Un fusil o una bomba
Recordaba los tiempos en que iba al pueblito, ese de artesanos, a comprar libros, no todo tiempo pasado fue mejor, ese fue de mierda, pero había una mesa, se tomaba nescafé en el patio de tierra, no express y la librería estaba atiborrada de ediciones Era. La época, de mierda como te digo, plagada de muertos, pero en el aire se respiraban promesas, yo elegí dos libros: Imágenes de Lenin de León Trotsky y Nicaragua tan violentamente dulce de Cortázar, me los encaleté debajo del chaquetón y salí mirando para todos lados, como quien lleva un fusil o una bomba.
