Kamchatka

Kamchatka

6 feb. 2016

Margarita y Rubén


Fesal Chain

-Margarita, está linda la mar
-No, no esta linda, se pudre la mar sin peces
-¿Y el viento?
-No Rubén, ya no lleva esencia sutil de azahar;
-Pero yo siento
en el alma una alondra cantar;
-Son las gaviotas hambrientas, Rubén,
lo único bello aquí es tu acento.
Acércate para revolverte el pelo,
te voy a contar
un cuento.


Tu mano

Fesal Chain

Nada
te diré
sólo que veo dete nida mente
tu mano
nada más que tu mano
nada
más,
que
"yo solo tengo esta pobre antena
que me transmite
lo que decir"
,
tu mano
nada más que tu mano
nada,
más,
y "no digas nada
vete de aquí
porque yo estoy
donde nunca voy
donde nunca fui"
. (1)


(1) Chipi Chipi, Charly García




3 feb. 2016

Tiempos de olvido

Fesal Chain

Tiempos de olvido
de la reina desmemoria
tiempo de la pérdida como niebla
que envuelve fuertes y armaduras
tiempo de un café sin leña
ni vientos ni nalcas ni maquis
ni nubes ni nieves
ni venas ni ojos
ni garganta en mástil,
tiempos sin banderas
ni volcanes escupiendo
tiempo de brujos sobre brujos,
alianza de la degollina
de arena negra entrando al mar
con indios y bueyes aullando,
de restos repartidos en toda la tierra
sin cielo ni azul
en el mar flotando sin trenes,
tiempos sin peces sin panes
sin puertos ni lagos salados
ni frascos de vidrio reflejando niños,
tiempos sin palabras enroscándose
en la lengua filosa
tiempos sin insectos,
o violines estallando en remolinos
y sin versos.


1 feb. 2016

El quiebre de Michelle Bachelet y la voluntad popular

Fesal Chain

Especial para SITIOCERO

El 27 marzo del 2013, es decir hace exactos dos años y nueve meses, escribí el artículo “Michelle Bachelet: entre el cielo y la tierra”. En él plantee varias ideas, sin embargo quiero recordar sólo dos: La primera que “Bachelet vive un tiempo que la ha elegido a ella y no al revés. Representa ni más menos que el sueño de millones a los cuales no les importa si el sujeto de encarnación es correspondiente”. Y aquella que establece que “el tiempo de la farsa no será inaugurado en el segundo período de Bachelet, pues la comedia ya se ha desplegado con mucha anterioridad, durante todo el post golpe hasta hoy, donde el pueblo subsidiario imaginando y proyectando, ha volcado sus expectativas de cambio en una mujer, que sin pedirlo, ha sido elevada por sobre sus propias determinaciones y limitaciones”.

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31 ene. 2016

La Casa del Amigo

Fesal Chain

Yo comía en el restaurante Ruca Hueney (Casa del Amigo) en Junín de Los Andes, cuando llevaba 3 o 4 años recién abierto, ahí el hermano de mi madrina Nicolás Buamscha se comía una media pieza completa de queso con cuchillo, fue en ese restaurante donde el tío Nicolás le sirvió una mesa a China Zorrilla la famosa actriz uruguaya que almorzaba con su perro sentado en una silla, fue en ese pueblo donde me encontré con Borges cuando me perdí al querer ir solo a la Feria de Carneros y donde por primera vez vi a un niño en la oscuridad de su casa tocar el piano, mientras me comía un pan con dulce de leche que me chorreaba entre los dedos, si todo es verdad o es mentira no importa, yo fui a vivir semanas allí a Junín de Los Andes, mientras por las tardes, en la penumbra de la paloma escuchaba a Cafrune sentado bajo el árbol que estaba frente a la estatua ecuestre del abuelo del mismo Borges, quien me indicó donde estaba mi casa.


27 ene. 2016

Las calles del puerto



Fesal Chain

Doy vueltas por las calles del puerto
por sus plazas convertidas en gelatina
en plasticina, en derretida masa azucarada
en labios bajo ojos sin pupilas
y sigo dando vuelta alrededor
de las muchachas del calor del verano
de miradas esmeralda o cuencas
podría tener una armónica
y posar mi boca y mi lengua
sobre los pequeños espacios
que al resoplar emiten breves aullidos
gemidos
llantos
risas
o gritar
no estás solo
no estás solo
dame tu mano
no te dejaré
no te dejaré
como Bowie
en el rock and roll del suicida.



Acaso ocaso


Fesal Chain

A Gonzalo Ilabaca

Acaso en esta tierra que surca el mar no se levanta
la paleta y sus múltiples colores
acaso no se refleja
el aceitado sol sobre el ocaso en este lienzo?
Acaso no se levanta el papel y la palabra como gaviotas
surcando el aire enrarecido y las nubes veloces?
Acaso no se escucha la palabra sobre el ocaso?
Sí, en esta tierra que amamos
el lienzo y el papel se yerguen gigantes
en la penumbra del día y sobre la muerte
como un solo cuerpo orgulloso y superior
y no hay más.

19 ene. 2016

Nos habíamos amado tanto




A Ettore Scola in memoriam

Fesal Chain

Esa noche me imaginé haberte invitado al viejo cine Normandie
y tomar juntos aquel  folleto en  blanco y negro
casi como fotocopiado, ¿o acaso sí lo estaba?
C'eravamo tanto amati con la Stefanía Sandrelli
y Vittorio Gassman besándose bajo el paraguas
esa noche me vi pensando al mismo tiempo que tú
que la habías visto tres o cuatro veces
y yo nunca,
luego que caminábamos bajo la lluvia
al Bar El Cuervo
para beber un gin con gin con trozos de aquel limón
que siempre nos ponían en un plato pequeño
en la mesa de madera
y que bajo el afiche de otra película
nos mirábamos a través,
hoy
no sé si eras tú
u otra mujer la que imaginé
hoy no sé
si fue así, un juego mental
o lo viví
no lo sé,
pero cada vez que veo
Nos habíamos amado tanto
recuerdo cuando caminábamos bajo la lluvia
al Bar El Cuervo
para tomar un gin con gin con trozos de aquel limón
que siempre nos ponían en un plato pequeño
en la mesa de madera,
y que bajo el afiche de otra película
nos mirábamos a través.





La historia del niño y los asesinos

Fesal Chain

Vamos, les contaré la historia de un niño
que vivió entre asesinos
y al cual ustedes desdeñaron:

El niño miraba el ventanal donde el teniente coronel
o qué se yo que grado habrá tenido el tipo
golpeaba a su mujer en bata con una fusta
de las que se ocupan para golpear caballos o yeguas.

O corría a tras una pelota de viejo cuero
con los hijos del psicópata la tarde en que uno
le enterró una espina de rosa a otro en su ojo,
justo justo al medio para ver si sangraba
para ver si lo que hacían los grandes
les dolía poco o mucho a aquellos
que nombraban en los almuerzos del domingo
entre gruñidos.

Por aquel tiempo todo el viento del verano
recorría casas sin terminar
de hormigón armado y ladrillos húmedos
resquebrajándose al sol de tardes sin nubes.

Un día cualquiera, sentado en la plaza
con nombre de general
vio como el joven sin charreteras
molía a palos a su hermano
hasta volverlo polvo o arena,
entonces corrió veloz tras la pelota
de viejo cuero pero solo, solo, solo
para no herirse los tímpanos
para no sentir la nervadura de niños y hombres
que en realidad no lo eran.

Pues les contaré la verdadera historia:

Una noche el niño por siempre desdeñado
observó detenido como en aquella casa extraña
todos sus habitantes se sacaban la piel
(tenían un cierre en sus espaldas)
y se mostraban tal cual eran
mutantes de carne sangrante y soñolienta
que supuraba viscosa, eterna, plañidera
voraz, amarilla, infecta.

Entonces volvió a correr con su pelota
cada vez más veloz
cada vez más y más veloz
hasta llegar frente a la figura
inmóvil de su padre
a quien trató de decirle todo
lo que sus ojos habían visto
día tras día, tarde a tarde,
con el sol quemando y sin nubes
con ese viento idiota
siempre silbando entre los idiotas.

Sin embargo justo en  el momento
en que se atrevió a hacerlo
su mandíbula se desencajó
su lengua voló a los campos muertos
de matorrales secos
y nada pudo decir, nada.

Entonces nervioso o acaso en paz
corrió y corrió tras la pelota
golpeándose la mandíbula
con la palma de la mano
para que volviera a su sitio.

Buscó su lengua
que entre el hormigón armado
y los ladrillos húmedos
encontró aún viva
retorciéndose entre escombros.

Y la volvió a pegar justo al medio
ahí en ese oscuro y frio espacio
entre sus dientes
para no volver a hablar
hasta muchos años después,
tomándose un café.






18 ene. 2016

Bajo la lluvia Mariposa

Fesal Chain

Camino al Santa Isabel
ahí estabas Mariposa,
en la esquina más esquina
de todo el puerto
bajo la lluvia
en la cortina del Liberty
bajo la lluvia Mariposa,
entonces te invité a la radio
y quedamos en ponernos de acuerdo:
"ya hablemos
como a esta hora
aquí mismo
en la semana
o en la próxima",
y camino al Santa Isabel
en la esquina más esquina
de todo el puerto
al atardecer o bajo las estellas
en la cortina del Liberty
no te ví más Mariposa.

Yegua mía

Fesal Chain

La mirada del cola que no mira
el roce de su pestaña sobre el reojo de la pupila
el olfateo respingón del colibrí descreído
y el bostezo coligüacho mano en boca
de traviesa travesura de la arruga colipata,
los gritos destemplados de la sombra del fleto
que baila hueca
tras la ventana celeste
contorsionándose loca vieja lenguao,
la falda tubo del colisa y su madre
mirando detrás de las cortinas
la llegada tarde de la hija colijunto
borracho sudoroso,
ah Yegua mía, pero tú sabes
no se puede continuar
ya la magia terminó,
será mejor
seguir nuestra soledad,
si hoy el cielo se cubrió
quizás
mañana
brille
el sol.


16 ene. 2016

PEDRO LEMEBEL: TU INTENSA MEMORIA

Querido Pedro: Allí estaré leyendo para tí, con mucho amor y grandes amigos.







14 ene. 2016

‪Vuelvo al Sur Radio‬ CAPÍTULO 150 grabado BOWIE IS NOT DEAD (AUDIO)

Conversación entre el escritor chileno Fesal Chain y el pintor Gonzalo Ilabaca sobre la importancia cultural de David Bowie. Desde Valparaíso, Chile para Radio Ritoque FM 107.9. Programa especial con una selección de siete canciones del Camaleón del Rock.

AUDIO



11 ene. 2016

Un poema para Bowie

Fesal Chain

Como una gárgola me balanceaba
en el balcón del pintor
como una gárgola mirando todo el parque
de aquella ciudad degollada
buscando un piano transparente y así tocar para ti
mi yegua de nácar
con dedos de gelatina con boca mueca roja
con ojos pintados desnudo trapecista del balcón
como una gárgola exudando orgón
depositado en todos los intersticios
de mis tejidos y cavidades y en tu transpiración
olfateándote
y a todo el viento salvaje de tus muslos
y de tu nuca llena de metrallas y bombas de tiempo
como una gárgola entre los hermanos
de mi niñez
como una gárgola del tiempo 
tomando mi cigarrillo, 
poniéndolo en mi boca
mirándome a mi mismo
con la cabeza toda enredada
con todos los cuchillos lacerando mi cerebro

como una gárgola
colgando del balcón.

7 ene. 2016

He soñado contigo



Fesal Chain

He soñado contigo
raramente
he soñado contigo
tomabas mis papeles
y leías mis versos
frente a un público triste
yo estaba entre ellos
sorprendido
como un grillo silente
escuchando mi voz en tu voz
así fue
he soñado contigo
y recordé aquel libro
escrito a puro lápiz
y cosido con hilo de ropa
para ti
cuando estaba
entre aquellos hombres
duros
que sólo sabían de puños
y lágrimas.


6 ene. 2016

Desde hace mucho se apropian de ti



Fesal Chain

A Pablo

Mira, desde hace mucho se apropian de ti
pero tú y yo sabemos que eso no es posible
porque en el sur todo vuela de estático vuela
de quedarse ahí se obscurecen las cosas
hasta hacerse transparentes como la noche,
como la lluvia que no se detiene en el suelo
de tierra o cuando lava las calles de piedra
como el viento que va y viene inasible
como el poncho húmedo que de tan mojado
ningún humano puede alzar;
Mira, desde que te fuiste se apropian de ti
como una mercancia
y yo me río callado en la penumbra
porque tú y yo sabemos que eso es imposible
es que la mirada obscura no se puede estrangular
como quien toma un vaso de agua
la mirada obscura como pájaro negro
otea el horizonte de los cerros
y al indio arrastrando su carreta
por las playas también negras
de Puerto Saavedra,
y los ojos no están en venta
ni la boca, ni las manos
ni el alma tuya, ni mi alma;
Ven, vamos, ven
ya viene el tren y su pito de vapor
con tu padre y el mío
callados
de vuelta del trabajo.





4 ene. 2016

No hay instantáneas de la calle

Fesal Chain

Aquí en el país de las cuencas
sin ojos
nada pasa
a ha
a ha
sales a la calle y todos deambulan
entras al departamento y también deambulas
duermes
te miras al espejo
te lavas la nariz sin salir
a ha
a ha
en el país de las cuencas sin ojos
no hay ni siquiera instan
táneas de la calle
a ha
a ha
acá no hay estallidos
ni un cielo o un capitán
es verdad
aquí en el país de las cuencas
sin ojos
nada pasa
a ha
a ha
sales a la calle y todos deambulan
entras al departamento y deambulas
de la cama a la cama
del living al living
nunca el pasillo
duermes
te miras al espejo
te lavas la nariz sin salir
a ha
a ha
y no hace frío ni calor
es que acá ganaron
y yo
me pierdo
perdí
me pierdo
pierdo
perdí
no estoy en el borde
del cielo sin sol
acá ya caímos todos
sin retorno
ni tiempo ni amor.



Un capitán beto chilensis



Fesal Chain

Ahí va el capitán Fesal, por este cielo
con su nave de papel, hecha en barrio puerto
ayer kiosquero
hoy amo entre los amos
del aire;

ya lleva quince años, en su periplo
su equipo es tan precario como su destino,
sin embargo una pulsera mapuche
ahuyenta sus peligros
en el cosmos;

ahí va el capitán Fesal, por este cielo
la foto de Graciela sobre el comando,
y un banderín de la U. de Chile
y la triste estampita
de Micael;

su pulsera de bronce, cobre y plata
lo inmuniza de los peligros
pero no lo protege de la tristeza,
surcando la galaxia del hombre
ahí va el capitán Fesal, el errante;

ahí va el capitán Fesal, por este cielo
regando cardenales de su cabina
sin celular y sin radio,
jamás podrá volver,
a la tierra.


31 dic. 2015

El último poema

Fesal Chain

"Cantaba como si me conociera
en mi oscura desesperación.
Y entonces vio a través de mí
como si yo no estuviera ahí.
Pero el siguió cantando,
cantando clara y enérgicamente".


Qué querías?
acaso atravesar el siglo, acaso
modelar la década al menos?
acaso levantar la tierra
alzar la tierra
madurar el fruto?
pero cuando escuchábamos a Roberta Flack
ya todo se derrumbaba sobre nosotros
y bajo nosotros, todo, todo
ya era tarde, suavemente tarde
de terciopelo y tarde
de seda y tarde
de algodón y tarde.
Qué deseabas?
acaso rasgar el día y la noche?
hacer aparecer entre tus dedos de cirujano
la vida que nos debíamos?,
pero ya todo se derrumbaba sobre nosotros
y bajo nosotros, todo, todo
ya era tarde, suavemente tarde
de terciopelo y tarde
de seda y tarde
de algodón y tarde.
Y sin embargo sobrevivimos,
fuimos madera y vino
fuimos ojo y soplo
memoria del crepúsculo
y risa a veces,
para ellos y ellas
para los cachorros de leones viejos
para ellos y ellas, que escucharán a Roberta Flack
sin saber nada de esto, sin saber
que para cuando la escuchábamos
ya todo se derrumbaba sobre nosotros
y bajo nosotros, todo, todo
que ya era tarde, suavemente tarde
de terciopelo y tarde
de seda y tarde
de algodón y tarde
crepúsculo y tarde
para los reyes de una selva en llamas,
papá.

28 dic. 2015

Así vivo



Fesal Chain

pupilo la cordillera de la costa y de los andes
huelo el barro y su contorno
palpito la greda y su redonda jugarreta
en minúscula el parpadeo de mi ojo
respiro el cielo y el graznar de la gaviota
repiqueteo la rebelde caminata
engreído en neblina y luz hilada
tímpano de la patria transpirando y en su risa
así vivo.


22 dic. 2015

Miguel Ángel y Salvador


Fesal Chain
(A Salvador Pastore)

Un poeta puede escribir
los más bellos versos
en la página en blanco o en el aire
con finas manos o con guantes,
solo en la penumbra
o entre la gente que ríe o llora,
así se puede llamar Miguel Angel
o Salvador,
así puede "ser en la vida romero,
romero sólo que cruza
siempre por caminos nuevos" (1)
o un pastor de espíritus
que deambulan por el viejo barrio,
un poeta puede ser dos o tres
o muchos o todos
"todos los pueblos
y todos los huertos nuestros".(2)


(1 y 2) Romero sólo, de León Felipe

Como si bajaran del cielo


Fesal Chain

Claro a los tipos los nombran como si bajaran del cielo, y los pobres y clasemedieros que no se la creen, igual les ven al menos muñones de alas, y resulta que no, que a los tipos y las tipas también, las nombran porque son amigos y familiares de los que los nombran, y porque en una pasadita de la vida estudiaron por ahí en una University tipo St. Thomas de Minnesota, un pieichdí como le dicen, y también hay otros y otras, pueblerinos y clasemedieros mechas de clavo, que estudiaron en el mismo lugarejo lleno de gringas provincianas, con beca de la santa y caritativa iglesia o del padre nuestro estado, y se llegan a creer que tiene alas o al menos que son iguales a los primeros, y ahí se pudrió todo.




21 dic. 2015

85 años

Fesal Chain

Tengo 85 años es largo de explicar
pero si naces de nuevo a los 35
en pocos años re vives los 35 anteriores
y entonces ya tienes 70,
a eso súmale los 15 que ya han pasado
desde que naciste de nuevo como Nicodemo,
pero no es una cosa aritmética, no,
pero ya tengo 85 años
entonces no me andes mirando
a huevo como si tuviera 50,
pues hoy no siento miedo ni dolor
y soy una nueva dimensión
de ti.

20 dic. 2015

La presa



Fesal Chain

Un tigre ríe
en medio del follaje
su presa es ciega.

17 dic. 2015

Soy inasible

Artista: Norton Maza


Fesal Chain

Soy inasible
no me quieran ordenar
en su doble acepción,
mandar, moldear
soy inasible,
ni yo me aprehendo
mi casa es esa misma pieza de niño o joven
mis juguetes en el lugar que yo elegí
como si desperdigados
se movieran solos
tuvieran vida
y tienen
tuvieron vida
el avioncito
el tren
la pelota de goma con su estrella
al centro
el camión de madera
la carretilla
mi amor
la niña de mis ojos
su transpiración arrebatada por el viento
sus muslos y el pelo estallando en la cama
mi pieza mi casa
mi boca
mi maravilla
mi pesadumbre
mi agonía
mi pena
mi alegría
no quieran ordenarme no
yo no soy de ustedes
ni de mi
ni de mi padre
ni de mi madre
ni de ti
ni de nadie
no soy del cielo
ni de la tierra
soy la niña de mis ojos
su transpiración arrebatada por el viento
sus muslos y el pelo estallando en la cama
mi pieza mi casa
mi boca
mi maravilla
mi pesadumbre
mi agonía
mi pena
mi alegría
y todo todo quedará ahí mismo
para que cuando yo no esté
ahí sí
ustedes podrán moldear las cosas
las palabras
las alas y estrellas
como greda cruda
amarlas odiarlas
recordarme u olvidarme
maldecirme o amarme

ahí sí.

No voy a parar

Fesal Chain

No voy a parar
no, no
no lo haré
mujeres y hombres
que me observan
dicen esto o aquello
pero yo no pararé
no es una carrera frenética
hacia el afuera
no existe el afuera
es la misión ineludible
de la conversación hacia mi otro yo
de ideas que bullen y explotan
de miradas hacia lo interno
la fiesta de la vida
los fuegos de la vida
los vientos huracanados
de esta vida
así además y con todo
converso con este y aquel
con ella y con otras
paseo largamente por las calles del puerto
vendo compro
hablo escucho
escribo o dibujo en el aire
dejo mis zapatos raídos
calientes
con hambre
mis manos que giran y mi cabeza
que se mueve como manos
no voy a parar
no, no
no lo haré
mujeres y hombres
que me observan
dicen esto o aquello
pero yo no pararé
y cuando muera
sobrevolaré sus nucas
y sus cejas.




16 dic. 2015

Podemos volver a jugar por San Miguel (a Jorge González)

Querido Jorge: 

Casi tenemos la misma edad, de hecho somos de la misma generación, y cuando naciste para miles y cientos de miles al mundo de la música, me fui caminando a la disquería Fusión con mis apenas diecisiete años, a comprar ese cassette numerado que sólo allí vendían: La voz de los '80, y lo compré, salí casi saltando a tomar la micro. Aún me acuerdo que lo puse en la casa de un amigo, nadie te escucho, creo que se extrañaron mucho o lo encontraron demasiado clase mediero como era yo, no lo sé, al menos eso sentí, entonces lo guardé para celebrarlo solo.

Pero si sé que al llegar por primera vez al puerto de Valparaíso, como estudiante de pedagogía (¡ah!, te cuento que hace pocos años pasaste por mi kiosco de libros caminando por Playa Ancha, y no te saludé, te tan vi feliz con una mujer conversando, que me pareció imprudente hacerlo), bueno como te decía, cuando llegué al puerto a estudiar con apenas dieciocho años, tu tenías veinte, ponía en una vieja radio el cassette aquel que compré, y me duchaba con la canción del invierno: Para Amar mirando por la ventana los cerros, y sus casas que se caen al mar. Pasaron algunos años, no demasiados, y en Santiago luchando contra la dictadura nunca dejé de escucharte, nunca. Incluso quise hacer mi tesis de sociología sobre Los Prisioneros, idea y ganas que se diluyeron en el fragor de la batalla por el día a día. En fin. Para la campaña del NO los vi a ustedes arriba del escenario entre millones que los coreaban y levantaban banderas de todos los signos y colores, y ahí estaban, ufanos, orgullosos, generosos, para nada prisioneros ni amarrados a convenciones, entonces supe que sí teníamos mucho que ver, como tímido lo intuí cuando saqué el cassette de esa casa extraña en que nadie los reconocía, cuando nadie te reconocía.

Al casarme por única y por primera vez, ya sabiendo que todo había sido un error, escuchaba Corazones camino al Cajón del Maipo, en un auto que subía, subía, subía hasta encontrarse con la roca negra de una Cordillera que parecía muerta en un país que también me parecía muerto como muerto estaba mi amor. En mi primer trabajo de periodista titulé en un diario Esta es para hacerte feliz, por una enorme plaza que se había construido para los pobladores en los inicios de la coja democracia, y nuevamente como en la casa de ese amigo, nadie entendió mucho la frase, la encontraron rara, se volvieron a extrañar y más encima creyeron que era invento mío.

Sabes Jorge, una breve infidencia, pasé por el mismo camino de sufrimientos y esfuerzos tuyos, en esa etapa de tu viaje a Cuba, sí, durante la misma época escuché en la soledad más absoluta tus discos, cuando muy solo eras un gato caminando sobre la nieve o te encontrabas con Allende en Citroneta. Viví con la misma alegría y esperanza tuya ese periplo por San Miguel, pues también la hice re' mal, pero ahí estaba, entero, muy entero con rasguños y heridas propias y de otros, pero entero, para seguir y volver a comenzar. Y lo hice.

Hoy te observé con gran detenimiento y emoción, en el reportaje-entrevista en el canal nacional. Te observé poco a poco, como cuando te escuchaba a los diecisiete, porque, Jorge, este escrito no es el mero periplo junto a ti, o junto a tu voz o a tus canciones, no. No se trata de eso. Pues nunca me importó tu voz, ni tus letras tan en la sangre de uno, ni tu música genial completamente nueva, o dicho de otro modo, todo ello fue siempre para mí el vehículo que manejaste veloz para expresar algo mayor, mucho mayor, acaso inasible.

Tu dices que eres hoy un escritor en ciernes. No es así, siempre has sido un escritor, que además brilló como estrella de rock y como el músico poeta de los que sobran, de los que hemos sobrado irremediables. Es que siempre has sido un creador, un sublime y fino creador, un hombre que ha hecho lo que ha podido y lo que ha querido, con lo que tiene a mano, como cuando tocabas guitarra con el escobillón. Eso eres, pero tú, chiquillo diablo, compañero de sabores y sinsabores, sabes mejor que nadie lo que eres, acaso lo más granado de los hijos del pueblo, con la inteligencia, la sensibilidad y sobretodo con un enorme amor a raudales que chorrea como mermelada de almacén encima del pan tostado que uno comía transpirado al llegar de la escuela o del Liceo, o después de la pichanga del barrio.

Es cierto que lloré al verte distinto, sí, pero fue una nostalgia pasajera de mi propio ayer, pues más lloré de emoción al verte renacer desde lo que eres ahora, con las escobas y tarros que ahora tienes a mano, porque al fin y al cabo nunca, nunca hemos estado dañados Jorge, pues ambos en este breve recorrido de treinta años, hemos encontrado la salida. Podemos volver a jugar por San Miguel...








14 dic. 2015

Valparaíso de mi amor


Fesal Chain

Llegue a la República Independiente de Playa Ancha
un abril de no se qué año, pero con aguacero
de esos que llueven la casa por dentro,
me instalé con mi mujer y los dos gatos
frente a frente al palacio de la risa
la iñora vendiendo pan en la calle de mi abuelo
y en la plaza o bajo el alero de un ciber café
de ese uruguayo que parecía triste por fuera
pero era alegre por dentro,
de ahí pasamos en el mismo barrio, a vivir a la calle del pintor
kiosco en ristre libro usado, frente al cine de Roberto
el padre de mi madre que me perseguía porfiado
como fantasma de buen agüero y como alma en pena,
ahora en pleno pleno Barrio puerto, entre las putas
el ambiente, el choro, el lanza, la vecina ciega
el obrero cotidiano, el golpeador de locos, el estibador
el travesti, el maricón, la juventud popular que baila
el botillero que escucha la Ritoque,
la Doris a la que se quieren comer con papas
el kiosquero profesor, el par de viejos bachicha,
a metros de la Plaza Sotomayor con el Arturo Prat
como mono de torta de novia, a pasos del Pato Chico,
cerca cerquita del Muelle, a metros de la casa de Rubén Darío,
llegué llegando a la República Independiente de Playa Ancha
un abril de no se qué año, pero con aguacero
de esos que llueven la casa por dentro,
y acá me quedo,
acá me vivo
y acá me muero.




12 dic. 2015

Adivinanza

Fesal Chain

Tres días entonces han pasado
tomo una concha e' perla
le saco filo y con sangre
de mi muñeca izquierda
escribo mi aventura
que paso a deletrear.

Camino largamente
sin que nadie me vea
entre el viento huracanado
entre quienes no conozco
sin ir ni quedarme atravieso el río
con la espalda curcuncha.

Al otro lado en un cerro seco
me siento en cuclillas
me pongo a hacer caldo e' cabeza
que esto es un sueño,
o acaso ya morí.

Entonces
tomo una concha e' perla
le saco filo y con sangre
de mi muñeca izquierda
escribo del ayer.

Como si nada pasara
a través
ni sangre ni agua
ni amor ni odio
como si nada
pasara.

9 dic. 2015

Casi tango

Fesal Chain

Yo que viví entre uniformes
en plena tiranía del perro mayor
vi a los milicos de medio pelaje
colocar piedra laja
en la imaginaria mansión,
rosadas las presuntuosas
muy regulares en su formación,
y entre ellas un caminito
que entonces estaba
pintado de negro
por el criminal y ladrón,
caminito una sombra serás,
del arribista
y del torturador.