Tristes versos
Qué tragedia, más allá del cielo
o del mar y de esta tierra nuestra que pisamos,
cuánto dolor, más allá, mucho más allá
de nuestros cuerpos golpeados y aplastados entre máquinas,
que angustia, más allá, mucho más allá del esternón abierto
de nuestros resoplidos.
Nada aquí es bello, nada aquí es celebración, sino gasas
pinzas, orificios, grasa quemada y nervadura a la intemperie.
Nada aquí es risa ni colores
¿por qué esa mentira tuya tan piadosa, dime,
acaso claveteados somos más íntegros y renacemos?
No, los muertos
están muertos,
los ciegos
ciegos,
los tuertos están tuertos
y los descerebrados verán sin palabras
una pieza oscura, abandonados,
y los descoyuntados de la patria
no caminarán más
o solo cojearán un largo, largo viaje
en sus tristes muletas de madera,
pues esta es nuestra tragedia
más allá del cielo,
y más allá, mucho más allá del mar
o de esta tierra nuestra que pisamos.
