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"La literatura soy yo, son estas vacilaciones, este montón de intenciones, esta sed".
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Mostrando entradas de 2020
Qué me importan esos
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En marcha victoriosa
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Rayo en cielo despejado
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De la aristocracia al pueblo borracho
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Como el largo de nuestros ríos
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Pero vendrá la mañana
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¿Que si yo he cambiado?
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Luis Sepúlveda o el viaje a la verdadera patria
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Dos poemas en cuarentena
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Hediendo como hijos de Satán
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