Ando en Alto Cielo

Ando en Alto Cielo
La Patria Dibujada. El Niño Rodríguez

26 feb. 2012

Busco a Pasolini


Fesal Chain

Busco la poesía completa de Pasolini
y sólo encuentro fragmentos
piedrecillas desintegradas
barro seco pegado en nada de piel
nada de piel nada de piel
no partisanos
meros partimuertos
no cuerpo
ojo mero ojo sin lagrimal
nada de piel
desesperada vitalidad
encierro no
no mueca
no
marasmo
oh Uccelacci e uccelini
Día de Todos los Santos
su cadáver,
no busco su poesía no busco
no busco palabras
sino actos obscenos
masturbaciones recíprocas
pero hay cenizas acá en la patria
que odio
pero hay cenizas acá en el horno liberal
pero hay cenizas acá
acá cenizas de cenizas de cenizas
Le cenere di Gramsci
marasmo en un verano interminable
piedrecillas desintegradas
barro seco pegado en nada de piel
en nada de piel
en nada de piel
sin el cuerpo
oh Uccelacci e uccelini.

12 feb. 2012

Grecia Heroica


Ilustración:  "Jasón y Los Mercadonautas"  por Christiano Dibujista




Fesal Chain

Hércules ahoga en su cama a la serpiente liberal,
Aquiles, el más hermoso, incendia los edificios
de toda Atenas haciendo huir a las ratas encuevadas
en el Banco Central Europeo y en el infecto Parlamento,
Perseo monta a Pegaso , emprendiendo el vuelo
sobre las ruinas del Alphabank,
y Héctor el comandante
arrasa a policías y funcionarios secretos,
en el preciso y único instante en que Teseo
vence al cínico Minotauro socialdemócrata,
entonces, sólo entonces, sólo entonces
Agamenón victorioso pisotea los sacos
de papel moneda y la pretenciosa figura
de Christine Lagarde con sus dientes trizados,
para que Ulises en su retorno
funde sobre toda llamarada,
la nueva patria
la nueva vida
el nuevo amor.


Escuchar mientras lee el poema:
Mikis Theodorakis - Zorbas' Dance





4 feb. 2012

Día Sábado algunos minutos



Fesal Chain

Me levanto en la mañana
temprano demasiado temprano
acaso a las 7 A.M o a las 7:50 A.M
un día sábado
no hay sábado para darle las gracias
a ningún dios gracias por eso
bendito sea yo
me mojo la cara un café para el sueño
luego el agua fría cae sobre mi cuerpo rápida
me seco me peino
me lavo los dientes
pantalones raídos camiseta verde
el bolso de los diarios
colgando de un hombro
la micro baja desde los cerros al plan
en la agencia hago una fila
hago dos filas para ser exacto
devuelvo los diarios de ayer
pago los nuevos
tomo un café
para el sueño
contra el sueño
converso con el hombre
que hace el café
cualquier cosa
generalmente chistes de sexo
o de la cárcel
o de las poblaciones
colgando del cielo que rodean al plan
como bocas abiertas
o de cualquier cosa
entonces salgo de la vieja casona
por la vereda 
pasa una mujer
pasa un hombre
pasa otra mujer y un perro detrás
sobre los edificios intactos
surcan gaviotas
surcan gaviotas
camino a la micro
en la micro leo el diario
uno de tantos
farándula
dietas
abusos policiales
abusos empresariales
violencia intrafamiliar
festivales
cantantes
marchas
arte callejero horóscopos
crucigramas
las siete diferencias
trabajos en la vía
homicidios
cumpleaños
vida social
vida contra el sueño
entonces
por la ventana de la micro
en la vereda pasa una mujer
pasa un hombre
pasa otra mujer y un perro detrás
sobre los edificios intactos
surcan gaviotas
surcan gaviotas
y el mar allí
como sopa fría
grasienta
sin movimiento
y un barco
solitario
que brama.

3 feb. 2012

Que no hay país



Fesal Chain 

Que no hay país más prominente
más tensado y trenzado
más luz y sombra
más temporal y quietud
que la provincia que está en medio
en medio de todo,
por donde bullen
los contrarios y el uno
y los senderos
en laberinto en laberinto
se alimentan de sí mismos
pues simultáneos son
camino y caminante,
que no hay país más prominente
que la provincia que está en medio
en medio en medio de todo,
haz de luz haz de tinieblas
indiada y negritud
y recia raza del mundo,
kubba-annakan
perdido paradiso
peregrina inmóvil.


2 feb. 2012

Y quién soy entonces



Fesal Chain 

Pues mi padre
con un auto que se caía a pedazos
nos llevaba a los pueblos
más extraños de Chile
donde nadie iba
donde nadie había
donde nadie jadeaba
donde nadie siquiera respiraba,
y en una cassettera dura
dura
dura como una roca dura
donde la música se enredaba
y se hacía añicos
como el auto,
metíamos voces prohibidas
grabadas en nuevos
pero rayados discos
traídos de una lejana tierra
de humedades y sudor
de barbas y jazz
de fusiles y trompetas
de síncopes y orquestas,
encerrados ahí en un auto viejo
dos pequeñas mentes rodeadas
de la nada
de tierrales y de más nada
soñaban y aprendían,
pues ese también soy yo
con Milanés
con Rodriguez
con Sara González
con Noel Nicola
con todo el ICAIC
como trueno
metiéndose en mi cuerpo,
cuando presos de conciencia
en un clandestinaje no buscado
recogíamos entre muertos
esas piedras de Combarbalá
piedras duras duras
tan duras como la piel
que nos crecía,
al lado de un pimiento
de rojo intenso
(llamas en el aire),
y arriba
muy arriba
quemando el sol .

1 feb. 2012

El barrio es la patria



Fesal Chain

El barrio es la patria
eso al menos decía Borges
en uno de esos poemas cuasi modernistas
de la década del '20
del siglo que pasó,
mi patria entonces limita al Sur
con un viejo sordo que se ríe siempre
y que hace como que escucha al otro
al siempre otro,
que es una especie de intelectual de ultra derecha
paco retirado
que habitualmente camina como si marchara
en plena elipse del Parque O'Higgins (este último
es el padre de otra patria),
mi patria entonces limita al Norte con una plaza
en la que "los otros" no pueden estar
plaza supervigilada por los mismos pero no en retiro,
limita al Oeste con ciertos personajes
prestados ("de otros ámbitos"), los pequeño burgueses
"con otras voces"
que tienen cierto éxito y que miran "su entorno"
desde lejos,que es por decirlo de algún modo
el parque de sus muy fortificados reinos,
a veces "los otros" logran entrar en sus dominios
para observar sus narices que siempre huelen mierda,
limita al Este con casas viejas
y marinos al pie del cañón,
mi patria entonces es mi kiosco
por donde pasan como en una pantalla
de Cinemascope
los jóvenes muchachos borrachos
los basureros
los locos (aunque parezca cliché, es
absolutamente cierto, está lleno de hospicios
esta patria mía),
las vecinas jubiladas
con sus jubilados maridos
el sapo profesional
el sapo amateur
el panadero
los obreros carcomiendo el cemento
los perros vagos
los gatos flacos
la muerte silenciosa
mi patria limita entonces
al centro de la costumbre
al centro de la desidia.