La casa de Avenida Matta
En la casa de Avenida Matta
en aquel segundo piso eterno
del ventanal como tren en marcha
escuchaba a Redolés
y golpeaba con pena y pena
las teclas de la máquina
haciendo girar lentamente el rodillo
esperando tu llegada desde el futuro,
no era Kerouac, pero casi
no era Burroughs, pero casi
no era Neal Cassady, pero cassidi,
la estufa no calentaba ni los pies
y las chauchas eran Hilton y algo de café
así era todo, siendo la nada
así era la nada, desde mi pletórico todo,
escuchando
"quizás esta ola nunca llegue a tus playas
y yo océano
me muera de mis patrias
de mis rabias",
mientras tecleaba pena y pena
pensando que sí
que vendrías
cual vestido flotando secándose al sol
en las cuerdecitas del techo.
