Ando en Alto Cielo

Ando en Alto Cielo
foto Fesal Chain

14 dic. 2008

La cultura sin cultura

Fui a la Quinta Normal a ver a Altertango, gran grupo mendocino que ha renovado el tango bonaerense y la milonga. Son amigas de hace tiempo y bueno quería rememorar ciertos encuentros que bien valen para otra crónica. Eran las jornadas culturales del Consejo Nacional de la Cultura. Gratuitas. Más allá de los Alter, me fui a recorrer la Quinta. Me encontré con un amigo músico. Le comenté lo pobre del espectáculo, lo ausente de gusto en toda su extensión y la falta de público y de artistas. Me dijo que estaba durmiendo en la casa y lo habían llamado durante la tarde. Le habían ofrecido 50.000 pesos por cantar tres temas. Y como vivía cerca, él había accedido. Yo le retruque que a veces bien valía no ganarse unos pesos, si era para avalar pseudo jornadas culturales, que más bien parecían acarreo electoral para la tercera edad. Me miró con cara de sueño y me dijo que no le venían nadita de mal. Otro conocido de los tiempos de la Universidad andaba de fotógrafo "free lance" de la Ministra. Justo cuando ella abrazaba a una guagua, detrás se estacionaba un tremendo bus de pacos. Yo le dije, saca la foto ahora. Me miró y me dijo: ¿Tremenda imagen no? El recorrido por la Quinta fue cada vez más cancino. Entre los mismos "libreros" de siempre vendiendo las mismas "obras" universalmente viejas, el sanguche de potito, los banderines de los equipos de fútbol, pajaritos a cuerda,tiras de papel para acrobacias, alpargatas a 500 y cervezas, me fui hundiendo en el fango cultural concertacionista, hasta decir basta. La Quinta, por otra parte seguía siendo la misma: Los niños como siempre bañándose en las piletas barrosas, las parejas en el pasto abrazándose y besándose y los borrachos bailando al son de la cumbia neo, mientras el aparato cultural de agitación y propaganda del estado desplegaba equipamientos de última generación para escuchar a una Cecilia sin voz, a unos grupos de hip hop y rockeros desconocidos que electrificaban el aire, entre el griterío de los mercanchifles y de la Ministra, que voz en cuello presentaba como el señor Corales a: ¡La orquesta y coro de Melipilla y a nuestra querida Shlomit Baytelman cantando y recitando a Grabriela Mistral! Yo el ingenuo de siempre, buscaba alguna plazoleta de la literatura y que sé yo, a algún poeta recitando. De tanto buscar y buscar y de dar vueltas y vueltas repitiéndome los platos de la misma ensalada vinagre, me encontré con la puerta de salida y salí corriendo, poseído por una angustia que sólo se me ha quitado en la soledad de mi casa y escribiendo esta nota para ustedes.

Ejercicios con Viernes 3 A.M. de Charly

Acá en el calor
del viejo barrio Mapocho
acá, entre el fulgor
de la despistada marcha
de la despistada caminata
hacia todas partes
que es lo mismo que a ninguna,
acá entre el perro de siempre
y la manguera
como serpiente emplumada,
acá escuchando al emperador
de este rock verdadero
que nunca fue poder
y acá con el sueño de un sol y de un mar
y una vida peligrosa
cambiando lo amargo por miel
y la gris ciudad por rosas.

Acá marchitando la lengua
en el dolor de los demás
con una alegría que flota
como  pelusa
de álamo en casas de cartón
y en el portón de madera
de un antiguo campo
que fue cooperativa.
Y entonces acá,
el espejo de Borges me habla:
Cambiaste de tiempo y de amor
y de música y de ideas
Cambiaste de sexo y de dios
de color y de fronteras
pero en sí, nada más cambiarás
y un sensual abandono vendrá y el fin.

Acá con los falsos
y los verdaderos
todos en caminata
de harapos
entre el sol
que cambia el color
y troca el amor
por
nada.
Acá en la infeliz historia
de la máscara
armada
para el pequeño
carnaval
de un olvido perdurable.
Y en Singapur
o en Caracas
o en Nueva York
o San Salvador
en La Habana y en Managua
en La Paz y en Quito
y en cualquier parte
y en todas
mas tarde o mañana
o ayer
alguien o algo o ambos
lleva el caño a su sien
apretando bien las muelas
y cierra los ojos y ve
todo el mar en primavera
bang, bang, bang...

12 dic. 2008

Y esos violines de donde vienen

Y esos violines de donde vienen
y esos geranios 
por qué reptan sobre el vidrio...
La música o la arena
el azul que va corriendo
sobre nubes o bajo nubes
o los pies que la pupila
hace caminar sin cuerpos...
De donde vienen 
todos los recuerdos 
que uno cree muertos
o el pelo que flota
en el agua 
a través del sol
y la roca que ruge
de donde...

Poema del ayer

Miraba todo el barrio Matta
completo
desde una ventana de 10
por 2
un ventanal sobre los techos
de una casa vieja
en el barrio Matta.
De mes en cuando
con la más chiquitita de todas
con mi niña
salía a los techos y ella 
al ver el inmenso cóncavo azul 
y el calor revoloteando
se llevaba las manos a la boca
con sorpresa.
Pintaba  al óleo
unas también chiquititas
postales de los techos
de esas casas
y del abuelo
encorvado
en las alturas
poniéndole
tapa goteras
al antiguo latón.
Y escuchaba a Redolés
fuerte en una vieja radio AIWA
con toca casét.
Bello Barrio
Bello
mientras escribía en una máquina eléctrica
Underwood
que era moderna
porque tenía visor
y vomitaba todo el visor
sobre la hoja blanca
cuando uno le ponía enter.
Así era el pasado
con Redolés
y mi hija
tan pequeña
corriendo por la madera y el zinc,
eran los tiempos de lo que vendría
y de lo que vendrá
eran los tiempos
de la muerte
y la maravilla
eran los tiempos del amor
llenos de dientes
y de las futuras
lágrimas lascerantes.



5 dic. 2008

Paráfrasis libre a Llueve


Frío vaho desde la boca
de los lobos
vaho helado 
desde la boca de los lobos
de siempre
antigua jauría
de ropaje remozado.

Almas perdidas 
en los pliegues
de un cono sur 
de cruz retorcida 
cruz gamada...

2 dic. 2008

Expropiado

De niño
mirando la escarcha pegada al suelo
expropiado el tiempo de ayer
expropiado el tiempo de hoy
mirando
la escarcha pegada al suelo

Tarde en la Quinta

Tarde en la quinta
tarde en la hojas flotando
y el cielo cóncavo arriba 
de árboles antiguos
luego en motocicleta
veloces a Lourdes,
breves momentos junto a ti
la laguna sucia y los niños
también flotando,
y las veloces  plegarias
entre cantos gregorianos
grabados y a nuestra casa,
breves momentos junto a ti
mi amor
ya no hay tempestad...




26 nov. 2008

No cesaré

Nunca cansado
nunca desposeído
de toda la voluntad
arraigada acá
en el centro de este centro
capital
nunca encerrado
ya de alas rotas
o penas en una pieza
cerrada

Escucha/nos


Tu ahí,
cuánto camino 
brazos en ángulo recto
cabeza al lado no gacha
cuántos relojes en la cruz mayor
y tu desnuda transpiración
y la exhalación gutural
hiel del tiempo sin medida 
cubriendo al mundo
cuánta sangre recorriendo ríos
y tus ojos calmos
sobre la frescura de la raíz
y de  las algas
tu escucha/nos
esta es
plegaria para levantar la casa
sobre la roca más bella
escucha/nos
que nosotros ya en ti
y tú sin llorar






24 nov. 2008

Junto a la danza de las libélulas


Diles bribón

Que mientras tu en festines (…)
Pensativo, febril grave
Mi pan rebano en solitaria mesa
José Martí



Cuando veo
A la mujer
Con su sonrisa débil
En la sala repleta
De almas y materia
Cuando veo a aquel hombre
Que desea ordenar
Su vida, rehacer su vida
Que el número progrese
A los ancianos pequeños
A la Medusa y un ojo mágico
Que ríe sobre mi frente
Al carismático y al evidente
Buen hombre
Cuando alzo mi cabeza al azulísimo cielo
Y a la voz que viene
Graznando del Cernícalo fiero
Junto al viento
Del estrecho pasaje y su música
Abandonado a la bárbara ciudad
Cuando me veo
Enfrentándome a mí mismo
A mis reflejos en el suelo
A mis sombras y breves destellos
Vuelvo al niño que fui
Vuelvo a la provincia eterna buena
A las enormes rojinegras flameando
En la anchura de la morena piel
A los hermanos antiguos brillantes
Y a mi timidez escondida entre las voces
Y entonces callado en la sala repleta
Mirando al Santo de la pobreza
Y a todas las almas a rabiar
Retorno una y otra vez sin desearlo
Al tiempo de mis ojos redondos
Que como polcas de piedra
Miraban deseosos al pueblo
Caminar y caminar entre temporales
Y vuelvo, vuelvo, revuelvo
A esa Belleza que quiero olvidar
Que me llama y me viene a buscar
Y que me hace soñar…(1)



(1) De Mecánica Popular, La danza de las libélulas

22 nov. 2008

No proviene mi fé

No proviene mi fé
de preciosos altares
de cristos muertos
de funcionarios
de un dios estático
rodeado de joyas y vitrales.
No proviene mi ira
de la negación al diferente
ni a aquel que descree
de la comunión de los hermanos.
Insufla la ira mi cerebro
cuando los mercaderes
del templo en búsqueda ostentosa
y con cantos de sirena y rojas bocas
trocan el amor por tintineos.
Cuál es mi fé señor
no sólo en ti
no sólo en ti...

18 nov. 2008

Literaria




Acaso la literatura, es un viaje hacia uno mismo, un viaje a las contradicciones, a los dolores y logros también. Pero no es solamente eso. Es también una comunión con el otro, al decir de Vargas Llosa el escritor es un Hablador, la voz de la tribu. O como lo dice hoy el Subcomandante Marcos en relación a la actividad de la nueva política desde abajo, un Traductor. El hablador de la tribu, el traductor, el que viaja a su interior, pero no se queda allí, viaja como un periplo de todos y todas hacia sí mismo, para el encuentro de todas y todos en la comunidad. Porque la literatura no es meramente un Psicoanálisis o un ir y venir al padre y a la madre, fuga o constitución de la fortaleza central como lo afirma Deleuze. Viaje a la Mujer o al Hombre, viaje al Negro del mundo o al Blanco supuestamente elegido. Y también lo es. Un hablador, un traductor de la tribu, un viaje a sí mismo como viaje de cada uno para el encuentro final, un ir y venir desde la fuga a la fortaleza y de la fortaleza a la fuga. La literatura como subversión, la literatura como develación, la literatura como sacar el cadáver familiar, comunitario y social de la buhardilla de la casa antigua, como en las películas El Orfanato o La celebración.

Bueno esta reflexión es para situar/me y situar/nos. Escribiré sobre el Sur, sobre Liquiñe y Neltume como eje, como el niño que fui, como el hombre que soy, como el hijo que fui y soy, como el chileno que ha elegido su camino y a sus acompañantes en el dolor, en la solidaridad y en la construcción del mundo nuevo, desde abajo y a la izquierda, desde la palabra y el corazón. Escribiré sobre todo mi sur como una manera de venganza en la palabra, como una manera de amor  en la palabra, como una manera de destruir el pasado y construir el no lugar,la tierra prometida que existe en los pliegues del infierno. 

De a poco, las piezas de la obra en construcción irán calzando como pedazos de madera en una mesa cercana al fogón, tanto en este espacio de creación, como en mis obras desperdigadas, en cada poema, en cada novela en cada ensayo, en cada conversación. Porque si podemos sobre/vivir al intento de la disgregación social y del individuo en su unidad, podemos alzarnos sobre la barbarie y comenzar a andar, para llegar a la vida. Con la palabra y en ella, por los siglos de lo siglos, así sea.

17 nov. 2008

Todo mi Sur




Por el ventanal alargado
Todo mi sur
Golpeado por el granizo
Pequeñas esferas blancas
Que se manchan de barro
En el patio, sobre el limón,
sobre la huerta
Mi madrina en la cocina a leña
Rellenando zapallos,
Hojas de parra
Horneando el cordero
Con su silbido al respirar,
Sentada junto al mate
(Me acuerdo cuando echábamos
Cáscaras de pomelo a la chimenea
Y chisporroteaban como guatapiques
En año nuevo, mientras
Los hombres jugaban a las cartas)
Mi padrino, fuma, tose y camina
A lo largo del mesón
Se afirma en él, estira las telas
Y las recoge con sus manos enormes.
Sur, tiempo ido
No sabíamos que en él también vivía el malo
No sabíamos que cortaría músculos
Carne, huesos y enterraría
En la tierra mojada a los campesino vivos
En la fiesta de sangre y lágrimas
En la selva de nalcas y de monjas.
Sur, tiempo ido
Nuestra casa arriba del camión y los cuerpos
Flotando en las desembocaduras de los ríos
Apretados bajo los puentes
Y los soldados paseando sus tanques
Apuntando a los vecinos
Que ya no volverían más
Sur, a veces tan quieto
De comida con hormigas
De televisión en blanco y negro
Y jóvenes bailando en plazas
Con sus sonrisas ingenuas
Sur, de cordilleras negras
Minerales, llenas de musgos
Y saltos de agua
Sur de berridos de chivo
Presintiendo la muerte
De largo cuchillo
Y del perro lobo encerrado
En una jaula de madera
Sur del silencio de las noches
Y del humo en arreboles
Sur mi sur
Golpeado por el granizo
Pequeñas esferas blancas
Que se manchan de barro
En el patio, sobre el limón,
Sobre la huerta.

La matanza


Un malentendido. Como cuando me casé con aquella mujer y nos fuimos a vivir a una casona de adobe que sus muros transpiraban un oxido con olor a sangre. Una mañana salí desnudo con un cuchillo a matar a la rubia que sonreía detrás del espejo. La asesiné y limpié el cuchillo en sus pantalones que luego colgué en un patio de naranjos. Entonces corrí a nuestra casa de adobe y subí las escaleras y cerré la puerta fuerte y desperté otro con aquel portazo y mi mujer despertó otra con aquel portazo y entonces un humo azul nos cubrió por completo y nos penetró por ambas bocas y nos llenó de angustia y de un amor cómplice. El mismo malentendido, de aquel filósofo francés que comenzó a estrangular a su almohada mientras dormía y resultó ser su mujer y salió corriendo dando alaridos por las calles de París.

Acirralliv tiene un volcán y un campanario y un tanto lejos pero cerca, muy cerca de mi mente, está la selva de Eñiquil. Era sólo una casa, y un solo camino, todo lo demás, campesinos pobres que compraban mate, azúcar y harina. Cerca, muy cerca, esta vez de verdad cerca, un aserradero, caídas de agua que se veían desde la ventana de la cocina y rugidos de monjas y entretechos llenos de trigo sucio y arañas. Y Carmach llevando a su niño a la matanza, campesinos como ovejas en un camión, campesinos como ovejas en el barro pastoso, campesinos como ovejas desangradas en el barro pastoso, verde moco, verde caca de guagua, rojo sangre de narices, rojo menstruación, rojo mucosas, rojo cuerpos desollados, rojo sorgo, rojos culiaos, corderos rojos, corderos verdes, Carmach y primogénito, rugidos de monjas y ríos y ríos de ñiachi por Eñiquil. Un malentendido... (1)



(1)Fragmento de la Novela El Módulo de Fesal Chain
(2) La fotografía corresponde al Acto de inauguración de la cruz tallada en madera como homenaje a los obreros agrícolas ejecutados de Liquiñe. Escena rural en la montaña en día de lluvia.

A la izquierda le hace falta un Borges

Cuando Samarago
ya viejo
dice que la izquierda
no tiene puta idea
del mundo en que vive
yo
pienso en Borges
y me digo:
Grato es vivir en la amistad oscura
de un zaguán, de una parra y de un aljibe...

16 nov. 2008

Niño de Neltume



Y  la piedra que corriste
de un zapatazo
gira en esta tierra
negra en su periplo
cuando tus ojos
taladran lo microscópico
esos detalles
la maldad en ciernes
que ningún grande ve
cuando la lluvia
acompaña tu bototos
y te refugias en las zarzamoras
llenándote de oscuridad y de lila
temblando en los puentes colgantes
que se mecen
sobre la hendidura del mundo...




13 nov. 2008

Pena pueblo

Pena
pueblo
pena
y llueve acá
al final del mundo
y como en la canción
húmeda mi pupila
también llueve
pena
pueblo
pena

11 nov. 2008

Cuando caminábamos por las iglesias

A mis hijos
grandes pequeños compañeros de la vida.

Cuando caminábamos
por las  iglesias enanas
de techos de tejuelas
yo arrastrando  
mi genuino dolor
y sus manitos 
con miedo al abandono
cuando nos sentábamos
en los verdes bancos de la plaza
o nos acostábamos
en ese pasto amarillo
lleno de minúsculas florecitas
cuando eramos trinidad
y un sólo cuerpo solidario
forjamos
nuestra pequeña familia
en viaje a la estrella prometida
forjamos nuestra  humilde alianza
nuestro amor eterno e indestructible
y el compromiso de caminar
como fuera
cuesta arriba
en la verdad 
de mis errores e ideales
o encantados 
desde la fuerza de la búsqueda 
de ustedes
y asi día a día fuimos
como lobitos buenos
o piratas honrados
dando nuestros pasos
de gigantes
en el mundo al revés
y en la alegría de la vida...





8 nov. 2008

Vamos los señoritos a palacio

Vamos los señoritos
felices a palacio 
marchando encorsetados
camisas blancas y al viento helado
nuestros cabellos ensortijados 
vamos los señoritos tomados de las manos
dialogando a destajo, comiendo y celebrando 
nuestro electoral trabajo, tu me diste cuatro
toma estos cuatro por diez mi amado
tu me diste gran lugar en tus altares
yo te doy mi apoyo y el voto de mis lares
tu me abrazas como un oso
yo me dejo tocar 
y agradecido te encuentro hermoso
es que somos los señoritos
tomados de las manos
abrazados y encantados, 
los nuevos amigos amarrados.


Travesti 3

En el carrefour
me detengo a respirar
me acomodo 
estas medias caladas
que se giran solas
soy un fugitivo
mojado por el aire húmedo
con tus ropas
y tu pintura ajada...

Travesti 2

Me siguen los perros
me huelen los perros
me cuesta
caminar
con estas plataformas
la noche exhuda
un olor agridulce
el universo esta sobre mi
y no habra invitados
para este viaje


7 nov. 2008

Travesti con Amaral




"Una princesa
dormida
en un castillo vacío
al despertar comprendió
que era rodar su destino"



Entonces me pongo tu falda
y tus botas
me delineo los ojos
me pinto de rojo los labios
y arrastro mi traje
las joyas de mi corona
no sirven
para este viaje
...

6 nov. 2008

Postales de familia



A Same Chain, im memoriam

La mano en la cara,
el codo en la mesa
del jardín frío
leyendo a Frank Yerby
o tan sólo
mirando las ligustrinas
como muro amarillo y verde 
sin salida,
envuelto en tu pulcra camisa blanca
de corbata en el jardín
de las hermanas.
Desazón 
en tu frente oscura
de ayer
amargura
en tu vida de ayer
y yo ahí
empujando
fantasías
amante de la vida
creando modelos
para armar
y mientras hablo y hablo
en tu propia cabeza 
llena de canas
un adiós
un hasta siempre...




En la cárcel


Cuando el Ruffo estaba
en la cárcel, 
en ese  pozo de 2x1 
que se le decía cárcel
le llegó de milagro medio lápiz
la parte de adentro no más
de un lápiz
y escribió Cartas para mis hijos,
yo leí aquella de como andar en bicicleta
el Ruffo no podía andar ni 3 metros
en línea recta,
pero se soñaba en la bici con la piba
y le escribía cartas para enseñarle y
hacerla soñar a ella
a su niña de miel.
Yo escucho a Blagietto
un poco triste lo escucho,
yo 
que no estoy en un pozo
y puedo andar
todo el camino
que se me antoje
por la vida que se regala
ya no ando en bicicleta
con mis hijos...



5 nov. 2008

Un poema para Robert Allen Zimmerman


Mira el lago detrás de esta puerta
que no se abre para nadie
no sabes engañarte
mira el agua
que corre por abajo
quieta en la superficie
como el espejo de tu baño
no te puedes engañar
porque no entiendes lo que ves
porque no entiendes lo que hueles
lo que escuchas
no entiendes
y solo quieres creer en la promesa 
y detrás de la puerta 
afuera en la batalla 
no hay batalla 
no hay razones 
no hay palabras 
no hay actos 
y la hoja caerá amarilla 
y un pez tornasol se moverá simulado 
como una de tus manos bajo la llave del lavatorio
enjabonada con glicerina, 
mientras Robert Allen Zimmerman  
te susurra para que no entiendas
como siempre ha sido y será 
pequeño gusanito:
"y yo te digo otra vez
que no hay
política
"

Paráfrasis a Las puertas de la percepción de Moby y Amaral y Huxley


Abre las puertas de la percepción
ábrelas
y por el túnel de tu cerebro entrará
la gárgola reaccionaria
entrarán 
las hordas
de la noche
abre las puertas de la percepción
y sentirás por dentro que todos 
los ángeles se irán 
pensar 
que 
sólo 
quisimos 
vivir.

Textos del Diablo 1

Extracto del Capítulo 
“Éramos en fin, paja molida” 
De la Novela breve La mariposa y la Rebelión 


A veces se juntaban todos y todas, Cronopio, claro está, Araceli, Danielita, la Negrita, Mario, Ricardo, el Chico, Rodrigo, el Chofer, Alejandro y otras y otros, las bailarinas modernas, el indio, la Flaca, el Pablo, la otra Flaca, el Loco, el Cínico Sergio, la Loca, los cabros de la pobla, el Tuerto, la Carmen, el Ricardo, la otra Negra, la Brasilera y tantos y tantas, allá arriba en el cerro, haciendo un revival posmoderno, medio reviente, medio al peo de una Piedra Roja más parecido a un ladrillo rojo fiscal de un Estado que se caía a pedazos. Los del arte, los políticos, los milicos políticos, los volaos, los esotéricos, los clasemedieros, los popularicos, los negros, los rubios, los trigueños, las minitas del ojo, del peda, de valpo, los artesanos, los cesantes, los clandestinos, los públicos, comunachos, mirachos, socios, los mapu, los fulano, los mengano, los sutano, cristianos, ateos, los olorositos, los hediondo a pata, los rebeldes, los paranoicos, los autoritarios, los anarco, los mapuche, los mestizos, los huinca, los locos, los cuerdos, los estalinistas, los trotskistas, los blindados, los rosados, estudiantado de economía, de marxismo leninismo, de tarot y numerología, colocolinos, chunchos, todos arriba del cerro, llegando en Fitos 600, Citrolas, bicicletas, a pata, en micro, a deo, llegando digamos que llegando, llegando a quedarse en una mediagüa de tapas, entremedio de los yuyos, del pastizal quemado por el sol, con el sol pegando en la frente y el costado, tomando pisco, vino blanco en un melón, fumando yerba, cidrines, anfetas, cigarros Life amargos como la hiel amarga, leyendo a Rojas, a Ginsberg, a Lenin, escuchando a Los Jaivas, a Fulano, a los Electro, a Sumo, sobretodo a los Electro y a Sumo, “mejor no hablar de ciertas cosas…, salta en mi cama la mexicana”, a los Inti en el año decisivo, todos sabíamos que algo pasaría ese año, decisivamente ese año, tomando un sol seco alcohólico, “en el horizonte de mi mente se ha escondido el sol, como un recuerdo que me llega de su corazón, ella no existe más, ella es una nube que el viento conquistó” [10]. Entonces el Chico, bendito loco lindo, leía delirante el poema de Rojas a Miguel y el Aullido y el Oh maestro, de la Caída de América “chúpame la verga, maestro” del judío neoyorquino” y los ojos azules de aquella Lucía y el gato blanco en sus brazos y la luna alumbrándola una y otra vez y todos comiendo quequito de yerba y fumando y las tumbadoras del miedo y las “suaves caricias, tiernos desvelos”, y Lucía para todos “era una nube que un beso ardiente derritió”, y para todos “ella ya no existía más” y en el horizonte de la mente de todos y todas se escondía el sol y la Cordillera de los Andes era entonces un macizo negro y los cuervos graznaban sobre las cabezas de los lindos y lindas muchachas y el poeta Alejandro recitaba al endemoniado de turno, el que se quemó su mejilla y decía que era una santa, “te acuerdas chileno del primer abandono cuando niño, te acuerdas chilena del segundo a los veinte años”[11]. El abandono y la Bestia como un Padre del Infierno mirando todo omnisciente, la Bestia castigándonos una y otra vez y todos nosotros aullando una y otra vez, malditas noches, malditas fiestas, malditas huidas, malditos dedos en los malditos culos de las bailarinas modernas, maldita música del desgarro y malditas las tumbadoras y malditas las guitarras y maldita la yerba y maldito los cidrines y malditos todos nosotros, desesperanzados y desesperados y tristes y violentos y sanguinarios y ensangrentados y maldito lo maldito y la guitarra eléctrica que se enreda en tu pelo y malditos los populáricos que se caían de las graderías del Caupolicán y maldito indio empalado y maldito el que lo empaló y nos empalaba por los siglo de los siglos… En el horizonte de nuestra mente se escondía el sol, pequeños niños ricos y pequeños niñas pobres, dominadas todos, en el nombre del Padre, de la Madre, del Hijo y del Espíritu Santo.

[10] Los Jaivas.; [11] Raúl Zurita, de Canto a su Amor Desaparecido.

Textos del Diablo 2

Extracto del Capítulo 
“Parte 3 o Pesadilla de niño 2” 
De la Novela breve Tarde Quemada


Quemante UNO 

(PESADILLA EN DETALLE) METANOIA DE LOS NIÑOS EN NIÑO SAMSA Y METANOIA DE MUJERES DE LA VIDA VUESTRA EN UNA SOLA GÁRGOLA MALDICIENTE Y CÓPULA DE NIÑO SAMSA Y GÁRGOLA MALDICIENTE…

Mientras Padre 1 mira a Niño 1 de reojo, no le habla, no le dice si, no le dice no, no le habla. Y Padre 2 mira a Niño 2, y se cansa y está aturdido con su niño, y preferiría que todo fuera de otro modo, más ordenado, más fácil de sobrellevar con él. Y mientras Padre 3 mira a Niño 3 como un hijo más entre la muchedumbre de otros hijos. Y prefiere dejarlo con la abuela ahí detenido en el brocal o jugueteando en el patio de luz…, Niño 2 parpadea hacia el sueño en la pieza inmensa solitaria y fría de una casa de provincia, ha pasado largo día con el chirriar de la radio y la muerte de la patria en llamas y el sueño lo vence y el miedo lo vence y la triste serenidad que adultos vieron en él no es más que la incertidumbre de lo que le provoca lo que sabe que viene, nada mas, nada mas… Cierra los ojos el pequeño y ve: En la pieza obscura Niño 1 saca su brazo por la manga de la camisa y sale el brazo de Niño 2 con 25 años de antelación, saca Niño 2 su cabeza infantil de la polera de algodón y sale la cabeza de Niño 3 mirando el barrio de comercio y gritos de mujer en el desierto. Niño 2 saca su cabeza por la ventana de la micro aquella y salen los ojos de Niño 1 mirando la provincia llena de musgo y parapetos de hombres armados. En tanto Niño 3 se prepara para poner su pie en la cabeza del prójimo para no ser pisoteado nuevamente. Llegó el nuevo inmigrante llegó desde la franja seca al valle central, de ojos almendrados cabeza larga, pelo atrás ondulado, de nariz hispánica y labios tenues, de tez aceitunada y mimos de bella dama. Niño 1 saca su brazo por la manga de la camisa y sale la pierna de Niño 3 sobre la cabeza de un prójimo enano, abre la boca y su lengua sale por la boca de aquel de ojos almendrados, cabeza larga, pelo atrás ondulado de nariz hispánica y labios tenues, de tez aceitunada y mimos de bella dama, que abre sus piernas y defeca defeca defeca a Niño 2 en el calor de las calles vacías, donde el maldito sol recalienta el cemento, y en donde los árboles no se mueven, y en donde la radio AM chirría todo pasa todo pasará. En aquel sangriento verano del 76, cuando los pastos secos alrededor de los DFL2 no tan nuevos y la pelota vieja pelada, eran el decorado del silencio de las gentes en las calles vacías. Al mismo tiempo y trasponiéndose a las veredas secas de esas calles vacías, Ella sin miramientos, con el vivo temor fecundo a la ciudad grande. La soprano que paseará la voz por los palacios y errante sin padre ni madre, con ojeras nauseabundas marcadas por el primer abandono de padre y madre en sus ojos de hembra sola. Y así turbulenta en su castración, quebrada y rota desde la provincia, huérfana y sin tregua luchando por su pan y su belleza, escondiendo la vergüenza de su laceración que será la herida floreciente de una batalla donde resulte ¿vencedora? o vencida, probablemente vencida en tanto, en la pieza obscura Niño 1 saca su brazo por la manga de la camisa y sale el brazo de Niño 2 con 25 años de antelación, saca Niño 2 su cabeza infantil de la polera de algodón y sale la cabeza de Niño 3 mirando el barrio de comercio y gritos de mujer en el desierto. Niño 2 saca su cabeza por la ventana de la micro aquella y salen los ojos de Niño 1 mirando la provincia llena de musgo y parapetos de hombres armados. Niño no se qué aún, saca su pene-máquina–herramienta y lo hunde en los ojos de Ella u Otra o Mujer quebrada aún, que sin miramientos y con el vivo temor fecundo a la ciudad grande, lo soporta y lo engulle gritando con su voz por los palacios y errante y con ojeras nauseabundas marcadas por el primer abandono de padre y madre en sus ojos de hembra sola, y lo re/envuelve nuevamente entre rodillas y escupitajos. En tanto Niño 3 o no se qué aún, se prepara para poner su pie en la cabeza del Ella o cualquiera aún y con ojos almendrados, cabeza larga, pelo atrás ondulado de nariz hispánica y labios tenues, de tez aceitunada y mimos de bella dama, danza con la futura Gárgola el baile de la despedida y del inicio. Danza del amor/odio. Y entonces Niño 1 saca su brazo por la manga de la camisa y sale la pierna de Niño 3 sobre la cabeza de un prójimo enano y abre la boca y su lengua sale por la boca del de ojos almendrados, y metamorfoseado entra en Ella metamorfoseada en la lucha interminable de generaciones abandonadas y castradas y los dos, ambos en una sola danza de eyaculación y orgasmo se defecan a sí mismos, a Niño SAMSA y Gárgola MADICIENTE en el espejo de la vida, en el calor de las calles vacías, donde el maldito sol recalienta el cemento, y en donde los árboles no se mueven, y en donde la radio AM chirría todo pasa todo pasará, y el nuevo y sangriento verano del 2006, cuando los pastos secos alrededor de los DFL2 no tan nuevos y la pelota vieja pelada, son el decorado del silencio de la gente en las calles vacías. (FIN DEL MAL SUEÑO)

2 nov. 2008

No estoy

Que ya no estoy
que ya me fui 
al espacio 
sideral
de mi imaginación
y ahora
soy el que no soy
no me encontrarás
ni siquiera
me buscarás
porque  soy
el que no nací...




1 nov. 2008

Encarnación de Martí cuando canta Pablo

1
En el viejo barrio Mapocho
caminas
mirando al pueblo errante
y bajo tu paso
que arrastra tierra
y deja polvareda en el aire
piensas 
que vienes de todas partes
y hacia todas partes vas
y que ocultas en tu pecho bravo 
la pena que te lo hiere...

2
Cuando esa destartalada
máquina tomas
y entre la muchedumbre
aprietas tu destino
ves los rostros
mientras 
vas forjando 
los versos
donde crece la luz...

3
O te das la vuelta en la plaza
antigua del siglo
que ya muerto reverdece
y cuando los ojos 
lanzas de llamarada
al cosmos
y  a las manos
y a los pies 
de los que cansan su estadía
te rebelas
te rebelas
y los apareces como deben
como implacables
obreros
que a un féretro de bronce
clavetean.

4
Pero te descuidas
y rebanas seso
como ejercicio de la vida
y te comes las uñas a tarascones
por el siglo que mata
y te escondes
y te tiemblas
y te enfrías
pero sabes que tu verso
es del vigor del acero
con que se funde la espada.

5
Corazón 
que tienes corazón
y feliz expropias fundamentos
los entierras en la masa negra
del mundo,
que ya basta sólo amor
que flota
y sabes que nunca 
dejarás en el olvido
a aquel que nunca te deja.

6
Y te desnudarás 
por la  mañana
y no acapararás nada
no comerás
nada acumularás 
en la lucha que vuela
y vas corriendo
al sol veterano
porque de gorjas son 
y rapidez los tiempos
y amas de pie en las calles 
y entre polvo de los salones 
y plazas.

7
Las hormigas
y las moscas
en turbia
procesión de discursos 
murmullan,
son los que levantan
religiosas letras
y esperanzas banales
y tu desde la ventana 
que evaporada respira
sabes que lo que falta 
es que la aventura falta
y que como liebre asorada
el espíritu se esconde...

8
Porque de niño y joven 
y cuando camino a la vejez
caminas
y desde que en la cama fumabas
la angustia de la tirana vida
desde hace medio siglo
presientes
como intuitiva madre
que tienes sed
mas de un vino que en la tierra 
no se sabe beber
y que no has padecido 
bastante amor 
para romper el muro
que te aparta de tu viñedo...

9
Pero la vida giganta
de pecho duros
la vida se enmascara
en la diferencia
pero no se miente
no se miente
y tú en la empuñadura
tomada  hasta apretar 
uña y mano 
y en ti hecha cuerpo
se  enarbola como mástil
valiente
porque la verdad tiene cetro
y de espadines sabe tu verso.

10

Y entonces, 
niño has de nacer en tu piel dura
ojos de asombro 
para la invención que clama
tomarás la mano de la que amas
y la mano de la muchedumbre 
encabritada
y darás dura batalla
como el sol
quebrando las nubes negras
que en bandas de colores 
la sombra trueca.

11

Y no esperas nada 
trabajas en la organización 
de la vida que viene
que se mezcla con la antigua costumbre
mordida por aún dientes de leche,
poeta de la calle y de la sangre
gritas al mundo sordo
y hieres al enemigo brutal
que nos pone fuego a la casa
y gritas poeta al mundo sordo
entre  las dentelladas
vamos pronto vamos hijo
la niña esta sola
vamos...

12
Y cuando los ojos grises 
lloren de alegría
en plena procesión de besos 
y húmedas
lenguas de maravilla
entonces ese día 
en que este cielo se haga
fuerte para los débiles
que aún cansado el espíritu llevan
serás arpa
y salterio
y sabrás que vienes del sol
y al sol vas
que eres todo el amor
todo el verso.




* en cursiva: extractos de versos de José Martí

31 oct. 2008

Poesía del bienaventurado


Acá abajo
no se mira
la promesa
siempre incumplida
de los otros.
Acá abajo miramos
con el propio ojo
con el único ojo
el que nos queda
ya no quemado por asombro
la vida misma
el hogar,
el hombre con la mujer,
el hombre con el hombre,
la mujer con la mujer,
y a nuestros niños y niñas,
y el árbol de la cuadra
y el gato o el perro
que duerme a la berma
del camino de Samaria
y a las cosas que denominamos
por costumbre y uso.
Acá abajo, forjamos la emoción
la disposición corporal
a la acción
y forjamos la acción misma
con el sueño cubriéndonos enteros
con el sueño,
que nos permite vivir.
Acá abajo vivimos
de continuo
abandonados a la utopía,
que hemos construido
porfiadamente
en nuestros
500 años de abandono 
y soledad.

Cáliz

ÉSTE ES EL CÁLIZ DE MI SANGRE,
SANGRE DE LA ALIANZA NUEVA Y ETERNA,
QUE SERÁ DERRAMADA POR VOSOTROS
Y POR TODOS LOS HOMBRES


y antes de terminar la frase                
parapetado                           
en la vieja bodega 

le volaron el mentón                                                   
con una ráfaga de la
Avtomat Kalashnikov
modelo 1947.

24 oct. 2008

Poesía religiosa

Cuando el pueblo dice
que un héroe u otro
este o aquel
vive en el corazón
del pueblo
que lo nombra
dice 
que la resurreción 
existe.

23 oct. 2008

Cuando me encontré



La paradoja
es simple
si te ves siempre
cara a cara con tu  cara
si te saludas soberbio 
orgulloso de tus gestos 
y vuelan en la página 
de tu insuflado cerebro 
las palabras
si es  poza de agua de Narciso 
tu espejo de mañanas
no te encuentras
no te encuentras nunca.

Si tirita de frío tu espina dorsal
y a cada minuto del día 
un llanto se encoje
por no llorar
cuando ves 
la alegria de la vida 
y el dolor humano y sus cotidianas
entonces te encuentras 
te vuelves a mirar
te encuentras pleno
por amar.


22 oct. 2008

Sendic por estos días

Sendic
retina 
oído
en las circunvoluciones
de estos días
el Bebe
Ruffo
por acá
en las callecitas
en el ojo
línea
fibra apuntando
a las risas
de las fotografías 
blanco y negro
setenteras
de Fabiola
y como un deja vu
Sendic
retina 
del oído
tímpano de la cámara fotográfica
de mi cuerpo impactado y un tanto viejo
en las circunvoluciones
de estos días
el Bebe
Ruffo
por acá
en las callecitas...



16 oct. 2008

Escucho tu voz

Una mujer me dijo 
que mi palabra estaba
caída, demasiado  triste
es la noche que regresa
y escucho tu voz esa que estalla,
tu boca nueva 
y es la noche que regresa primavera 
escucho tu inconfundible conversación y arenga.

Acá la misma ventana
ojo de siempre iconoclasta
que piensa y devanea
antes de salir, 
antes de echar a andar
y escucha huele y mira
tu boca llena de conquistas,
porque triste es la palabra
triste en la espera de su vuelo
por los aires y caminos.

12 oct. 2008

Poema Militante



Tantos han partido
en esta breve
pero fecunda historia
de nuestro rojo y negro,
tantos han partido,
ayer Martín, el sencillo,
en aquel departamento
de Rotonda Rodrigo de Araya
los dos sentados en el suelo
discutiendo, conversando, analizando
y hoy Nelson, el preclaro
brillante en sus propuestas
valiente en sus afrentas
y yo tan joven en mi pieza
secando la tinta en sus papeles
documentos
doblándolos
armando cuadernillos
para el pueblo militante
nuestro pueblo rojo y negro
que brillara con luz propia
en el cielo azul de Chile,
y que pese a los que parten
no cae en el olvido
con el soplo de la muerte.

11 oct. 2008

Diálogo


Niño 1: Ya ves, tu sueñas, sueñas, soñador, implacable soñador/
Niño 2: Y en las cárceles del mundo se caen las cabezas, se caen los mentones quebrados y el ojo de la mirada, el mismo ojo come mierda en el pocillo de metal/
Niño 1:  Ya ves, tu sueñas, sueñas, soñador, implacable soñador/
Niño 2: Y en el principio fue el Verbo/


Traición

Camino al mar
camino a su arrullo
vierten agua mis ojos
mi grito se llena de sal.
Camino al mar
y la historia se repite
traiciones a la deriva
traiciones que vuelven
y se quedan,
son los  mismos
los de siempre
ángeles caídos
ratas a sueldo
en las cloacas
de la patria.



Invierno en la patria

Ayer cantábamos
de noches frías 
del dolor furioso
y la dura vida.

Ayer se nos cerraban
las puertas y ventanas
de la patria.

Ayer, nada más que ayer.

Hoy sentados en un restaurán
tomando vino fino
eligiendo el postre
conversando 
con esos 
tan, pero tan educados
dueños del destino humano.

Mientral detrás del vidrio
que da a la calle
o detras de la barra del bar
o detras del muro
que esconde la cocina
los sencillos
siguen en lo mismo
en la noche
transida
de desesperanzas
y  rutinas.



8 oct. 2008

El tiempo

Hoy por hoy
la bandera del vecino
todavía flamea
mientras pasa
la vieja carretela
tirada por caballos...

Hoy por hoy
la misma ventana 
me muestra el mismo viento
el mismo sol de primavera
los mismos aromos amarillos...

Hoy por hoy
he retrocedido un poco
me había arrimado al sueño
me había arrimado al sol
como Ícaro...

Y entonces lo de siempre
como lluvia sureña
como poncho negro
como la húmeda
caminata del indio en silencio
como la tetera
humeando en la vieja cocina
a leña
como la calle de tierra y piedras
llena de pozas de agua
y reflejos de ampolletas antiguas...

Se me vino el tiempo presente
el verdadero
el que transa e intercambia
las monedas
el que transa y trueca
documentos 
palabras grandilocuentes
el de siempre
el tiempo 
que había engañado
con mi sueño...




3 oct. 2008

Auto retrato sin mitología


Siempre trata uno en literatura, incluso cuando se trata de auto retratos, de hacer cierto tipo de mitología, de uno mismo como personaje, y de la vida que nos tocó vivir. Yo he pasado por muchos procesos en donde he tenido que ver mi realidad al blanco de su ojos. Sin mitos, sin mentiras, sin engaños. 

Me parece que es la transformación personal de la que hablan ustedes, la he hecho para comenzar nuevamente a transformar, como ustedes también dicen, los procesos y las estructuras, me siento ahora más preparado que ayer. 

Tuve que ver mis oscuridades y perdonarme y perdonar. No fue fácil el camino, porque como dice el poeta no hay camino realmente sino los pasos que damos. Yo participe de la generación de los '80, en el MDP de la Universidad Católica de Valparaíso, en el ARCIS donde hicimos la memorable Rosa Blindada, en el MIR único y cuando ya no lo era, en algunas de estas orgánicas tuve responsabilidades importantes, no públicas y bueno las tomé acorde a mi edad y a mis fortalezas y limitaciones. 

En ese trayecto, la mitad de mi vida, vi morir compañeros y aún en estos tiempos a otros los veo caerse en el fragor de la existencia y a algunos resistir. Mi historia es la de un joven de los '80 que dio una pelea sin transar contra la dictadura, pero que siente hoy con el paso de los años también, que no dio lo suficiente, acaso sea una culpa inmerecida, producto de ver que tantos y tantas dejaron sus vidas o sus cuerpos torturados en la lucha fratricida. 

A veces, mágicamente, no quisiera que hubiéramos nacido en la turbia represión más cruenta, esa que nos enfermó y nos debilitó lo más sagrado nuestro, pero que no fue destruido. Nosotros la generación que fuimos niños en el golpe, que leíamos Mampato o Cabro chico, que veíamos Tevito y Música Libre, ya veníamos como dice Lemebel, con la alita quebrada y a pesar de eso, fuimos silenciosos ayudistas o parafernálicos encapuchados o duros militantes, duros cuadros y también blandos locos lindos que paseaban su cuerpo enclenque en el Trolley y en El Castillo, bailando tomando y fumando una cierta decepción y angustia del ser. Fuimos todo eso. No fuimos ni ángeles ni demonios, fuimos seres humanos. 

Yo he tratado de buscar fotos de mi estadía en la noche oscura de la dictadura, cuando salí en un afiche cuasi homenaje o en alguna manifestación del hambre, de los degollados, de los quemados, de los hermanos Vergara-Toledo, del funeral de Jécar, no encuentro ninguna. Porque también a la vez que organicé ciertas cosas, fui un ser anónimo y uno más de la calle, en San Miguel, en La Florida, en Fleming o en la Exequiel Fernández o en Las Condes, donde era más fácil esconder lo prohibido. 

En fin, esta carta es desde el corazón, desde el orgullo de ser un joven de los '80, de la pena pero no del derrotismo, del tremendo coraje pero no del odio. Hoy soy papá de dos hijos maravillosos, Elías y Fernanda, convivo con mi pareja en el viejo barrio Mapocho, hago empanadas para vivir y clases de sociología en un Instituto donde los jóvenes no son tan distintos a lo que fuimos nosotros. 

Me he reconstruido, poco a poco, paso a paso. Participo en política acá en Cerro Navia con jóvenes de 20 o 25 o menos que creen en lo mismo que creíamos nosotros y que también se ven traicionados por los señores de la política de siempre. Soy escritor, soy poeta, soy nada menos que todo un hombre, con mis rebeldías de siempre, con mis valentías y con mis temores en esta sociedad cerrada y prejuiciosa, conservadora y de mentira. 

La ideología no ocupa gran lugar en mi vida, no es lo que me mueve realmente para ser un inconformista y seguir luchando, me mueve el amor y el querer también recuperar algo del tiempo de ayer, porque fue épico, pero fue de pérdidas y abandonos de los demás y de uno mismo. 

Probablemente algunos tengan un juicio diferente y yo sea demasiado descarnado sobre mi realidad y de la vida que vivimos, pero sé que luché y gané experiencia y que ahora es mi tiempo nuevamente, porque no he muerto, es mi tiempo de luchar con más consciencia que ayer, con mas inteligencia, con mas amor a los demás y a mi mismo, por que hoy, soy más hombre que ayer, y sigo pensando como en aquellos tiempos, en que nacíamos al sueño maravilloso y siempre por construir, de la igualdad y el amor entre los hombres y mujeres de esta patria aún inexistente.


2 oct. 2008

Juramento

Cuando en la pequeña casa
hice mi juramento
cuando tomé
ese pequeño carné
como un librito colorado
de niños
miré alrededor
mire las máquinas de coser
y me ví
alrededor de mis tías
costureras
del día y de la noche
cansados los párpados
trabajando
para subsistir.
Cuando en esa pequeña casa
hice mi juramento
prometí nunca irme
siempre quedarme
nunca abandonar
siempre persistir
nunca me imaginé
ese día,
ni en la noche
alegre
bajo las estellas
de mi pobreza
que se irían los otros
que abandonaran
que no persistieran
los otros
los que mi juramento
de amor
tomaron.


Un pajarito gris

Un hueco
en la caja toráxica
un túnel
que se apaga en medio
de todo el viaje
y tan solo
un pajarito gris
son las palabras:
no estaré
más
junto a tí...

30 sept. 2008

Tango

La maldad del mundo
anda bailando 
entre las callecitas,
anda revolotenado
entre las almas
y el viejo satanás
sonríe, sonríe callado
embozado trás un  murallón.

Tú o yo
manos en los bolsillos
cabeza gacha
y los recuerdos
y las horas pasadas
en la noche húmeda
que moja el calor
y el burlón
borracho en su cama
con la pintarreajada 
en el colchón
canta su  victoria
de mentiras y odio
que su corazón
negro dicta 
al mundo confundido
mareado en su fragancia
de mero deseo 
monedas tintineantes
y dolor.




25 sept. 2008

Amor de vida plena

Si te pones de pie
y limpias tus duras rodillas
hermana, hermano
y te sacas los clavos
los duros clavos
y comienzas a mover
el nervio, la carne
los cartílagos enredados
y tus ojos
llenos de lágrimas
se limpian
en un paño cualquiera
de esos 
que estan botados en las calles
y comienzan a observar
el movimiento de esas manos,
si comienzas tú a mirar tus manos
y las de quien está a tu lado,
si dejas ya de comerte
la rabia
dejas ya de tragarte
la amarga rabia
y no continúas tan callado,
y te levantas a obtener
lo que es tuyo 
por qué es tuyo,
si tu pelo
lleno de aire y lluvia
flota en el día alegre,
y tus labios
se acercan a esos labios
que  siempre te esperan,
si te pones de pie así
de esta manera,
hermana, hermano
y te sacas los duros clavos,
es el amor que te viene
como llega la madre al nido
de los polluelos con hambre,
es el amor y la vida
que te vienen
como un torbellino de sangre
vamos hermanos
que no hay tiempo que perder
ni enemigo gigante. 



Ella y él

Ella, sueña con comprar
un libro de fotografías
del monumental mar
él, con ir a pasear a la playa
y quedarse allí en una residencial,
otro él, sueña con un paseo
por todas las ferias del litoral
donde ir a comprar calcetines de lana
y un marco de fotos para mamá,
otra ella, sueña con la mano
de otro él en su mano
y una fragancia de lilas en el cuello
y una seda verde amarrada a su pelo
flotando al aire en el vendaval.

Los cuatro trabajan bastante
más de lo quisieran en realidad
uno él, como cajero
en un supermercado triste
con reguetón,
la otra ella reparte su manos
en las manos de cualquiera,
en el kiosko de la esquina
vendiendo turrón,
el otro él, camina por el barrio
como caminaba hace ya 10 años
da vuelta la manzana de rondín,
de una empresa privada
sin comienzo ni fin,
la otra ella, vende en la feria
mallas de cebollas
para la sopa dominical.

Todos los sueños se esfumarán
temprano en la mañana
demasiado de madrugada en realidad,
una hora para esperar que lluegue el bus
y si se le da la gana, no parar
otra hora atrapados en el metro azul
como en lata gigante de un gris atún
que ya pasó a ser eso, un lugar común.

El candidato en la plaza
camina como un gran señor
atrapa por la cintura
a su esplendorosa mujer
envuelta en seda y tul
fragante a lilas, a rosas
y a chanel número 10,
él, peinado para atrás,
inflado el pecho
tostado natural,
de viento, playa y mar
mira hacia abajo,
para no mirar
basta que lo miren sólo a él
y lo comparen
con la gigantografía
del almacén.

Entre tanto, el poeta del barrio
anda con un libro del negro Guillén
Sóngoro Cosóngo
leyendo el poema Tengo,
lo que tengo que tener

El casi invisible poeta
lee el verso antiguo
en aquella plaza
de Quinta Normal
donde ella y ella
y el y el,
y el candidato y su mujer
no se saludan
no se tocan
ni se huelen
ni se ven.

23 sept. 2008

Londres 38 clases por la mañana

Hago clases al lado
de Londres 38
15 o 18 estudiantes
me escuchan por la mañana,
conversamos sobre el mundo real
conversamos de la vida escondida 
tras el mundo imaginario
que nos venden,
mundo imaginario de palabras
mundo imaginario de sombras 
y luces centelleantes.
Hago clases al lado
de Londres 38
en la vereda 
frente al edifico
hay placas
muchas placas
que son una y otra vez pisoteadas 
por los transeúntes,
con los nombres 
de los 96 que allí desaparecieron,
la casa está muerta
una placa mayor oxidada 
dice que es monumento nacional
lindo monumento abandonado
flor de monumento
mirad la casa muerta
mirad la casa vieja
mirad sus paredes húmedas
y el olvido que la rodea
y la embarga.

Hago clases en el número 46 
o algo así
al lado de Londres 38
la casa de las torturas
y de los gritos en sordina
y entonces cuando hablaba
por la mañana
de la vida escondida 
tras el mundo imaginario
que nos venden,
me acordé de todos ellos
de todas ellas y de los niños muertos.

Y me emocioné abruptamente
sentí un mareo y un viento frío
por mi espalda
y sentí un muerto que volaba,
sonó la campana
les dije a los que me escuchaban
que ya era hora,
que ya había que salir de esta sala
que volveríamos en un rato,
y entonces,
escondí mi pena
escondí mi humanidad
que quería salir dando gritos
por los ojales de mi camisa.

Y volví a sentir un viento frío
volví a sentir al muerto enorme
que volaba.


19 sept. 2008

Noche de rosas


Rosa roja
lanzada en velocidad
indescriptible
cae al cielo
cae en la estrella
de cuatro puntas
de este cielo
y clava las garras de rosa
en el  caldo espeso
de la noche
roja rosa
caída en el cielo
caída en la soledad
de esta estrella
lanzada por mi brazo
de hierro
roja rosa
en la noche 
de esta noche



18 sept. 2008

Bandera

La bandera
tiene una estrella blanca
la solitaria de cinco puntas
lanzada al vacío
esa bandera, 
mi bandera,
no ondea en lo alto
de la especie humana
ni es tampoco
ropaje de los bárbaros
la bandera,
tiene una franja
blanca
tiene una franja roja
y un pequeño cuadrado azul 
mi bandera
no alcanza la quemazón de la victoria
ni el triste arrebol de la derrota,
solo esta quieta
quieta en el ventanal
de la casa de madera
no flamea
ni delira
no se cansa
ni se arma
la bandera
tiene una estrella blanca
la solitaria de cinco puntas
lanzada
al vacío
está en la tierra 
de ninguna parte
y no tiene tiempo
ni viaja
tiene una franja
blanca
tiene una franja roja
y un pequeño cuadrado azul 
mi bandera,
esta bandera
la tricolor
la que no juega
la estática 
de la muchedumbre
estática
la que no tiene dueño
aunque la tironeen
tiene una estrella blanca
la solitaria de cinco puntas
lanzada
al vacío
mi bandera.



Transitamos poema teológico material



transitamos
los adoloridos del amor
sin la calculada

racionalidad
sujeta a fines
luego

(que ese el genésis)

devenimos
en horrorosos golpes
recibidos
pactos mortuorios

hilachas 
de piel
girones 
de 
musculatura

(boca torcida hacia ninguna parte)

el efecto de todo lo anterior
que conforma nuestro cuerpo

es la agitación
y propaganda
de una ideología seca

repetición 
de una
formula gastada
para cumplir 
con la maldita obligación

de responder al  pragmatismo 
que nos abofetea la mejilla

una especie de mecánica
de los cuerpos
a fuerza de sangre y lágrima

pero 
volveremos
volveremos
volveremos
a nosotros mismos

a dotar nuevamente
a la idea
de su emoción 
fundacional

porque
la ternura nos pertenece
y no olvidamos
el amor 
al  semejante

el sueño de abrazarnos
y mirar los pájaros
en picadas hacia el mar

y la húmeda garúa
y el sol fuerte 
sobre nuestros rostros

e
incluso 
sobre los de aquellos
que nos hirieron
y que nos fustigaron
duramente,

volveremos.





Carta a Víctor Jara

Querido Víctor: 

Siempre te recordamos el 11 de septiembre, tú lo sabes, fue tan violenta tu muerte, llena de tan grandes dolores. Pero, no sé si estarás de acuerdo, Víctor, a mi se me ocurre que deberíamos recordarte además, y sobretodo, el 18 de septiembre. Hoy con mi mujer, te pusimos en el computador, ahora existen los computadores portátiles y en ellos se puede escuchar música, y yo le decía en la cocina, cerquita, muy cerquita del horno donde se estaban haciendo las empanadas, que a mi parecía que tú eras un músico extraordinario, viajaste en tan corto tiempo de las recopilaciones del folklore tradicional al rock, del neo folklore urbano a la música incidental para teatro y también a la música de orquesta. Que no teniai nada que envidiarle a la Violeta.

Y escucharte ahora, este dieciocho en que estamos trabajando, en ese disco precioso, Cantos por Travesura, hace que uno se ría, se divierta, y se alegre, se le alegra el corazón a uno, y en  esa cueca al obrero de la construcción, que no se si se conoce tanto,Parando los tijerales, ahí yo me paré no más, me emocioné y salí a la calle, al frente de mi casa, acá en el viejo barrio Mapocho, y me puse a bailar pu Víctor, y coloqué el parlante pa fuera no má,  y dale que dale a hacer palmas con la introducción "ahora son tiempos nuevos y andan a nuestro favor, avanza la clase obrera y avanza la construcción" y ahí me convencí, a ti querido Víctor hay que rendirte homenaje todos los 18 de septiembre, cantando esta cueca, la de la contru, así que si me escuchas ahora, dele no más compañero, aquí mismo entre nosotros o en donde se encuentre, "métele fierro viejito de oro, parando los tijerales".

17 sept. 2008

El alma en la historia

Si corro tras un trozo
de madera 
que se suspende en el aire
o enarbolo la imagen
del que nos da esperanza
si vuelo en el cielo
de una luna brillante
que alumbra
la calle del que espera
la nueva ruta
y fuma en una esquina
si lo hago
es para que el alma
cuente
para que el alma
despierte
desde mi cuerpo 
que tiende a detenerse
para que el alma
cuente y despierte
a todas las almas
a todos los cuerpos fatigados
a los ojos de la derrota
y de la pena.


7 sept. 2008

Malos paseos malos

Malos paseos malos
malos paseos malos
es decir sales en la mañana
tomas la micro
y entonces te condenas
en pre-unic o en parís
ahí te ponen pañales para adultos
para que mees y cagues 
y no dejes de atender
o te mueles en la fábrica
y llegas a la casa a dormir
la vida que te queda
malos paseos malos
malos paseos malos
o estas ahí en la esquina
vendiendo papelillos
para el pobre
papelillos para el rico
y te da miedo
pero lo prefieres al frío
o estas pidiendo en las casas de cerca
o estás con hambre o pena
malos paseos malos
malos paseos malos
y sale entonces el vocero
y te escupe en la cara 
en la cara
que la economía esta sana
y robusta
malos paseos malos
malos paseos malos.



Busco el lenguaje bello

Busco un lenguaje bello
pero caigo en el gutural 
de mes en cuando
en guitarra rasgada
en desenfado
en laringe ronca
y ojos salidos, 
busco la belleza
la mordedura del labio dulce
y entonces me seduce el contrahecho
la estrepita y violenta roca
magenta o verde
qué decir de esto
es la vida
la vida
la vida que nos roban
y la sobrevida
que nos regalan
desde el púlpito 
y desde una moneda
tan pero tan remozada
pero que ya se quemó
ya se quemó
váyanse ya
rosaditos funcionarios
salgan ya
de nuestras existencias
maltrechas
adios lindos niñitos
adios dulces muñequitas.


Qué nos pueden pedir a nosotros los poetas

A Elías, mi hijo

Qué nos pueden pedir
a nosotros
los poetas
siempre jóvenes,
nos esforzamos eso sí
para estar- en- el- mundo
y no de cualquier modo
no de cualquiera manera
ahi incendiando
la maldita pajarera
de la oficialidad multicolor
y a veces
en esencia
para decirlo así sin el barroco
latinoamericano
en esencia
nos da dolor
esto
nos da pena
esto
nos da rabia
esto.
Llevamos cuánto
cuánto tiempo largo
desde Homero al menos
al menos
viendo
la pobre marcha
la misérrima caminata
marcial de la institucionalidad
burda de los seres humanos
como moscas
que se pegan a la miel
como moscas
que patalean en la mierda
y qué nos pueden pedir
a nosotros los poetas
siempre jóvenes
caminando de un lado a otro
con las manos atrás
dando vueltas
de acá para allá
de allá para acá
cabeza gacha
cabeza al sol
cabeza al futuro
dando vuelta
mirando atrás
y  alrededor
con un dolor en el pecho
con la angustia amarrada
en la pierna
como el hilo de un volantín
mirando en microscopio
la maldita pajarera
de la oficialidad multicolor
la misérrima caminata
marcial de la institucionalidad
burda de los seres
como moscas
que se pegan a la miel
como moscas
que patalean en la mierda
y que no se dan cuenta
no se dan
y no se dan
no se dan cuenta
y no-se-dan
cuenta
nunca
nunca
por la cresta
nunca
nunca
por la cresta
moscas moscas
moscas muertas.

6 sept. 2008

Producto interior bruto

Escucho
producto interior bruto
eso escucho
lo trajo mi hijo a esta casa
son como sex pistols
pero más nuestros
más nuestros
escucho y mi hijo me enseña
lo que le repugna
y cantan con esa voz 
depresiva
desganada
asqueda
y no me quedan fuerzas para ir
a quemar el mundo
y así volver 
a construirlo
a nuestra manera
lo trajo mi hijo a esta casa
y cantan con esa voz 
depresiva
desganada
asqueda
un himno al amor
el mismo amor mio
el mismo amor de mis padres
el de mis abuelos
el amor de mi hijo
pero tú estas ahí
cuando hace frío 
tu estas ahí
y nunca me dejas solo,
ese amor que golpetea
en la historia,
porque yo contigo
he aprendido 
que entre los dos 
es menos feo el camino
y entonces te veo Elías
te veo Graciela
te veo Fernanda
y al duro combate vuelvo.

Lo intento

Yo también lo intento,
de verdad lo intento
estar acá, allá
en alguna parte
en los pequeños lugares 
con los que no venden su alma.
Lo intento, de verdad lo intento.
y a veces  trastabillo
no he sido persistente
no he sido total,
pero te lo repito
lo intento cada día.


29 ago. 2008

Viene del pasado va al futuro

De viento norte cargado
de lluvia viene del ayer
a esta hora
en este tiempo
cargado eléctrico de viento
azul y diapasón
y va
de despliegue va
elevado va
de azul va
en esta hora
en este tiempo
como animal salvaje
como río que cae al mar
como antorcha de mano en mano
va.

Caminamos



Caminamos lentamente
ya no como antes
ya no como antes
caminamos pausados
nos detenemos en cada risco
en cada flor silvestre,
en las formas
de las piedras
y en el cielo
que se junta
con el mar,
en el sol que violeta
pintarrajea el horizonte
y en la luna con sus anillos,
en la palabra dada
con lengua cuidadosa
en el oído
perceptivo y recipiente.
En tanto
nos rehacemos
nos edificamos
nos ocupamos
de nuestros cuerpos
que nacen del ser
que son en el hacer,
caminamos con pie firme
sobre la roca
juntos sobre la roca
unidos sobre la roca
amándonos
y luchando si es necesario
contra los de afuera y los de adentro
contra el ajeno que nos expropia
contra los oportunistas que se apropian
caminamos lentamente desde nosotros
entregando
y atentos a los lobos de siempre.

Tarde en el Quisco




Un lunes cualquiera
A una hora indeterminada,
Lolita me regaló el mar de Chile,
Lo miré en silencio desde las rocas multiformes,
Grandes olas esmeralda
Cayendo como crema batida sobre la playa.
El rumor permanente de un mar tempestuoso,
La gaviota sola con un pez en el pico,
El castillo de lobos que han emigrado tranquilos.
Dos mujeres jugueteando semi desnudas bajo el cielo
Del Quisco.
Un hombre que se despide de una patria
Quebrada como un espejo roto,
Un Lunes cualquiera, a una hora indeterminada,
Grandes olas esmeralda cayendo y cayendo
Como crema batida sobre la playa.