Qué es escribir
¿Qué es escribir en mi taller o poder ver la belleza de los árboles que me rodean o el viento que golpea las ventanas de mi casa que da al mar sin la LIBERTAD anhelada?, nada, no es nada, nada, no es nada, si el hambre y la enfermedad y el látigo golpean a cientos y a miles.
¿Qué es la flor que a duras penas sale de la tierra atisbando el cielo, o los gatos tomando sol en la terraza, qué es el café o la casa sin goteras?, nada, no son nada, si el criminal se enseñorea en la patria, si pocos o nadie sonríe bajo el sol.
¿Qué es la belleza de una mano tomando otra mano, o el beso que apenas roza tus labios o la silla que me espera para teclear ideas? Nada, no son nada, si la humillación recorre los caminos de la patria.
¿Qué es el sexo o los párpados pegados, nada no son nada, si las garras y los dientes y los golpes acechan como guadaña en la noche de los estómagos vacíos.
¿Qué importa el llanto de la tarde o el cuello agarrotado o los ojos que se salen desmesurados, qué importa? Nada, nada interesa sino sales Chain, sino te allegas Chain, sino te juntas y rejuntas Chain con la columna en marcha que aúlla y que hace temblar el suelo y el cielo.
