Poema del país que no fue
El puma no acecha
ni el cóndor picotea
ni el huemul tímido mira a través del follaje
al pudú que juega con una raíz
el niño solo no patea piedras
pequeñas piedras que no rebotan por las laderas
hacia el río profundo
no hay peces en el estanque verde
ni la araucaria orgullosa bota sus piñones
ni gritan las sierras del complejo maderero
partiendo troncos de círculos concéntricos
ni cae agua de la cascada repiqueteando
sus llamas
ni la cordillera acecha al niño
ni el libro se abre escupiendo las palabras
que te hacen libre
ni toca el acordeón su danza de trabajo
ni la lluvia cae dejando las gotas cristalinas
sobre la huerta
ni el disco toca con su aguja gruesa
los poemas de la Gabriela
ni los ojos se adentran en la escarcha
ni la boca se estremece de vaho andariego
ni las manos moldean la greda sino huesos
ni la madre hace pan negro
ni el padre cura al indio de humaredas
ni la hermana corre tras el perro pillán
ni las banderas ondean
ni al final del arcoiris
hay algún tesoro
solo suena a lo lejos
el Rondo alla polacca del Triple Concierto
esos encabritados caballos bufando
sudorosos
antiguos metálicos
que anuncian a Yakarta.
