Dicen que es la edad
Dicen que es la edad, pero sé que no. Detrás del vidrio las nubes anaranjadas se posan sobre las sombras de los cerros. El viento entra a la casa y la gata duerme en el borde del abismo. Me dicen que es la edad, pero sé que no. La irrupción del hombre que requiere algo, es el retumbar del cataclismo en mis oídos, del que busca padre o madre y proyecta su aliento helado sobre mí, como Saturno sobre el mundo . El humano agotado aullando infancia y pidiendo sangre. Mis pupilas ciegas al convidado de piedra prefieren la ventana, las nubes, las luces titilando de las casas que caen al mar y a la gata también a punto de caer al abismo de los cerros, para volar.
