"La literatura soy yo, son estas vacilaciones, este montón de intenciones, esta sed".
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Y un servidor
Anhelos desesperados, de un ayer inexistente, cuando los tres caminábamos por las hojas de un parque efervescente, los tres bajo el humo ácido y azul de un cigarro tierno, ayer, ayer, ayer, Barret, Spinetta y un servidor...