de aguzar el ojo y recorrer la historia de ese crimen, de cómo a través de él se fueron truncando no solamente vidas concretas sino proyectos comunitarios, sociales, voluntades de transformación y de humanización. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Ni a través del derrotismo depresivo, ni del voluntarismo maníaco o del mero esfuerzo administrativo del modelo, se puede asumir la realidad ni transformarla. No hay un único camino, pero al menos hay derroteros más sanos: primero asumir la realidad trágica, luego hacer el duelo y finalmente preguntarse qué hacer en tan nuevas y difíciles circunstancias. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Cualquier camino distinto a lo anterior y en especial el de creer que levantando banderas y puños, repitiendo las mismas monsergas y propagandas míticas de toda la vida y las canciones y murales de antaño es posible transformar algo, no sólo es un autoengaño, sino un engaño para otros que termina siempre en una nueva derrota y en una nueva tragedia, donde las víctimas principales son los ciegos seguidores, quienes sueñan sin considerar la realidad y sobre todo y principalmente el pueblo, la gente, los más pobres que arrastrados por esperanzas vanas, son anulados por la fuerza y la violencia de quienes saben muy bien como mantener y dinamizar los privilegios.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-1166237823895810532023-09-05T09:44:00.003-07:002023-09-05T09:44:49.866-07:00 Allendistas sin Allende<p><span style="font-family: inherit; white-space-collapse: preserve;"><span style="font-size: medium;"><b></b></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-size: medium;"><b><img border="0" data-original-height="589" data-original-width="915" height="412" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivYl1Gr8JJNkp8AkP6JOiDOkgvOy7azCWhRB1o_PZNZggr3qvxJenKJgK9Gcm3do3x_GVJiTn9X26HPsdaYheTFhvacmSOLG3NVcpPqHvAb19PO_rKUQQ8xG2OPhsxlUzrJZRB3sFuob41kBUzvlrEhVfQBDP1IaQRCAHGSL1mHY25jIpcLAB5AFl0yEfT/w640-h412/375266237_10229346874569303_7005710665722064360_n.jpg" width="640" /></b></span></div><span style="font-size: medium;"><b><br />Fesal Chain </b></span><p></p><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a" style="font-family: inherit; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space-collapse: preserve;"><div dir="auto" style="font-family: inherit; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">El pueblo consciente y con memoria es el dueño de Allende, no los dirigentes que no están a la altura, no sus gobiernos de pacotilla que no transforman nada, no los dogmáticos, religiosos y sectarios que dejan a ese mismo pueblo afuera de toda conmemoración y sólo convocan a la élite y a los de siempre, no los flojos que pudiendo no estudian y no terminan sus procesos, llenándose la boca con la educación gratuita y de calidad y salen a <span style="font-family: inherit;"><a style="color: #385898; cursor: pointer; font-family: inherit;" tabindex="-1"></a></span>marchar, para luego encumbrarse en los puestos del Estado, no los mediocres que no trabajan bien y con cariño, o sólo lo hacen por dinero, no los ladrones que le roban al Estado y a los campamentos y más encima le piden plata como pordioseros a los ricos de Chile incluido al yerno del criminal: "una monedita por el amor de dios", no los que viven en el privilegio y andan como canutos vociferando sobre los pobres, no los que le echan la culpa al mundo de las incapacidades propias.</span></div></div><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a" style="font-family: inherit; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space-collapse: preserve;"><div dir="auto" style="font-family: inherit; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Es el pueblo cotidiano que trabaja y que sufre todos los días el rigor de la injusticia el dueño de Allende. Y él, el compañero Presidente se encarna en los que viven inmersos en la realidad de los mayoritarios, en el trabajo y la cesantía, en la necesidad y en la carencia, en los mínimos logros o la supervivencia, en la austeridad y en el rigor, en los anónimos que no andan arrimándose al púlpito de los dioses, como aquellos que creen que ser de izquierda es fácil y solo requieren bautizarse como tales para luego vivir como el adversario y enemigo o en connivencia con los criminales. Esos, los allendistas sin Allende, los izquierdistas de la mera imagen y de la estética, los de la vociferación sin actos, esos, serán olvidados, como quien olvida la ropa vieja y apolillada.</span></div><div dir="auto" style="font-family: inherit; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div dir="auto" style="font-family: inherit; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-32218142813109718622023-02-21T10:06:00.001-08:002023-02-21T10:06:11.313-08:00Narradores<p><span class="x193iq5w xeuugli x13faqbe x1vvkbs x1xmvt09 x1lliihq x1s928wv xhkezso x1gmr53x x1cpjm7i x1fgarty x1943h6x xudqn12 x3x7a5m x1f6kntn xvq8zen xo1l8bm xzsf02u x1yc453h" dir="auto"></span></p><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a"><div dir="auto" style="text-align: start;"><b><span style="font-size: medium;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8bhg1J4xG2aYVxh8-p7rdFTGnu2Z5aXspENyPk14w909zi9tyrMZLdPsI0ThJyL9v-h75FKGFagUeFrTvubUNkkmuVpESa2pQOumlNiupLeNz5Fg3y6pfjiyFRQ4W2aDweFaaZcZEuR7sR7ueoAhQqResfzxZDHgUfAX1CQjlcak9WqYvgAY76yvmrg/s1024/juan-rulfo-cdmx-2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="767" data-original-width="1024" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8bhg1J4xG2aYVxh8-p7rdFTGnu2Z5aXspENyPk14w909zi9tyrMZLdPsI0ThJyL9v-h75FKGFagUeFrTvubUNkkmuVpESa2pQOumlNiupLeNz5Fg3y6pfjiyFRQ4W2aDweFaaZcZEuR7sR7ueoAhQqResfzxZDHgUfAX1CQjlcak9WqYvgAY76yvmrg/w640-h480/juan-rulfo-cdmx-2.jpg" width="640" /></a></div><br />Fesal Chain</span></b></div><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">La vida de los narradores es, en general, bastante simple. Se dedican a escribir, ya sea novelas, cuentos, crónicas. Algunos son verdaderos torrentes, otros, pequeños ríos o hilitos de agua y como dijera una autora, todos van a dar al mar de la literatura, al igual que los seres humanos que con sus vidas van a dar al mar, que es el morir. La diferencia de las y los escritores, es que a veces ese mar es el vivir y para siempre. A veces. Otras tantas caen <span></span>en el olvido que es como estar arrumbados en el canasto de saldos de una librería de viejos o en una biblioteca familiar derruida. No hay mucho misterio en esto. Por ello creo con firmeza, que se trata de sacar una obra, eso es lo único que puede hacer un escritora o escritor que se reconoce a sí mismo como tal y que sabe que no puede hacer algo mejor en la vida. Lo otro, autobombo, fruncimiento de cejas, discursos rimbombantes desde podios dorados, encuentros permanentes, congresos, ponencias, lecturas en público, promociones, premios desde el poder, angustiosos contactos editoriales, están de más. Sobre todo si necesitas tiempo y dedicación sistemática. No somos estrellas de rock, somos apenas agua que viaja de la cordillera al mar.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> </span></div></div><p></p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-48019474845584669312023-02-18T05:40:00.002-08:002023-02-18T05:40:09.146-08:00Los estranguladores de Chile<p><span class="x193iq5w xeuugli x13faqbe x1vvkbs x1xmvt09 x1lliihq x1s928wv xhkezso x1gmr53x x1cpjm7i x1fgarty x1943h6x xudqn12 x3x7a5m x1f6kntn xvq8zen xo1l8bm xzsf02u x1yc453h" dir="auto"></span></p><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a"><div dir="auto" style="text-align: start;"><b><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmdVvi6tcsD4Rds_tNMkyBiOCxYoBVURacNsNsuxY_XIbidZSgvMzJm3euY814dEFqGrplDnUNKZ_OTz6sTipKa43BFZaMI-JMzZDpcNkiygDshNCgBzriHtNXqH5qRn7jK3sR8gIWW2gurTJmrjKZFXAef3kfBS2LDZqfdmRmAZi6567JyTXzMTKnVw/s1280/Roces_Neruda_Canto_general.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="964" data-original-width="1280" height="482" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmdVvi6tcsD4Rds_tNMkyBiOCxYoBVURacNsNsuxY_XIbidZSgvMzJm3euY814dEFqGrplDnUNKZ_OTz6sTipKa43BFZaMI-JMzZDpcNkiygDshNCgBzriHtNXqH5qRn7jK3sR8gIWW2gurTJmrjKZFXAef3kfBS2LDZqfdmRmAZi6567JyTXzMTKnVw/w640-h482/Roces_Neruda_Canto_general.jpeg" width="640" /></a></div><br />Wenceslao Roces</b></div><div dir="auto" style="text-align: start;">1973</div><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">“Hay muchas maneras de matar y, en esos menesteres, sí son maestros los estranguladores de Chile. Se acerca, como bestia acorralada, a un hombre clavado en la cama por la enfermedad. Se le aísla, con una barrera de fuego, de toda ayuda. Se cortan todos los hilos que le unen a la vida. Sólo se le deja abierto, en su agonía, un atroz ventanal para que por él le llegue, como letal veneno, la imagen espantosa del suplicio de su <span></span>patria, la vesánica destrucción de cuanto él amaba. El verdugo se disfraza de camillero. El refinado homicidio y la tortura se envuelven en los colores inocentes de una muerte natural. ¡No! A Pablo Neruda, como a Salvador Allende, como a tantos otros millares de hijos valerosos de su pueblo, lo habéis asesinado. ¡Lo habéis asesinado! Pablo nos fue arrebatado por la bestia en las horas finales del domingo 23 de septiembre de este año de desgracia de 1973. La historia de la Revolución Rusa nos habla del ‘domingo negro y sangriento’ de 1905. Para Chile, para México, para América y para el mundo, éste también fue otro domingo negro. Pero tras la noche tenebrosa vendrá también en este continente el amanecer radiante de la libertad. Y ese día, en América, en España, en todos los confines, Pablo, como su Bolívar, se erguirá de nuevo, ‘cuando despierte el pueblo’. Se levantará de la tumba de plomo en que acaba de encarcelarlo la barbarie. Y su voz, ayer llamarada de luz, hoy grito de combate, será mañana bandera de victoria".</span></div></div> <br /><p></p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9102208312735730201.post-72744700806508571152023-02-18T05:38:00.000-08:002023-02-18T05:38:02.043-08:00Luz difuminada<div dir="auto" style="text-align: start;"><b><span style="font-size: medium;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiTUabHKQl1GYl2_M7-_tNN4ng9MgWJyoJjCTP_VtZ7ZiVn_IoUXhSd6GaEflMIMgVL-e7hq2jinbC015a0yZUNVdyDAR5kCv-P26RwXYy505Zzrxwxo1VFRQ-wbvi3O_N5ICDJUaHj_fOIClDk9eyguI9BbQUrpMdT7Hcwp8mm9Arwv9oxpZPkvP2wg/s1280/tipos-y-nombres-de-nieblas-293051-2_1280.webp" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="937" data-original-width="1280" height="469" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiTUabHKQl1GYl2_M7-_tNN4ng9MgWJyoJjCTP_VtZ7ZiVn_IoUXhSd6GaEflMIMgVL-e7hq2jinbC015a0yZUNVdyDAR5kCv-P26RwXYy505Zzrxwxo1VFRQ-wbvi3O_N5ICDJUaHj_fOIClDk9eyguI9BbQUrpMdT7Hcwp8mm9Arwv9oxpZPkvP2wg/w640-h469/tipos-y-nombres-de-nieblas-293051-2_1280.webp" width="640" /></a></div><br />Fesal Chain</span></b></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">La gente deambula</span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">sin pasto en los zapatos</span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">dice <span></span>que nada le importa</span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">y el árbol calcinado</span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">mira los pasos,</span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">veo pobres nuevos, pobres viejos</span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">caminando con arena en sus pies</span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">y polvo de cemento acumulado</span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">piden tallarines, sal, cigarros sueltos,</span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">el único mapuche del barrio</span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">me dice borracho </span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">que no lo han conquistado</span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">que su apellido significa luz difuminada,</span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">pero yo pienso que el alcohol del huinca</span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">lo aplasta y que oscurecido </span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">deambula sin pasto en los zapatos,</span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">la vecina también vieja</span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">recorre los basureros sacando latas</span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">que luego venderá al gramo</span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">para alimentarse de un poco de pan</span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">y de las verduras sobrantes</span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">tiradas ahí junto a las latas,</span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">escucho a los perros aullar</span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">con ojos desorbitados</span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">como atrapados en alambres de púa</span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">mientras ella sigue su marcha</span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;">sin pasto en los zapatos.</span></div><p><span style="font-size: large;"> </span></p>Unknownnoreply@blogger.com