Ando en Alto Cielo

Ando en Alto Cielo
foto Fesal Chain

27 ene. 2011

El escribano impertinente no importuna a nadie


Fesal Chain

Por qué he yo de culpar al culpable
por qué he yo de dejar la nube trastornarme
por qué yo he de vagabundear el entendimiento
y dejaros a ustedes vuelos de pájaros sin alas
sin graznidos ni mar en que zambullirse?
Por qué habría de hacerlo, si ya no importa la palabra
o los retumbos del alma? El escribano impertinente
no importuna a nadie, el hombre y su arrepentimiento
o su victoria nada remece, el niño y el viejo
no se hablan a la orilla del camino
y la mortaja del resucitado se vende por metros
en el mesón del dependiente.
Ya no basta el odio ni el amor basta
ya no basta el convencimiento ni lo descreído
ya no basta la caminata de una mujer y un hombre
o de dos hombres o el despertar de una oruga
sobre el lecho de una hoja,
solo el hombrecito, ese, el aún más pequeño
que el buen lugar ya enterrado o que el ensueño
se arrima al monte y modula alaridos de hiena
sentado sobre la roca de sus certidumbres
golpeteando con el báculo de la soberbia
los millones de cráneos que nadie recuerda.

Poema de mi vida 6 Como una Historia


Fesal Chain

"Son años pasados,
presentes en mi"
Isabel Parra

***
Paseaba cansado, tan cansado por el barrio pobre soñando
hacer "brotar poesía cantando a lo humano (...) junto a los demás" (1),
que sin recursos ni alegrías, con la palabra aterida entre lengua y paladar
realmente me sentía tu hermano, masticando tristezas en esa viejo parque,
donde mi hijo vestido apenas con pañales comprados sueltos
en el almacén de la esquina, jugaba riendo con su plástico ratón.


(1) De Como una Historia de Isabel Parra


Ver Video: http://www.youtube.com/watch?v=-PlHjhVBvTw:

Poema de mi vida 5 o Barro, tal vez


Fesal Chain


Que mi lengua desesperada
en carne podrida e infecta se convierta,
si me impongo el cobarde silencio que me acecha
en la cínica patria desolada,
que la promesa día día conjurada en el espejo
de mi vigor y de mi hombría,
me permita " fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar" (1),
que mi cerebro se seque como una nuez
si no araño la realidad más allá de la palabra,
inventada por los miles en viejas herencias y costumbres
de caminatas rutinarias,
que se me desprendan las manos deshechas
de este cuerpo que me pesa,
si dejo de escribir el mandato que de niño
me retuerce las arterias palpitantes,
que mi espina dorsal se quiebre
como un árbol seco del desierto de Atacama,
si me dejo acorralar por el chantaje
y el odio consensuado de verdugos y de muertos,
y aunque los ojos me arranquen y queden
sólo cuencas sobre cuencas entre huesos,
que la promesa día a día conjurada en el espejo
me permita por los tiempos de los tiempos,
"gritarle a los vientos hasta reventar
aunque sólo quede tiempo en mi lugar" (2).


(1y 2) De Barro, tal vez, de Luis Alberto Spinetta


Ver Video: http://www.youtube.com/watch?v=ptvumTzOE3g&feature=more_related

Poema de mi Vida 4 basado en Serpiente de Luis Alberto Spinetta


Fesal Chain


Saben los que les pasa, saben los que sienten?
miedo, dolor, ansiedad, ocaso de sus vidas sin las manos del tiempo
acariciando sus esperanzas falsas, pero yo soy vuestra serpiente
el que viaja por la sal, el que se entremezcla en sus monedas y negocios
y adicciones, y en sus padres y madres, soy las notas de un piano
que no desean escuchar y "en el agua clara, del sol, todos se lamentan." (1)
pero viajaré sin caridad por entre sus servidumbres y certidumbres
y van a ver, como "la serpiente viaja, por la sal..." (2)



(1 y 2) De Serpiente de Luis Alberto Spinetta



Ver video: http://www.youtube.com/watch?v=flBF9cvjgGU&feature=related:

Poema de mi Vida 3 basado en Cantata de Puentes Amarillos de Spinetta


Fesal Chain


Corretean, corretean, corretean
"ensucian sus manos como siempre
relojes se pudren en sus mentes" (1)
pero he de volver con fuego, quemando esquinas
árboles, humanos y animales, quemando vuestra cultura
que sólo sirve para pintarrajearse la cara y el culo que dejan caer
como costumbre de familia y "con esta sangre que ríe idiota
como esta canción" (2) mañana he de volver sin amar
y el odio como un cigarro encendido será el faro maravilloso,
el cañón en vuestras sienes de sus días grotescos
"y ya es mañana, mañana, mañana, mañana." (3)


(1, 2 y 3 ) De Cantata de Puentes Amarillos de Spinetta


Ver Video: http://www.youtube.com/watch?v=KTksi_VXGCk&feature=related

Poema de mi Vida 2 basado en Quiero estar entre tus cosas de María Gabriela Epumer


Fesal Chain

Quiero entrar
en todo los cuerpos
no dejar ninguno
sin merodear,
quiero que todos los cuerpos
sean sólo uno
y estar en el uno
como un todo en el todo,
quiero ser la sangre y la hiel
quiero ser la musculatura y los nervios
de ti, que eres todos
quiero ser tu voz, tu escuchar
tu olfato y tu piel, tu pensar,
quiero estar no sólo entre tus cosas
sino en el hálito de aquella mañana
que la humanidad no tendrá jamás.

Ver video: http://www.youtube.com/watch?v=WwXgv5oADRQ

Poema de mi Vida 1, basado en "Canción para los días de la vida" de Luis Alberto Spinetta.


Fesal Chain

No se volar, aunque de niño
me tiraba de una banca de madera azul
como el cielo, y movía mis brazos
y tan sólo caía como un amasijo de carne y huesos,
a otro amasijo blando de barro y hierba.
No se volar y no se vibrar y no se nacer de nuevo
como Nicodemo, pero "tengo que aprender a volar
entre tanta gente de pie" (1), con el recuerdo
de mi madre riendo, cuando movía mis brazos flacos
tratando de de arrancarme sobre los techos
de las casas del barrio, "aunque quizá muera de pena" (2)



(1 y 2) De Canción para los días de la vida" de Luis Alberto Spinetta.

Ver Video: http://www.youtube.com/watch?v=q5rK7cKqUZU&feature=player_embedded

24 ene. 2011

Borges


Fesal Chain

Soledad construida
con la fina dedicación
del que sólo se convoca a sí mismo
en ardua tarea.
Penuria eterna
tallada entre los anaqueles
y la polvareda de una historia en espiral.
Pesadumbre de cada mañana
y caminata arrastrada hacia la biblioteca
en un Buenos Aires mítico
de sables y soldadesca.
Amargura infinita
frente al espejo roto
del cual eres su reflejo
o mi sombra, Borges.


Ninguna Mazmora desconozco

Fesal Chain


Qué quieren?
Qué desean?
Hundirme hasta que profundidad?
Acaso no saben que ninguna mazmorra desconozco?
Acaso no saben que ningún grillete me ha desolado?
Por qué han hecho ese Pacto?
Por qué juzgan lo que ustedes mismos
hacen en la penumbra de sus casas fétidas?
Por qué?, a que le temen?
La ruleta rusa es el único juego que merecen
cínicos
mediocres
miserables.

18 ene. 2011

Raf-Nsdap

Fesal Chain

Entre la Rote Armee Fraktion y el Nationalsozialistische Deutsche Arbeiterpartei, se mueve veloz la aguja del péndulo sin medias tintas, chocando contra sus paredes blindadas, abollando metales, así fue y así será.

El vacío pleno de mis días fantásticos


Fesal Chain

Por una calle sin nombre
que cuelga triste de un cerro que muere
me encontré con mi padre y mi madre
Carlos Díaz y Lucila Godoy
me arrastraron por fín
al vacío pleno de mis días fantásticos.

Escucho el sol de las canciones شمس الأغاني


Fesal Chain
A mi pueblo humillado

Basado en la letra de la Canción
"Escucho el sol de las canciones" de Nabil Mansour

***
Escucho el sol de las canciones
de Nabil
y yo no odio, no odio como ellos
que han convertido el orgullo nacional
en la miseria de nosotros
en instrumentos
que caen con manos de cirujano
sobre nuestros cuerpos como cosas.

Escucho el sol de las canciones
de Nabil, y él nos dice
que no conoce el sol de Palestina.

Yo tampoco he estado allí
como estuvo mi abuelo
como estuvo mi abuela,
como estuvieron mis tíos
y mis primos o sobrinos
que ya no sé si existen
que ya no sé si viven
que ya no sé si respiran o corren
o si son cenizas sobre cenizas.

Escucho el sol de las canciones
y yo no odio, no odio como ellos
que han convertido el orgullo nacional
en la miseria de nosotros
en instrumentos
que caen con manos de cirujano
sobre los cuerpos como cosas.

Tampoco conozco la puesta de sol de Yaffa,
pero al igual que Nabil
puedo leer en Palestina
las letras de mi nombre.

15 ene. 2011

Nada pasa en el pueblo

Fesal Chain


Nada pasa en el pueblo, nada. Pero es extraño que de un día para otro, o más bien, de una tarde a otra tarde, en este espejo austral haya aparecido el Siroco. Mi abuelo lo llamaba qibli. Un polvo rojo penetra en las viejas casas y llena las piezas de una arenisca demasiado delgada como para barrerla. Hay que pasar un paño humedecido sobre el piso de madera, para que el polvo se pegue a él y aún así no sale del todo, queda entonces esparcido como un barro colorado sobre las tablas, pero nada más sucede. Se parece mucho a lo que el abuelo del abuelo de mi abuelo llamaba la hojarasca, pero que tampoco nunca ha llegado aquí, al país del hielo flotante.

Nada pasa en el pueblo. En la panadería del rey (así se llama pero no hay rey alguno allí) las personas entran a comprar por gramos, gramos de sal, gramos de azúcar, gramos de pan, gramos de café, gramos de té, gramos de gramos. La botillería ya está llena de jóvenes vestidos a la usanza militar, pero no son militares, sólo se ponen unos pantalones de guerra y botas negras. Se pelan al rape y con sus torsos desnudos y cabezas de toro, hacen ademanes de fiereza. Pero no son animales. Son la única y verdadera paja del trigo. Son los que los políticos de izquierda llaman lumpen o los de derecha ultra derechistas o sectas. No son nada para ellos. Y en cualquier caso, ellos mísmos no son nada para sí mismos tampoco.

La plaza esta vacía, siempre lo está, los carabineros en motocicleta hacen el recorrido rutinario correteando a los niños y a los viejos, y la muchacha que vende hilos y botones le da de comer al perro que dormita durante toda la tarde después de su comida habitual. Un hombre como mera silueta negra, aparece tras los vidrios de la botonería, mascando la desidia violenta de sus pulsiones encerradas.

Nada pasa en el pueblo. La casa municipal, cedida por el alcalde populista a los artistas del trapecio y del tam tam, parece deshabitada, sólo los juguetes del único niño de la calle, se desparraman abandonados en su jardín mugriento, y se miran unos a otros, como si fuesen seres vivos. La gata que salta sobre ellos, mira la ventana esperando que salga el niño o la abuela que barre la vereda.

Nada pasa en el pueblo, y probablemente nada pasará, pero es extraño que de un día para otro, o más bien, de una tarde a otra tarde, en este espejo austral haya aparecido el Siroco. Mi abuelo lo llamaba qibli. Un polvo rojo que penetra en las piezas como un rapé; tengo entonces que pasar un paño humedecido sobre el piso de madera, para que no se pegue, y aún así no sale del todo, queda entonces un barro colorado sobre las tablas, mientras el viento sigue entrando por la ventana y mi mujer hace aros con cuencas de colores, regaladas por hombres que vinieron del norte a través del mar.

Errores y Códigos

Fesal Chain



Basado en la canción San Miguel de Jorge González

Si, entre hacerla re mal y el código de injusticias
andamos Jorge, ni uno ni lo otro
todo Jorge, pero te acuerdas
cuando movimos al pueblo entero Jorge
te acuerdas?, se acuerda el pueblo Jorge
se acordará que eramos hermanastros?
que nada buscábamos, que nada deseábamos
sino la libertad y el pan,sino la vida y volver a jugar?
pero ahora los mismos de ayer, los mismos de anteayer
los que hurguetean como ratas afuera, lo que no tienen dentro
pelafustanes, mamarrachos, arribistas
mamones del estado, mamones del patrón
mamones de su mujer, mamones de su hombre
mamones de sus padres, esnifadores profesionales
borrachos de sillones de cuero, cafeinómanos de salón de té
chupa sangres decadentes, almidonados con ropa prestada
todos ellos no hacen la reflexión que tú haces, que yo hago
ni se desnudan, ni se desvelan, ni se develan querido hermano
no tienen arrepentimientos ni pudores
son sicópatas sociales, son los jefes de la ciudad de los perros
Jorge, son los eternos hijos de puta
mientras nosotros siempre siempre contra ellos
alegres o tristes, equivocándonos o aplastados por sus instituciones
edificamos la libertad y el pan, para volver a jugar.


La perra y los hijos de la perra

Fesal Chain



La perra polis pobrecita
está enferma de distemper
en buen chileno se le cae el culo,
en lenguaje científico
son convulsiones, desorientación
e incluso parálisis,
pobre perra polis
anda dando tumbos
pero creyéndose una reina,
se pone corona de flores
y a veces aulla serenatas
a la luz de una luna
que ella ve de mil colores,
pobre perra con distemper
y ahora se le ha ocurrido
(es una forma de decir)
tener perritos,
así que andan dando tumbos
también los hijos de perra
por terrenos pedregosos
que raramente ven como jardines,
pobres hijos de perra
y en estos momentos justo ahora
y sin mediar milagro posible,
las lesiones nerviosas
producidas por el virus de la madre.
se han hecho extensivas a los hijos,
ya todos enfermos.
de manera irreversible.
arrastran sus extremidades,
babeando y sobándose
entre ellos.
por el páramo bajo una luna seca,
el pronóstico es grave
ya no queda otra alternativa
que recurrir a la eutanasia,
pobre perra polis
pobres hijos de perra.

11 ene. 2011

Aforismos II


Fesal Chaín

1. Mañana moriré, pero escribo para las generaciones del porvenir.

2. Porque vuelvo al padre, no a la negación, porque vuelvo al dominio, no a la victimización, porque vuelvo al poder no a los escondrijos o las catacumbas de la debilidad que se justifica, porque vuelvo a lo heroico y al mártir, no a la preservación de la vida mediocre entre los marginales pequeños burgueses que lloran su desventura como si fuese obra de los otros.

3. Amo la soledad, amo vagabundear, amo las palabras y las ideas supuestamente contrarias y contradictorias, juntarlas, pegarlas, mezclarlas, aunque los otros digan que son imposibles de amalgamar, los otros, que tiene siempre un discursito lineal y correcto.

4. Amo la lucidez de Borges, la amo más que a cualquier inteligencia inmediatista u ocurrente, efectista, aborrezco lo políticamente incorrecto que de tan incorrecto se ha vuelto correctísimo y funcional. No hay nada más incorrecto que Borges para toda la puta humanidad demo humanista, pacifista y delicada.

10 ene. 2011

Poema del vacío


Fesal Chain

Y qué hago entonces yo ahora
qué hago
cuando han muerto los viejos dioses
y aún no nacen los nuevos,
quién soy yo realmente
(acaso Adriano)
cuando la sangre y la fuerza me llaman
como gritos en la montaña negra
y el amor y la caridad me parecen nimiedades,
qué haré hermanos humanos
qué haré si la lluvia se confunde en mis ojos
con la humedad de un espíritu errante,
qué haré esta noche o mañana
o ayer, que haré ayer
acaso el mismo café
acaso el mismo poema
acaso el mismo texto
que se alarga desde hace medio siglo,
qué haré cuando el barro del camino
empantane de nuevo las ruedas de un pobre auto
y el cigarro de humo azul siempre azul
se haga dulce y ácido y el padre ría otra vez,
mostrándonos la naturaleza indómita
y la casa de un cañaveral mítico
en la que Salvador y el Coco
disparaban un Aka,
que haré si la madre olvida los recuerdos
y yo, orgulloso
ya no perdono el laberinto del fauno,
de la niña que reía junto a mi
en la misma pieza infantil
intuyendo con horror nuestra lucidez,
nuestro desterramiento que se inauguraba
como lamento y desdicha eterna,
para esos años de la maldita democracia
que vendría.

9 ene. 2011

Poema en el misterio


Fesal Chain


Hija e hijo de la muerte
padre cirujano
madre que sostiene algodones,
depósitos de gasa
utensilios metálicos
introducidos en la carne que palpita,
canciones flotando en la mente ya destruida
también los pájaros flotan sobre el mar,
y cualquier mujer
deambula en la calle que respira
como un viejo pulmón de asfalto derretido,
la tierra se infla y se arruga
burbuja de hiel
herencia de los vencedores orgullosos
de los vencedores de granito,
cuando en este tiempo exacto justo ahora
para decirlo de la manera que hay que decirlo
ella va con sus maletas arrastrándose entre gentes,
con cuencas de colores atrapadas en bolsas plásticas
con sus ojos caídos y sus manos tenues,
sosteniendo ese carrito por calles resignadas
por polvaredas de perros aullando
por arenas que no se pueden retener en las manos,
ella va por los techos de casas abiertas y desnudas
y yo, simplemente en medio de esta esfera caverna
con celestes sobre verdes sobre cerros sobre grúas,
sobre barcos de guerra, simplemente.

6 ene. 2011

El último café


Fesal Chain

Cuándo es el último café?
qué sabemos nosotros de nada,
estás allí girando la cuchara
mirando sus ojos caídos,
pero no sabes el mañana
no conoces el mañana,
y tantas veces, tantas
creíste que era el último,
bajo ese cuadro de Manhattan
con Isaac Davis y Mary Wilkie
mirando el puente de Brooklyn,
y luego la vida juntos
viajes bajo el temporal
camiones al amanecer,
músculos y nervios
entrelazados y sudorosos,
y hoy, ya no como en el tango
tu y yo en simultáneo,
tomándonos el último café
solos frente una silla vacía.

Pájaro perdido


Fesal Chain


Y yo,
que desde niño
me creía con un destino
en torno a ideas y metanoias
en torno a palabras y poéticas,
yo, que me creía el rey de mi mismo
con una corte propia de duendes y de hadas
en el jardín de rosedales de una casa vieja que volaba,
yo, que me creía dueño de un futuro luminoso
y de una luna reflejo de mi espíritu
transparente y bondadoso,
como espejo humilde
como luz sin polillas ni arenas,
no soy más ni menos
"que un sueño breve
y antiguo como el tiempo
(...) soy sólo un pájaro perdido
que vuelve desde el más allá
a confundirse con un cielo
que nunca más podré recuperar" (1)


(1) Astor Piazolla Los Pájaros Perdidos.