Ahora
Ahora que ya no tendré nada
ni quebradas ni vientos
ni besos en emboscada
entre los baños
ahora que ya no tendré árboles
ni siesta con tu mano en mi frente
en el banco blanco ahí tirado
ahora que ya no tendré
el pan y los cigarros
ni los ojos de ayer ni mi boca
ni la ropa nueva
ni la luz y tus destellos
ahora que ya no tendré tus pies
pequeños como nuestra historia
ahora que tus dientes no brillarán más
ni caminará tu sombra a la casa
y al almacén de la esquina
ahora que ya no estarás
cual si hubieses muerto
a quién le venderé mis libros
imaginarios
mi alimento transparente
a quién
a quién mi alegría
y mi lágrima rubí
a quién mi lengua y mis rabietas
mi rebeldía añeja y mis lecturas
mi café y tu ventanal
reflejo de la calle
a quién cariño mío
a quién.
