Salvajes criaturas
Fesal Chain
Recuerdo cuando leía
en ese viejo libro de Pushkin, casi ajado
el único poema que derretido chorreaba la página:
"en las zozobras de la ruidosa vanidad,
resonaba la ternura de tu voz
y el sueño, tus delicados rasgos me mostraba",
pues el cuerpo mortal, perecedero
frente a la luz ovalada del misterio inaugural
se deshace al viento, no es más que arenilla
huesos que vuelan leves
como la corteza desprendida del abedul,
ah, como recuerdo cuando leía a Pushkin
mientras el viento sin freno ni resistencias
soplaba a través de tu corazón
hundiéndose en el mío
como si fuésemos salvajes criaturas.
Recuerdo cuando leía
en ese viejo libro de Pushkin, casi ajado
el único poema que derretido chorreaba la página:
"en las zozobras de la ruidosa vanidad,
resonaba la ternura de tu voz
y el sueño, tus delicados rasgos me mostraba",
pues el cuerpo mortal, perecedero
frente a la luz ovalada del misterio inaugural
se deshace al viento, no es más que arenilla
huesos que vuelan leves
como la corteza desprendida del abedul,
ah, como recuerdo cuando leía a Pushkin
mientras el viento sin freno ni resistencias
soplaba a través de tu corazón
hundiéndose en el mío
como si fuésemos salvajes criaturas.