30 nov 2019

La cuenca del ojo



Fesal Chain

La ventana es la misma
detrás de ella
el verdor de las hojas
esconde el mar
pero se ve el cielo
pedacitos de cielo
fractales
y aunque el sol brilla hirviendo el cemento
y los pájaros se esconden en el follaje
siento la muerte calavera
y la cuenca del ojo y su morfología
la cavidad vacía fracturada
rastrojos de globo ocular sobre la calle
sangre que estalla
tras el impacto
astillas de hueso diseminadas
fractales
y la ventana es la misma
y el sol derrite la mierda
y me rodea la muerte calavera.


25 nov 2019

Poema del país que no fue

Fesal Chain

El puma no acecha
ni el cóndor picotea
ni el huemul tímido mira a través del follaje
al pudú que juega con una raíz
el niño solo no patea piedras
pequeñas piedras que no rebotan por las laderas
hacia el río profundo
no hay peces en el estanque verde
ni la araucaria orgullosa bota sus piñones
ni gritan las sierras del complejo maderero
partiendo troncos de círculos concéntricos
ni cae agua de la cascada repiqueteando
sus llamas
ni la cordillera acecha al niño
ni el libro se abre escupiendo las palabras
que te hacen libre
ni toca el acordeón su danza de trabajo
ni la lluvia cae dejando las gotas cristalinas
sobre la huerta
ni el disco toca con su aguja gruesa
los poemas de la Gabriela
ni los ojos se adentran en la escarcha
ni la boca se estremece de vaho andariego
ni las manos moldean la greda sino huesos
ni la madre hace pan negro
ni el padre cura al indio de humaredas
ni la hermana corre tras el perro pillán
ni las banderas ondean
ni al final del arcoiris
hay algún tesoro
solo suena a lo lejos
el Rondo alla polacca del Triple Concierto
esos encabritados caballos bufando
sudorosos
antiguos metálicos
que anuncian a Yakarta.

22 nov 2019

Qué quieren que les diga

Fesal Chain

Qué quieren que les diga
yo no quiero decirles nada
y ustedes a lo mejor nada me han pedido
total están ensimismados
buscando aparecer en caleidoscopios
de colores
haciéndose sus propios videos
sus fotografías ridículas
dando opinión a diestra y siniestra
buscando competir por un amor
por un reconocimiento escuálido
o por un inmenso éxito y dinero
y si no lo obtienen marchan
pero todos van a morir en la calle o en la cama
y nadie los va recordar
ni siquiera a sus obras
si es que algo crearon
en su mínimas horas de ocio
y las tirarán en un canasto
cual aprendices de un dios raquítico y cobarde
o de uno vengador y sádico
qué se yo.
Se creen el ombligo del mundo
y no son más que un culo
por donde todo se deshecha
huesos y carne putrefacta
músculos que se tornan flácidos
o el cerebro que olvida poco a poco.
No somos tan importantes solo somos
lo que somos
pobres y tristes seres humanos
que andan detrás de una mujer o de un hombre
o de una bandera ultrajada
detrás de un líder o deseando delirantes
ser uno de mano alzada e índice acusador
y que mucha gente nos siga
para así sentir nuestras débiles espaldas
atiborradas de certidumbres y caricias.
En fin
por fin
cae el ataúd
en el nicho
destemplado.



19 nov 2019

El piloto tuerto

Fesal Chain

La casa es un avión
yo el piloto tuerto
con una foto de Miroslav Rybář
apretada a mi pecho,
la niebla sube como una gasa
y con mi único ojo
apunto con mi modelo 59
a ese barco gris
de la bahía inmóvil,
"miro alrededor
heridas que vienen
sospechas que van
y aquí estoy yo"
el piloto tuerto.





18 nov 2019

Lo único que tengo

Fesal Chain

Hago un hoyo en la tierra
y allí a un metro o dos
dejo esta racionalidad perpetua
le echo cal
la tapo con piedras
pues ya no hay nación
ni casa alzándose orgullosa
ni hermanos con alas
ni conversaciones de café
y como antes
y como siempre
tú y yo
mis manos modelándote
como barro viejo
como plasticina negra
dejándote en el papel
como quien carga un niño y lo deja en su cuna

mi palabra
lo único que tengo.

Las hienas

Fesal Chain

Entonces el cuerpo
se ha despegado
de sí mismo
y de los otros cuerpos
como células enfermas
que se repelen asqueadas
como un malla desgajada volando
para un lado y otro de un cielo rajado
como el agua y el vinagre
o el mar cuajado por litros de petróleo
nunca lo pensamos
nunca lo pensamos
que las hienas
nos separarían tanto.




Hijo

Fesal Chain

Hijo tenemos que aguantar
así es la vida
ellos tienen la sartén por el mango
tú sabes
ellos prenden y apagan la luz hijo mío
y la violencia nunca es buena
mata el alma y la envenena
no hijo
nada de paredones ni balas en la sien
ni ejecuciones sumarias
ni estadio llenos juzgando a criminales
no, no, no
nada de guerra de guerrillas
ni urbanas ni rurales
tú sabes
como nos hicieron pebre con aquello
el Ché
Sendic
Santucho
Enríquez
los pobres del campo y la ciudad
y ese trozo de clase media que ve un poquito más
todos ahí ahogados en su propia sangre
hijo
tú sabes
ninguna posibilidad
ninguna
la violencia nunca es buena
mata el alma y la envenena.

Ya no hay musculatura



Fesal Chain

Ya no hay musculatura
crees que tu cerebro brilla
pero no
y los niños
en la calle
tiran piedras por ti
y así hablas y hablas
o te quedas callado
pero eso no sirve de nada
ni a ti huevón
ni a ti mismo huevón,
"los viejos son de lo peor
nunca tuvieron ni una pizca de razón"
entre papeles que llaman reflexiones
esoterias o marxismos de segunda
ya no hay musculatura
y los niños
están allí
en la calle
porque ya no puedes.

17 nov 2019

Yo pisaré las calles nuevamente

Fesal Chain

De niño escuché tantas veces
"Yo pisaré las calles nuevamente"
y ustedes me dirán que ha pasado
mucha agua bajo los puentes
o que la historia no nos dio la razón
y que hemos sido persistentes en no poder,
pero yo hablo de otra cosa
de algo muy distinto
de cuando imaginaba esa plaza llena de flores,
con mil
dos mil
tres mil placas de cobre brillantes
con los nombres de tantos,
y una fuente de agua
mojando mi cara con su rocío,
y una larga e interminable pérgola
cubierta de rosas salvajes
de rosas blindadas
de rojas rosas blindadas,
y bajo ese enorme túnel salvaje
cabros chicos pateando una pelota de goma
con su estrella al centro
y una mujer con su vestido leve
al viento, mascando un durazno
o desgranando una racimo de uvas negras,
y yo ahí, en un banco de madera
leyendo mis apuntes de mi próxima novela
mientras mis hijos sentados en el pasto
juegan con un camión de madera
y una muñeca de trapo.

15 nov 2019

Sobre nuestros muertos

Fesal Chain

Sus acuerdos sobre nuestros muertos
Sus putos 2/3 sobre nuestros muertos
Sus contubernios sobre nuestros muertos
Su politiquería sobre nuestros muertos
Sus análisis y tendencias sobre nuestros muertos
Sus reyertas intestinas y sus demoras sobre nuestros muertos
Su paz de estiércol sobre nuestros muertos
Sus fecas en el hoyo de la historia sobre nuestros muertos
Sus charlatanerías y leguleyadas sobre nuestros muertos
Su periodismo putrefacto sobre nuestros muertos
Sus estadísticas sobre nuestros muertos.

Abel de Maipú

Fesal Chain

Caín acorraló a su hermano Abel
contra el ídolo de bronce
y allí se lanzó contra él y lo mató.
Clama la sangre de Abel Acuña
y su grito me llega desde la tierra.
Qué más puedo decir
nada más puedo decir
nada.
Sólo que su sangre clama
y el aullido
me llega desde la tierra.


13 nov 2019

El verdugo es el mismo

Fesal Chain

Cuando ves el fuego crepitando
desde la sala que construiste
a sangre y fuego,
y entre tus libros
piensas que tus muertos
fueron los últimos,
cuando ves tras la ventana húmeda
los árboles meciéndose al viento
y piensas que aquellos que cayeron por ti
eran los definitivos,
cuando crees que la historia
no tenía reflejos
y te ves al espejo más viejo,
con nuevos mutilados
con nuevos torturados
con nuevos cuerpos
que no están ni allí ni acá,
flotando como nubes negras
en aquel cielo que se junta con el mar
y que el verdugo es el mismo.

3 nov 2019

Democracia

Arthur Rimbaud
Versión de Cintio Vitier





2 nov 2019

Reseña de Los Infelices por Antonio Gil en LUN

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